Литературная Газета 6464 ( № 21 2014)

Литературная Газета Литературка Газета

а всё казалось, тепла не хватает,

и вроде бы стыдно попросить взаймы,

ведь ни мне, ни тебе отдавать нечем,

и вдруг – зацветает,

растительный вызревает свет

лепестками,

тычинками,

возгласом человечьим,

только речи о нас ещё нет.

СИРЕНЬ

Вскипает через край, до вздора, до угара,

свой тыча крест в четыре лепестка,

сшибает ветры, виснет у виска

безудержной сирени Ниагара.

Лиловый ливень выше всех наград,

спасенье от мучительной мигрени,

гнездо сирен, где в броских брызгах тени

мифические сны наводит сад.

И в беспричинном приступе тоски,

лишая воздух чувства равновесья,

вдруг Врубеля – в пять лепестков – мазки,

нарубленных букетов поднебесье

цветёт неделю, две,

хоть жизнь сошла уже

и разбросала цвет ржавеющего дара,

чтоб мне блажить в прискорбном кураже

или чудесничать, как в мае Ниагара.

* * *

Не путай ангелов с амурами:

колчаны, чаяния,

прелестные тела с фигурами

божественного умолчания.

Одни в барочной позолоте

заоблачными сердцеловами –

по зову плоти все в полёте,

ветрами зацелованы.

Другие огневидной ратью

в глухие ночи, дни лихие,

от бездн спасая, от стихии,

они по духу – братья.

Их кудри, крылья, голоса,

их вдохновенные цезуры...

В одних и тех же небесах

все ангелы и все амуры.

Сергей БЕЛОРУСЕЦ

* * *

Однозвучно гремит аллохольчик,

Лёжа в кожаной сумке на дне,

И не то чтобы ты – барахольщик,

Но привязан к родимой стране.

Сколько боли в том полуневнятном

Ощущении общих задач,

И такая любовь к белым пятнам,

Что за каждым – мерещится врач...

* * *

Без обратной связи,

Задом к древесине, –

Ты висишь на вязе

(Или – на осине).

Вовсе не Иуда.

Скоро месяц минет,

Как висишь (покуда

Кто-нибудь не снимет…).

* * *

Рядовому хочется (хоть раз)

Без команды снять противогаз –

И, надев на голову бадью,

В сандалетах шлёпать по дождю...

Генералу хочется того ж.

Генерал не так уж толстокож:

Несмотря на профиль и портфель,

Под мундиром – студень да кисель...

* * *

Перебирая чётки дней,

Подумаешь о том,

Что жизнь – то проще, то трудней,

Хоть, в сущности, фантом.

О том, что боль – сама наркоз.

Сама. Причём стократ.

А время – разом – симбиоз

Всего и суррогат...

* * *

В нищете полжизни прозябая,

Собеседник духа своего,

Много ли узнаю про себя я?

Может, не узнаю ничего?..

Впрочем, я – не я. И лошадь тоже –

Не моя (когда бы та была…).

Лучшее занятье – лезть из кожи.

Потому что кожа – кабала...

* * *

Себя вырывая из дней

(Которые – тоже – короста) –

Отдать предпоследнее – просто.

Последнее – много трудней…

* * *

На фоне вечной бутафории

Вещь очевидная весьма:

Фальсификация истории –

И есть история сама…

* * *

Кажется, ныне и присно

(Да и вовеки веков):

Логика – всё же – корыстна

(Это – для еретиков…).

А для иных есть иные

Логики (несть им числа) –

Ёмкостные, плоскостные,

Прочие (в меру чела…).

* * *

Чураясь всех религий и политик,

Свободному герою антипод,

Разхлябанно-зажат – как паралитик –

Ты продолжаешь этой жизни ход.

Сквозь будничные внутренние плачи,

Сквозь маету хроническую – ты –

Уже готов – притягивать удачи

И видеть перспективы доброты…

И убегать от суеты порою

(Со скоростью движенья муравья…),

И наблюдать (сторонне) за игрою,

Которая идёт. Сама своя…

* * *

Всюду и нигде.

Небом по воде.

Всем и никому.

Истиной –

Сквозь тьму…

* * *

Всё из иллюзий состоит.

Но у иллюзий нет законов…

И это жизнь в себе таит,

Наружным краем лишь затронув…

* * *

Нерукотворный имярек,

Свой век наследуя,

Бредёт по жизни человек.

Куда – не ведая.