Литературная Газета 6517 (№ 28 2015)
Шрифт:
ПОСЛЕДНЕЕ ПИСЬМО
Лишь губами одними,
Бессвязно, всё снова и снова
Я хотел бы твердить,
Как ты мне дорога[?]
Но по правому флангу,
По славным бойцам Кузнецова,
Ураганный огонь
Открывают орудья врага.
И леса зашумят
На обугленном чёрном погосте,
И на пепле развалин
Поднимутся в рост города…
Мы четвёртые сутки в бою,
Нам грозит окруженье:
Танки
И фланг у реки оголён…
Но тебе я признаюсь,
Что принято мною решенье,
И назад не попятится
Вверенный мне батальон!
…Ты прости, что письмо,
Торопясь, отрываясь, небрежно
Я пишу, как мальчишка – дневник
И как штурман – журнал...
Вот опять начинается…
Слышишь, во мраке кромешном
С третьей скоростью мчится
Огнем начинённый металл?
Но со связкой гранат,
С подожжённой бутылкой бензина
Из окопа бойцы
Выползают навстречу ему.
Это смерть пробегает
По корпусу пламенем синим,
Как чудовища, рушатся
Танки в огне и дыму.
Пятый раз в этот день
Начинают они наступленье,
Пятый раз в этот день
Поднимаю бойцов я в штыки.
Пятый раз в этот день
Лишь порывом одним вдохновенья
Мы бросаем врага
На исходный рубеж у реки…
В беспрестанных сраженьях
Ребята мои повзрослели,
Стали строже и суше
Скуластые лица бойцов...
Вот сейчас передо мной
На помятой кровавой шинели
Непривычно спокойным
Лежит лейтенант Кузнецов.
Он останется в памяти
Юным, весёлым, бесстрашным,
Что любил по старинке
Врага принимать на картечь.
Нам сейчас не до слёз –
Над товарищем нашим
Начинают орудья
Надгробную гневную речь.
Но вот смолкло одно,
И второе уже замолчало,
С тылом прервана связь.
А снаряды подходят к концу.
Но мы зря не погибнем!
Сполна мы сочтёмся сначала.
Мы откроем дорогу
Гранате, штыку и свинцу!
Что за огненный шквал!
Всё сметает…
Я ранен вторично…
Сколько времени прожито:
Сутки, минута ли, час?
Но и левой рукой
Я умею стрелять на «отлично»…
Но по-прежнему зорок
Мой кровью залившийся глаз…
Снова лезут! Как черти,
Но им не пройти, не пробиться.
Это вместе с живыми
Стучатся убитых сердца.
Это значит, что детям
Вовек не придётся стыдиться,
Не придётся вовек им
Украдкой краснеть за отца!..
Я теряю сознанье…
Прощай! Всё кончается просто…
Но ты слышишь, родная,
Как дрогнула разом гора!
Это голос орудий
И
Это наша победа
Кричит громовое «ура».
27 ноября 1942 года
Венедикт СТАНЦЕВ
(1922-2009)
Родился в деревне Родионовка Саратовской области. Ушёл на фронт в 1941-м, сразу же после окончания Балашихинского учительского института. Рядовой стрелок, пулемётчик, командир отделения… С сентября 1944 года – корреспондент дивизионной газеты «Боевая гвардейская». Награждён боевыми орденами и медалями. После войны – сотрудник газет «Гвардеец», «Красный воин» (Москва), «Красный боец» (Уральский военный округ). Жил и работал в Свердловске. Автор многих книг стихотворений. Уделял большое внимание работе с молодыми литераторами. В память о поэте учреждена литературная премия его имени.
ПОД МОСКВОЙ
Под Москвой в ноябре,
миномётным накрытый,
я лежал на стерне –
ни живой, ни убитый.
Колька-кореш хрипел,
мои раны бинтуя:
«Мы ещё поживём,
Мы ещё повоюем!..»
Мы обратно ползли,
огибая воронки
и друзей,
на которых пойдут похоронки.
Колька-кореш хрипел:
«Вот сто метров минуем
и ещё поживём,
и ещё повоюем!..»
И когда заползли мы
в блиндажную слякоть,
и когда я готов был
по-детски заплакать,
вот тогда я уверовал
в правду простую:
я ещё поживу,
я ещё повоюю!
ПОЛМОСТА
Убить человека непросто,
если даже врага…
У немцев в руках полмоста,
чуть меньше, увы, у нас.
От ухарства – шаг до погоста.
Надо прямо сказать:
они боялись сдать полмоста,
а мы, естественно, взять.
Атака не любит осечки,
но не о том сейчас.
У них кровь стекала в речку,
само собой, и у нас.
Убить человека непросто,
если даже война…
Кровь – с двух сторон моста –
тихо смешивала волна.
УТРО ПОБЕДЫ
Блестела роса, упавшая этой ночью,
травы плели чистой зеленью вязь,
легко раскрывались клювы бархатных почек,
цветом сиреневым становясь.
Сыпал в окопы звенящие зноем бусы
хрустальный жаворонок из облака-скалы.