Ловушка для Ти(г)рана

Кучер Ая

— Ну… Тигран! Я хочу помочь тебе, быть полезной. К тому же, я уже ходила на такую встречу. И ничего не случилось. Позволь мне сделать что-то, раз я могу. Пожалуйста.

Я готовлюсь до последнего отстаивать своё мнение. Хотя, на самом деле, чаще было лучше согласиться и смолчать. Но мне хочется быть равной для него, полезной. И это, на самом деле, заряжает.

Дает какую-то веру, что я могу больше.

Лучше.

С ним.

— Мне важно, чтобы ты в меня поверил, — провожу ладошкой по мужскому лицу, прижимаю кожа к коже. Щетина

едва отросла за день, царапает руку и моё сердце. Цап-царап, никакие мази не спасут. — Что такого страшного я там могу узнать?

— Пропустишь наш ужин.

— Не-а, — я не пью, но словно пьяная, взбудораженная. — После делового ужина мы завалимся ко мне, будем говорить, рассказывать тайны и… Мне столько всего нужно объяснить.

— Почему к тебе, а не в мой дом?

— Значит, с остальным ты согласен?

Победно улыбаюсь, оставляя смазанный поцелуй на губах мужчины. Не выдерживаю, прижимаюсь ещё. И ещё. Пару коротких касаний, от которого горячая сталь стекает вместо крови.

Я, наверное, стараясь оттянуть правду. Тигран готов принять чужого ребенка, но не своего. И мне кажется, что там не всё так просто. Это и пугает. То, о чём он собирается рассказать.

Как маленькая надежда на то, что если оттянуть — будет не так плохо и больно. Что пугающие мысли разлетятся стайкой птиц, оставляя в покое. Да и думать времени нет, чувствую себя шпионкой.

Потому что Тигран не позволяет просто так пойти на ужин. Бросается как ястреб на каждое платье, бракует его — короткое, яркое, открытое, красивое. А я лишь улыбаюсь, позволяя ему выбирать.

Хочет в пол без вырезов? Пусть, главное спиной не поворачивается, где полностью открытая спина. Я ведь не собираюсь ни с кем заигрывать, просто послушать разговоры.

Меня много смущает в происходящем, как и Тиграна. Словно что-то… За ширмой, глаза замылены и не получается сфокусироваться на главном. И переводы все легальные, но…

— Лана, езжай домой, — Тигран греет меня в своих объятиях, целует в висок. — Я не хочу подвергать тебя стрессу. Ты моя беременная девушка, тебе априори не положено заниматься таким.

— Ну… Жене будешь указывать.

— Мышка, — мужчина, к удивлению, хохочет. — Я разведусь, без вариантов. Не из-за Катрин, а чтобы тебе было спокойнее.

— Новый подход? — выдыхаю, когда мужчина прижимается ко мне со спины. — Мне нравится. Для меня это, правда, важно.

— Я знаю, милая, знаю. Я постараюсь… Быть лучше.

Киваю, прощаясь с Тиграном. Возле дома меня ждёт такси, заказанное Михаилом. А мой любимый мужчина поедет следом. Говорю же, шпионские игры. Главное мне не облажаться.

А я, конечно, именно это и делаю.

Глава 39. Тигран

Мне не нравится эта затея. Лана хочет казаться взрослой и серьезной, старается помочь. И это приятно, но она просто не понимает, что это может обернуться проблемами.

Не нужно лишнее внимание Михаила к мышке.

Тем более, раз он её бывший. Только трус будет через девушку что-то решать. Но Лана загорелась и… Я ей должен. Столько всего должен, на самом деле.

Правду, счастливую жизнь, миллион извинений.

Это я сейчас понимаю, когда девушка заходит в ресторан. В платье с чертовым вырезом на спине! А Михаил этого выреза касается, пропускает Лану перед собой. Придерживает дверь, что-то говорит. Наверняка — комплименты.

И меня прошибает, пока Тимур подкручивает музыку на магнитофоне.

Лана не просто заслуживает лучшего. Она может это получить. И я обязан постараться ради неё. Разобраться со своими тараканами, рубануть правду. Убедиться, что девушка всё понимает.

Я умираю, десять лет — максимум. А Лана начнёт жалеть намного быстрее, я уверен. Когда мозги начнёт коротить, когда забуду, как выглядит моя мышка и ребёнок. Когда забуду, кто мне кофе готовит.

Хрень, а не жизнь. И девушка точно не должна с этим связаться. Сколько ей тогда будет? Двадцать три? Двадцать пять в лучшем случае. А у неё старик, на восемнадцать лет старше. Так ещё и с мозгами старика — хорошо если чудить не начну, а просто зачахну.

— Че грузишься? — Тим открывает окно, закуривает. — В ресторане я людей своих поставил, не пострадает твоя девушка.

— В любом случае пострадает.

— Ой, если ты с загонами по поводу смерти — я тебе не Катрин. Меня этим не возьмёшь, Тигран. Ты, зато, свой срок точно знаешь. Мы с Тимом вот на мине чуть не подорвались когда-то. И ничего, живём. А завтра можем умереть. Это всё эфемерно и запутанно, это просто жизнь.

— Только ты умрешь и всё, закончилась история. А со мной возиться придётся, страдать. Понимаешь? Не одно и то же.

— Ок, другой пример. Если ты в аварию попадешь, овощем станешь? Думаешь, Лана бы тогда отказалась?

— В том и дело, нет. Она свою жалость включит, рядом будет. А потом проклянет. Понимаешь? Я этого больше всего не хочу. Пусть ненавидит, что я мудак и на аборт отправил. Или что бросил. Или не развелся и ей жизнь испортил, как все мужики. Но это — ладно.

Но если Лана просто проебет свои лучшие годы, чтобы оставаться со мной рядом… Не уверен, что смогу это пережить. Знать, что возненавидит за то, что я такой, умирающий. Что за мной ухаживать нужно будет, как за немощным. Что не вспомню ничерта за прошлый день, а мозги иссохнуть.

Я видел, как это происходило с отцом. Как из взрослого мужчины он чах, загибался. Как от отца — любящего машины, считающего в уме, помнящего состав футбольных команд — ничего от него не осталось.

Ноль.

Никакой индивидуальности.

Только Лана не моя мама, на самом деле. Лана не уйдёт, когда станет не в моготу. Будет до последнего рядом, моя любимая и смелая мышка. Мне кажется, даже когда забуду собственное имя — буду помнить её взгляд.

Сладкий запах духов.

Тихое обиженное сопение.