Ловушка для бога

Тихонов Михаил

Жаль, что собутыльник отца оказался не созданием Всевышнего. Его смерть оказалась для меня пустой. Тьфу… Никаких терзаний совести, по поводу убийства низшего само собой нет. Правда вот, в воспоминаниях донора имеется информация о Риманских копях, и о том, что убивать в Сороковом, просто так всё же не стоит.

Риманские копи… Точно, именно ими пугал Мик своего гнилого братца. Подземные шахты, в которых добывается железная руда ручным способом. То есть киркой. Пожалуй, туда мне пока что не надо. Надо что-то сделать с трупом, пока отец

не проснулся или тётя Мэри не пришла. Только куда?

Глава 3

Глава 3

— Сын, спишь? — В дверь моей комнаты тихо постучал отец. Судя по голосу, даже трезвый.

Хотя, с утра пораньше. Вообще, я не спал. Часа два уже как проснулся. Сложно спать, когда по тебе бегают крысы. Пренеприятнейшее ощущение, надо сказать. Как назло, скопленной за ночь праны в теле, не хватит даже напугать эту гадину.

Тапком запустил, но промахнулся. Крыса перед тем, как нырнуть в дырку под плинтусом, ехидно ещё так посмотрела — типа мазила. Ну ничего, я придумаю, как вывести этих хвостатых тварей.

Вот интересно, на каких бы планетах не жили низшие, всегда рядом с ними отираются эти хвостатые звери. И ведь главное — никто их специально не создает. А всё равно, на каждой планете в наличии. Если только у Ануба их нет, но там весьма специфические создания обитают.

Тихо скрипнула дверь, и я быстро прикрыл глаза. Вопрос отца остался без ответа, поэтому притворюсь спящим.

— Джек. — Тяжёлая отцовская рука легла мне на плечо. — Просыпайся.

— А, что? — Приоткрыв один глаз, изображаю, будто крепко спал и еще не до конца проснулся. — Папа?

— Да. — Он улыбнулся, слегка кривой улыбкой. — Проснись, надо поговорить. — Серьезным тоном.

Странно, но на его лице нет ни следа вчерашнего возлияния. Да и встал, как-то рано. Обычно до обеда дрыхнет, а потом на суточную смену в патруль по городу. Смены у него один через два. В смысле — сутки на службе, двое дома.

Кстати, сутки тут считаются от восхода одного светила, до восхода второго. Хотя технически, это половина суточного оборота звёзд вокруг планеты. Ну, да ладно. В любом случае, обычно он выходные беспробудно пьёт.

А сегодня трезвый, хотя на службу не надо. Да и вообще, трезвый. Реально трезвый, как стеклышко. Я тут потягиваюсь, изображая пробуждение, ну и между делом просканировал его ауру. На удивление, отец оказался потомком низших, созданных Всевышним. И это радовало. Теперь хоть дополнительный источник праны под рукой будет, на всякий случай.

Вообще, лучше бы создать культ имени себя и уже с помощью жрецов наполнять накопители. Так, пусть и дольше, но зато больше. Хех. Во время гибели низшего, выделяется тоже много энергии, но это единоразовая доза. Мне же тут понадобится постоянный источник подпитки. И вообще…

Так, ладно. Что я слишком долго потягиваюсь. Мой донор отличался легкостью подъема. Ну да, когда приходится самому просыпаться, чтобы не опоздать в школу, привыкнешь поневоле.

Откинул

побитое молью одеяло и сел на кровать, слегка поеживаясь. В доме было прохладно и сыро. Особенно в моей комнате. Да, комнатка у меня мрачновата если честно. Небольшая, шагов десять на пять размером. Обшарпанные стены, на которых из украшений только какой-то выцветший портрет, оставшийся от прежних хозяев. Рабочий стол, шкаф, пара стульев да кровать. И всё это, как несложно догадаться, так же досталось от прошлых владельцев. Со всеми вытекающими из этого особенностями.

Отец расположился на стуле, напротив кровати. Причём, одет он явно не для пирушки. В охотничий костюм, перетянутый ремнями. Только зацепы для оружия пока свободны. Нет, явно что-то нетипичное происходит.

По воспоминаниям донора, отец последний раз облачался так в тот проклятый день, когда имение было уничтожено. И больше ни разу. В общем-то, в городе охотиться можно только на крыс. Хотя, вот за этой экипировкой отец следил. В каком бы сам не был состоянии, а свой костюм для охоты чистил и даже периодически относил к магам, чтобы те заклинания наложили для длительного хранения.

— Джек… — Начал отец тяжело и на какое-то время замолчал. — Ты же знаешь, что у нас дела не очень? — Тяжело вздыхает.

Не очень? Ничего он так смягчил ситуацию. Дела не просто «не очень», они хуже некуда.

— Я понимаю, тебе уже девятнадцать и, наверное, уже поздно начинать заботиться. — Отец сник, уставившись на сцепленные руки. — Знаю, я был не самым лучшим отцом… — Снова замолчал.

Как бы, я тоже не знаю, что сказать. Лихорадочно пытаюсь вытащить из памяти донора, что-нибудь для такой ситуации. Только вот ничего не находится. С самого появления в городе, отец пил. Беспробудно. И вообще, вот так никогда не приходил с утра пораньше с разговорами.

Где-то в совсем уж закоулках памяти, доставшейся мне по наследству, под пыльными половиками, нашлись воспоминания. Как в имении отец первый раз посадил Джека на ездового ящера, как вручил первый настоящий нож, как учил натягивать слабенький детский лук и ставить силки.

Хм, а похоже, до трагедии, он был и в самом деле был неплохим отцом. Надо же, как его надломило. Вот сейчас, сидящий на стуле мужчина, с глубокими морщинами на лице, гораздо больше напоминает того молодого отца, который растил сына в имении. То пьяное существо, которое я видел вчера, на роль родителя не тянуло.

Удивительно, но где-то в глубине моей души, кольнуло лёгкое чувство зависти. Надо же, бог завидует низшему. А всё из-за чего? Просто вдруг понял, что вот этот, опустившийся до скотского уровня человек, действительно любил своего сына. В какой-то момент сломался, но продолжал любить.

А мой, в смысле Апофиса, Отец? Он вечно занимался своими какими-то делами. Меня, как и моих родных братьев и сестер, воспитывала мама. Тоже сильная и могущественная представительница Демиургов, но всё же… Эх…