Lvl 1: Благодарные Мертвецы

Криптонов Василий Анатольевич

— Да нахера мне это рисованное говно? — ужаснулся я.

— Хочешь стать мэром?

— Чего?

— Скоро запустят проект «Самоуправление». Вообще, количество мобов будет сокращаться. Все должны работать. Ты можешь стать главой города!

— Да где ж я так нагрешил-то?..

— Характеристики прокачаю — какие скажешь! Это вообще — раз плюнуть.

— Хм... — Я почесал голову. — А это уже мысль. Значит, так, записывай. Роме — это который Romul — харизму подними, пунктов на двадцать. Ему девку подцепить надо и жахнуть, чтоб самооценку поднять, а то он мне басиста

совсем зачмырит. Стучит вроде и так нормально, с энтузиазмом, хватит ему. Иствуду — талант на десять пунктов, не больше, а то я завидовать стану. И, это... Как там... Усидчивость, или концентрацию — тоже пунктов на десять, если есть такое.

— Есть такое, — пробормотал брат, печатая на клавиатуре. — Ушам не верю. Ты просишь даже не для себя?

— Во-первых, для своей группы. А во-вторых, до себя я ещё не добрался. Так вот, я. Мне талант до сотки, «алкашку» увеличь на двести единиц, скорость регенерации выставь на максимум, пиво бесплатно, вискарь и всё крепкое — бесплатно, во всех заведениях. Жратва тоже бесплатно.

— Так, стоп. Пиво, вискарь и еда — это не характеристики.

— А Рчн — нихера не взрослый. Так всем и расскажу.

— Мёрдок! Давай будем реалистами...

— Не, давай будем виртуалистами.

— Не смешно!

— А я угараю, мне смешно. Может, у тебя просто чувства юмора нихера нет?

— За что ты меня так ненавидишь?!

В этом возгласе пробилось такое детское отчаяние, что мне даже неудобно сделалось.

— Я тебя не ненавижу, Федя. Я тебя безжалостно испытываю на прочность, как и любого другого человека. Я — твой постоянный стресс-фактор. Ну и — да, я до сих пор в большой претензии, что ты меня сюда засунул. Так что стебать я тебя буду вечно.

— Ладно... С характеристиками постараюсь сделать всё, что смогу. Но ты должен понимать, что в полном объёме это...

— А, да. Сандре в Любовницу тоже очей двадцать вкинь. Мне очень нравится наблюдать за её прогрессом.

— Это исключено.

— Это ещё почему?

— Сандра... Парень, который её оцифровал, и так беспокоится, что её навыки любовницы быстро развиваются. У него не слишком высокий уровень доступа, но характеристики он смотреть может. Он любит её, Мёрдок. И ждёт своей смерти, чтобы соединиться с ней навеки.

— Он что, е**нутый? — вытаращил глаза я. — Вокруг — толпы живых, текущих от страсти девок, а он хочет сдохнуть, чтобы пялить нарисованным х*ем нарисованную б**дину, которая его при жизни динамила?

— Это называется «любовь», Мёрдок. Может быть, если бы ты знал, что это такое, твои песни не были бы такими убогими.

— Я знаю, что такое любовь. Но то, о чём ты мне рассказал, называется маниакальным психозом. Может, и не так называется, но это ж п**дец, одержимость!

— Ладно, согласен, тут ты прав... Но вот так вот всё получается. В общем, мне жаль этого парня, и я не буду потворствовать твоим игрищам с его возлюбленной. Надеюсь, ты поймёшь.

Да я вообще, блин, понятливый — караул.

— Охереть, — сказал я. — Вот поговорил с тобой и уже не знаю, где п**дец и шизофрения страшнее — тут, у нас, или там, в реале.

—

Примерно поровну, — вздохнул Федя. — Люди-то одни и те же... Ладно. Удачи тебе с группой и спасибо, что согласился помочь. Мне пора.

Экран погас. Я покачал головой. Здравствуй, новый день в безумном мире...

TRACK_31

Когда я вернулся в кабак, Иствуд и Рома ждали меня там. Оба, как по команде, вскочили.

— Молодцы, хвалю, — сказал я. — Вольно. Расчехлить инструменты.

— Чё, прям здесь? — удивился Рома.

— Я музыкальные инструменты в виду имею, а не письку достать, извращенец ты озабоченный.

— Да я тоже про музыкальные, — не смутился Рома. — Просто тута же, ну, типа, народ бухает.

— Ты кого-нибудь видишь?

Рома покрутил головой.

— Не-а.

— Ещё тупые вопросы? Идиотские возражения? Не будет тупизны? Доставай.

Иствуд уже извлёк из инвентаря басуху и наигрывал на ней одним пальцем.

— Сегодня ночью я заглядывал к тебе в окно, — сказал я мрачно (играл Иствуд херово). — И видел, как ты спал без гитары. Как будешь оправдываться, юнга?

— Не упал? — фыркнул Иствуд.

— У меня?! Никогда! — возмутился я.

— Ты не упал? Я на втором этаже, вообще-то, живу.

— Это где?

— Это у тебя в трактире, Мёрдок. Я снимаю у тебя комнату. Золотой за два дня постоя.

— Н-да? — почесал я макушку. — Как же это я запамятовал.

— Обилие алкоголя не идёт на пользу когнитивным способностям.

— Ой, иди ты нах*й, со своими проповедями! — скривился я. — Постой... Это ты всю ночь был здесь?

— Да, представь. И я даже слышал, с какой скоростью ты кончаешь три раза подряд, оставив женщину неудовлетворённой. Считаю такое позором, но глумиться не буду, поскольку я выше этого.

— Ты всё не так понял!

— Да-да, я так и понял.

— Слышь, дебил! У неё особая техника.

— Ага, как скажешь.

Иствуд невозмутимо теребил верхнюю струну на басе. Или на басу — хрен его разберёт, японца. Рома, вынувший из инвентаря установку, делал вид, будто не слушает. Скользкая ситуация, когда стебут начальство. Виноваты-то в итоге все окажутся, а в первую очередь те, кто ржал. Поэтому Рома прикладывал все усилия к тому, чтоб не заржать. Судя по напряжённой мускулатуре лица, давалось ему это ой как нелегко.

Талант: +40

Шкала алкогольной зависимости увеличена на двести единиц

Охтыж. Братан взялся за дело. И это что — всё? Всё, чего я заслуживаю?

Позабыв про Иствуда, я мысленно нырнул в интерфейс, вытащил свои характеристики, в которых чёрт ногу сломит, и нашёл среди них Талант. Ровно сотка, не подкопаешься. Это, наверное, была отличная сделка. Если талант можно качнуть за раз только на два очка, а этот раз наступает только при поднятии уровня, значит... Значит, я себе сэкономил пару месяцев жизни как минимум. При условии, если я через день буду поднимать уровень, что вряд ли. А так — может, и полгода-год. Молодец я, короче.