Литературная Газета 6533 (№ 47 2015)

Литературная Газета Литературка Газета

Такие нынче времена.

А вдруг пойдёт такой манеж,

но только этого не на…

РОМАНС

Милая женщина, по мановенью

жизни ознобной – пустыни бесплодной

ты постепенно становишься тенью –

тенью прозрачной, тенью бесплотной.

Незабываемы эти мгновенья,

этот печальный момент узнаванья,

невыразимые прикосновенья

этой осенней тоски без названья…

Милая женщина, что же творится

в

сердце, которое бьётся смертельно?

Но перевёрнута эта страница –

вот и две жизни тоскуют отдельно.

ТЯЖЁЛАЯ ЛИРА

Я взял её в ладони, как берут

за два крыла подраненную птаху,

измазанную в пепел и мазут,

открытую погибельному мраку...

И так она дрожит в моих руках!

А каждая струна – как пуповина...

Её насквозь пропитывал сквозняк

и пачкала кладбищенская глина.

Заброшенная в сумерки и чад,

замаранная вьюгами и кровью,

она привыкла вкрадчиво звучать,

она смирилась с тайною любовью...

Но так она в моих ладонях жглась,

как Божий отсвет на пожарах мира,

столетиями втоптанная в грязь

и с ужасом подобранная лира...

Она звучит, а в сердце тишина,

она дрожит, как тёмная химера,

она давно от горя онемела –

переживая наши времена...

Но отчего, не оскверняя слух,

почти не различаемый сначала,

всё громче разносился чудный звук? –

А это грязь отечества звучала!

* * *

Мы попали в метель мировых потрясений,

хоть и выжили всем предсказаньям назло…

Где гордец Мандельштам?

Где похмельный Есенин?

Прахом эти места навсегда замело.

Тени гениев спят в евразийской пустыне,

гастарбайтер прекрасных стихов не прочтёт,

человек измельчал, и страна опустилась…

Где ты нынче, великий советский народ?

ПЕРЕДЕЛКИНО

Здесь жил когда-то Пастернак

и власти поражал наивностью,

он выбегал в осенний мрак,

встречая свежую Ивинскую…

Здесь жил Катаев, как певец

своей эпохи беспримерной и,

кривясь, алмазный свой венец

без ложной скромности примеривал.

А первозданный запах трав

окутывал потёмки начисто

над дачей – словно книжный шкаф! –

Чуковского Корней Иваныча.

Здесь стихотворцы, чуя крах

стихов о жгучей современности,

пеклись о новых временах,

но не скрывая острой ревности…

Наверно, довелось и вам

пройтись аллеями ветшающими,

там, где

от старости по швам

трещит музей Булата Шалвовича.

Воистину здесь был приют

советской верности и классики,

по вечерам гуляли тут,

а по ночам от страха квасили!..

Тиранов славили не зря,

слова на ложь и клятвы тратили

и предвещали втихаря

победу русской демократии.

Сбылись пророчества – и что?

Как бы смеясь над «генералами»,

водой времён, как в решето,

смывает судьбы легендарные.

Литературный шёл процесс

в Кремлём намеченном фарватере,

и не подозревали здесь,

что всех пошлют к едрёной матери.

Пришли иные времена –

победа оказалась пирровой:

литературная шпана

пенаты эти оккупировала…

* * *

Русь, ты вся поцелуй на морозе!

Велимир Хлебников

Расплескалась в снегах, чаруя, –

не тюрьма, так в решётках храм, –

вроде снежного поцелуя

приникая к моим губам…

Ты не создана для уюта,

а для скорби и похорон –

и раскручиваешь почему-то

офигительный лохотрон…

Где твои расписные бабы

и непьющие мужики?

Государственные масштабы

ломят рельсы и позвонки.

Ты, кряхтя, размыкаешь веки,

в домотканном своём гнезде,

ты уже в двадцать первом веке,

но ещё неизвестно где…

Ты рыдаешь среди пожара

на безжалостном сквозняке,

Председатель Земного Шара

отзывается вдалеке...

Сонм предательств твоих – бессонный!

Олигархи твои – на бис!

В Книгу Гиннесса не внесённый –

миллион заказных убийств.

Вы хотели всемирной славы,

а достались тлен да печаль,

и следы, что в снегах кровавы,

как помада от «Л ореаль»...

И в трагических тьмах эфира

снова царствует, как и встарь,

Лик Пресветлого Велимира

и бессмертный его словарь…

2005, 2015

ТРЕПЕТ

Ох, как время идёт, и всего не успеть,

хоть ты отроду крепок и прочен,

но всего не понять, не увидеть, не спеть,

даже если торопишься очень...

Осади, подожди – торопиться, глупец,

бесполезно сейчас и отныне,

всё равно не успеть за погоней сердец,

посреди принародной пустыни...

Не измерены судьбы, дрожа на весах,