Любовь из пробирки
Шрифт:
Почему я вообще завис на той женщине?!
Ответ приходит сразу же — мне придётся работать с ней. А я не люблю расчётливых людей, особенно если это женщины.
— Доброе утро! — заглядывает в кабинет Владимир.
— Доброе! — отвечаю я и тушу сигарету о край стеклянной пепельницы.
— Вы уже просмотрели сотрудников нашей новой «игрушки»?!
— Да… Я хочу в первую очередь уволить ту женщину… Родионова Мирослава Евгеньевна. Она определённо точно не нравится мне.
— Сделаем, — кивает Владимир. — Есть ещё кандидаты?
— Пока
Владимир кивает и уходит, а я остаюсь в кабинете один. Снова открываю анкету этой руководительницы и хмыкаю…
Ну уж извини, но мы точно не сработаемся…
— Придётся тебе поискать другую работу… Руководитель! — бурчу себе под нос я.
Снова звонит мобильный, и на этот раз я решаю ответить.
Никогда не любил игры в кошки-мышки и всегда говорил на прямоту. Наверное, именно по этой причине у меня не было и нет друзей.
— Вероника, — отвечаю сухо, чтобы дать понять, что не испытываю радости от такой назойливости.
— Привет, Иван! Хочу встретиться с тобой… — мурлыкает она как кошка, льнущая к ноге хозяина.
— Я не хочу… — ещё одна фраза, брошенная с отстранением.
Пусть грубо, зато честно.
— Серьёзно? Совсем? Я купила новый игровой костюм в Кёльне… Могли бы попробовать… Завтра я снова улетаю, и только чёрту одному известно, когда вернусь!
Она частенько упоминает чёрта, а меня от этого корёжит… Потому что я теперь верю в Бога, пытаюсь верить, хоть Он и не спас Лену, но она должна быть где-то там, в лучшем мире…
— Хорошей дороги, Вероника. Я не приеду сегодня.
Я отключаю телефон и гляжу перед собой. До сих пор не могу понять, почему эта зараза выбрала именно её? Мою Лену?! Она ведь была таким жизнерадостным светлым человеком… Она же так беззаветно умела любить. Я бы что угодно отдал, чтобы поменяться с ней местами, чтобы именно я был там…
В могиле…
Взгляд снова прилипает к анкете Родионовой. Я смотрю на её полуулыбку и понимаю, насколько она пропитана фальшью, потому что глаза пустые…
Абсолютно…
Глава 3. Важное решение
Я ставлю машину на служебную парковку — об этом ещё вчера договорилась с врачом, — и захожу в клинику. Администратор встречает меня оживлённо, достаёт мою карточку и улыбается:
— Вы оплачивать будете сейчас или после процедуры?
— Лучше сейчас, — киваю я, не зная, как буду чувствовать себя после…
Я прочитала о том, что некоторые отходят долго, и ощущения сопутствуют этому не самые приятные. Так что я даже начинаю сомневаться, смогу ли доехать обратно на машине, или потребуется воспользоваться услугами такси, а машину заберу после, когда уже полностью приду в себя. И почему я сразу не догадалась вызвать такси?! В принципе, всё логично — не привыкла получать чью-то помощь, хоть это и услуги, за которые заплачу деньги.
Провожу оплату банковской картой и иду в палату, где мне дают стерильную одежду. Я
Нет.
Я не передумаю.
Точно.
— Мирослава Евгеньевна, можно? — стучится в дверь доктор, когда я поправляю выданный халат.
— Да, входите.
Врач мне попалась пожилая, опытная женщина. Она проходит в палату, садится на стул у окна и смотрит на меня.
— Ну как вы себя чувствуете?
— Боюсь немного, — честно отвечаю я.
— Вы можете отказаться от процедуры… — говорит она, продолжая смотреть, словно проверяет меня, будто бы хочет убедиться, что я не передумала.
— Нет. Я не хочу отказываться.
— Хорошо. Вы всё ещё можете согласиться на общий наркоз, чтобы не чувствовать боли…
Я вспоминаю, что однажды потеряла ребёнка. Не хочу пройти через это снова, поэтому отрицательно мотаю головой. Воздействие медицинских препаратов на мой организм должно быть минимальным.
— Ладно. Вы очень храбрая женщина, — говорит она и встаёт на ноги. — Пройдёмте в процедурную…
Голова идёт кругом, когда меня везут на каталке после забора ооцитов. По лбу стекают капельки пота, мелкая дрожь бьёт всё тело. Было больно, но я выдержала. Взяв нужное количество материала, врач попросила медсестру ввести мне снотворное и обезболивающее посильнее, чтобы я отдохнула. Сил идти самостоятельно до палаты не было, поэтому меня повезли на каталке.
Не помню, как точно оказываюсь на кровати — сама или мне кто-то помог, потому что проваливаюсь в сон.
— Дура! Какая же ты дура! — говорит бывший муж и ходит по пустой комнате, залитой светом, сцепив руки в замок за спиной — он всегда любил так делать.
— Убирайся из моей головы! — приказываю ему я и озираюсь по сторонам в поисках выхода, но не нахожу его.
А он приближается и хватает меня за горло, сдавливая его.
— Серьёзно думаешь, что можешь поспорить со мной? Ты же не выбросила меня из головы, Слава! Ты любишь меня! Всё ещё тайно мечтаешь, чтобы я позвонил, чтобы вернулся! Признайся себе! Сдайся! Мы можем вернуть нашу семью.
— Нет! — резко отвечаю я. — Ничего уже не будет как прежде! — отталкиваю его от себя. — Ты предал меня и убил нашего ребёнка.
— Я?! Нет! Это сделала ты! Убила одного, а теперь хочешь исправить это?! Во всём виноваты твои тупые истерики, Слава! Ты во всём виновата! Если бы не орала как дура и послушала меня, наша дочь могла уже подрасти. Сколько бы ей было лет, Слава?!
Я начинаю метаться, желая отыскать выход и вырваться из дурмана, и открываю глаза.
Голова гудит, а горло сдавливает тошнотворный ком. Я присаживаюсь и скидываю ноги с постели. Чувствую, что вся дрожу от страха. Прошлое так ярко вторглось в настоящее, а я оказалась слабой. Нет. Это просто был дурной сон. Кошмар, который частенько преследовал меня раньше.