Lvl 1: Благодарные Мертвецы
Шрифт:
— Ага. Ещё и зарезали бы где-нибудь. Действительно, то-то повезло.
Мы с Доном посмотрели друг на друга и грустно засмеялись.
— Что до твоего предложения, Дон — я не знаю. Смысл? Ну помотаюсь я за тобой по квестам. Ну, заработаю каких-то денег... Это ж тупо время, отнятое у творчества и бухла.
— Деньги, кристаллы, — принялся загибать пальцы Дон. — Кроме того, если ты участвуешь в квесте, там система вознаграждений гибко меняется. Помнишь же, как гитару нашли? Во-о-от! Все инструменты — тоже твои. Хочешь — играй, а хочешь — улучшай и продавай.
— Кому? — фыркнул я.
—
— Другим музыка...
Я заткнулся. Мысль о том, что в этом мире могут появиться и другие группы, меня почему-то раньше не посещала. Да и не обязательно группы. Любой е**ан, взявший при регистрации класс Артист и выбравший в качестве базового инструмента гитару, может стать бардом. Кстати, я ж — бард. Блин, попадалово!
Так, пока из башки не вылетело, что там у нас дальше, какие перспективы? Ага, вот, ветви навыков — нет, не то. Характеристики... Бля, да как в этом вообще можно на трезвую голову разбираться?! Дурдом на курьих ножках.
Во, вроде нашёл какую-то нужную херню. Текущая специализация — Бард. Ну, это я знаю. Теперь расскажи мне, как сменить ориентацию на нормальную, чтоб девки нравились, а не медведей по кустам шпилить, напевая «здесь вам не равнина, здесь климат иной».
Хорошая новость: варианты есть. «Академический музыкант» — с двадцатого уровня. С перспективой стать Классиком и даже Виртуозом. С пятнадцатого уровня — Рок-Музыкант. Во, это как раз то, что мне и нужно. Однако до пятнадцатого ещё качаться и качаться. А у меня сегодня за всю репетицию, по-моему, опыт даже ни разу не прибавился. Может, мало выпил, не знаю...
— Плюс — опыт, — ворвался в цепь моих невесёлых рассуждений голос Дона.
— А? — встрепенулся я и посмотрел на него сквозь ставшие полупрозрачными фигуры схемы, уныло обрисовывающей все мои перспективы.
— Опыт, говорю. — Дон спецом ради меня ещё раз отогнул и загнул четвёртый палец. — Я поузнавал. За репетиции опыт слабо растёт. На выступлениях начнёт понемногу. Но у нас больших площадок нет, поэтому — всё равно крохи. А боевым музыкантом ты гораздо больше заработаешь. Где опыт — там уровни. Где уровни — там новые навыки, новые инструменты. Ну, уж это-то всё должен понимать?
Я опять сфокусировал взгляд на схеме. О, точняк!
Спецификация: Боевой Музыкант. Требования: уровень 5. Участие в боевых квестах не реже трёх раз в неделю.
Я не стал демонстрировать Дону радость. Наоборот — покривился.
— Чай, не пацан уже, по катакомбам бегать, жопу лопухами подтирать... Не знаю, Дон.
— Я тебя в клан возьму! — Дон помахал перед моим лицом большим пальцем и опустил его, как в кино, когда торжественно нажимают на кнопку, запускающую детонатор. — А членство сразу в двух кланах тебе очень большой прирост по репутации даст. Репутация тут же на группе отразится. И ты сможешь даже в новом кабаке выступать.
— Чего? Это что, хочешь сказать, я сейчас репутацией не вышел в том кабаке лабать?! — возмутился я.
— Не я правила придумал, Мёрдок, — развёл руками Дон. — Я просто человек взрослый, спешить некуда, вот я их и изучаю.
Вот суки! Ладно, блин, разберёмся. И с репутацией этой ссаной, и со всем остальным. Всех порву, один останусь. Сосредоточимся
Допустим, предложение Дона — огонь. Но надо с него ещё что-нибудь стрясти. Чтоб не расслаблялся.
— Напомни, за сколько процентов от реальной стоимости я тебе кабак обещал продать? — прищурился я.
— За девяносто, — тут же понял намёк Дон и протянул руку.
— Точно! — улыбнулся я и сжал руку. — И ещё одно.
— Чего?
— Пацана тоже берём.
— Кого?
— Коляна, — мотнул я головой на закрытую дверь, за которой уже пару минут как было тихо. — Я ж просто знаю, как такие дела делаются. Сначала — «Мёрдок, присмотри за п**дюком день-другой». А потом: «Мёрдок, понимаешь, так получилось...». А с тобой он при деле будет. Научишь его дубиной махать, нечисть убивать. Он же сопляк, ему в прикол должно быть. Ты папаша опытный. Да и он — ты видал, какой силач, а? Ты ж из него за месяц топа сделаешь, он ещё тебя п**дить будет.
Видно было, что Дон нифига не фанатеет от этой идеи, но заполучить меня ему почему-то очень хочется.
— Нужно будет обговорить детали, — сказал он.
— А чего там обговаривать? — спросил я. — Принимаешь пацана в клан, делаешь ему клановую татуировку на залупе, или как там принято. Таскаешь с собой на квесты. Господи, да у него интеллект трёхлетнего, он же идеальный пациент для этой дурки. Бери, пока дают! А то я его в другой клан продам, и этот клан трахнет в жопу твой клан.
— Не знаю, Мёрдок... — Дон отпустил мою руку.
— Что не так-то? Со всех сторон одни плюсы.
— То и не так, что — ребёнок. Я буду на него смотреть и вспоминать...
— Своих? — спросил я, приглушив голос.
— Нет. Тебя. И то, как ты глумишься, называя всё, что я делаю, нарисованной хернёй для умственно отсталых детей-пидарасов.
В этом мире я так душевно не ржал ещё, кажется, ни разу. Даже когда Рома обсирался со своим стэндап-шоу, я ржал не так. Чуть не сдох, блин, но выдержал. А когда смог, наконец, подышать, Дон мне сказал:
— Ладно. Может, ты и прав. Наверное, из пацана выйдет толк.
И я снова взвыл в истерике.
— Господин Мёрдок? — услышал я женский голос.
Выпрямился, вытер слёзы и глубоко вдохнул. По коридору от лестницы шла знакомая девушка — та, что встретила меня в новом офисном здании для свиданий с дебилоидами из реала.
— О, — удивился я. — А ты как тут? Заблудилась? Пошли ко мне в комнату, я научу тебя, как до дома добраться, пока Сандры нет.
Сандра, правда, уже вот-вот должна появиться... Хотя чего это я? Ничего она мне не должна. Ребёнка этого на меня повесили, в ратуше мы не расписывались. Но готов на все деньги спорить, что — придёт. Не захочет мелкого кинуть на такого поехавшего алкаша, как я.