Любовь как война
Шрифт:
– Когда мы закончим, ты меня убьешь?
– Саша! – Амон схватил его за плечи и развернул к себе. – Я тебе причинял вред хоть раз?
– Да! Ты убил моего брата.
– ТЕБЕ лично?
Саша съежился. Опустив подбородок на грудь, он стал шевелить губами. Опять сам с собой разговаривал!
– Отвечай, – прикрикнул на него Амон.
– Мне – нет.
– Тогда тебе нечего бояться.
– Костя также думал. Но ты ему горло перерезал.
– Это не я.
– Конечно ты. Больше некому.
– Саш, мобилизуй все свои умственные ресурсы,
– Она у меня функционирует без перебоев.
– Тогда воспроизведи день, когда погиб Слава. Вернее, ночь.
Саша начал мотать головой. Она раскачивалась, как маятник, и амплитуда движения все увеличивалась. Амон решил это прекратить.
– Смирно сиди! А то чашечку коленную прострелю!
Слепнев замер.
– Теперь давай рассказывай, что конкретно ты видел.
Саша что-то забормотал на своем «птичьем» языке. Понять его было крайне сложно. На это была способна лишь Ольга Алексеевна. Но Амон научился хотя бы улавливать суть. Послушав Слепнева, он перевел:
– Сначала ты видел, как я ругал Славу. А через какое-то время, как я его сталкивал, так? То есть ты уверен, что оба раза это был я?
Саша снова принялся говорить. Теперь разобрать, о чем он, стало еще труднее.
– Постой! – оборвал его Амон. – Ты говоришь, что мы стояли на обрыве, ругались и я ткнул Славу кулаком в грудь, хотя тот находился на самом краю? Или я что-то путаю?
– Ткнул! Да! – выдал Саша адекватный ответ. – Ударил!
– Почему ты решил, что это я? Лица же было не видно. Сам говоришь, что я спиной к тебе стоял.
– Я узнал тебя!
– По каким признакам?
– По куртке.
Амон понял, о чем идет речь. Отец привез ему когда-то из Канады невероятную по советским временам куртку. Она была не просто фирменная, модная, добротная и яркая, на ней боксер Мухаммед Али поставил свой автограф. Амону все пацаны в школе завидовали. Хотя некоторые ставили под сомнение факт подлинности звездной подписи. Но Боровику было на это плевать. Он знал – отец его не обманывал, и именно Али написал маркером на спине свое имя и свою фамилию. Чтобы автограф не поплыл, куртку стирали не целиком. Замывали «проблемные» места. В итоге она потеряла свой презентабельный вид, и Амон стал надевать ее, только если отправлялся куда-то за город.
Как в тот раз…
– То есть ты увидел, как кто-то в куртке с автографом Мухаммеда Али толкнул Славу с обрыва?
– Это был ты! – воскликнул Саша.
– Я или моя куртка? – перекричал его Амон. На сей раз молодая мамаша вздрогнула и обернулась. И привлек ее внимание не Саша.
– Не может быть, – услышал Амон сдавленный шепот. – Я не мог ошибиться…
– Саша, я спал в палатке, когда твой брат сорвался с утеса. А куртка моя висела на веревке, которую мы натянули между деревцами. Ее мог надеть кто угодно.
– Капюшон! На голове убийцы был он… – Саша обвел голову руками. Снизу – вверх. От плеч к макушке. Проиллюстрировал то есть. – А фигура как у тебя… Как тогда у тебя. Не сейчас. Ты толстый!
– Я
– Я ошибся? – Саша вскочил, но тут же сел. Его руки ходили ходуном. Амон схватил его кисти. Они были ледяными. – Неужели?.. Все эти годы? – Снова рывок. Амон удержал его. – Нет, нет, не может быть! Ты морочишь меня! Боишься. Это письмо, да… Оно тебя напугало? БУ! – И он захохотал.
– Саш, я не убивал Славу, – тихо повторил Амон. – Я любил его почти так же сильно, как тебя.
И тут Сашка его удивил. Он сполз на землю. Уткнулся головой в ноги Амона и зарыдал.
– Убей меня. Я этого заслуживаю! – всхлипнул он. – Я о тебе плохо думал. Я тебя проклинал, посылал на твою голову все кары небесные…
– Перестань, Санька. Успокойся. На нас люди смотрят.
– Застрели их! – сквозь слезы рассмеялся Саша. – У тебя же пушка!
Амон взял Слепнева за подбородок и поднял его лицо. Оно было заплакано, но глаза улыбались.
– Провел меня, да?
– Если ты про пистолет, то да.
– Гад! – Он ввинтил кулак в живот Амона. – А говоришь – не жирный. Вон сала сколько!
Кто бы знал, как Боровик соскучился по Сашке. Вот такому, нормальному. Живому, непосредственному, веселому. По тому, в чьей ауре словно в солнечных лучах купаешься…
Амон достал из кармана платок, протянул его другу со словами:
– Нос вытри.
Саша шумно высморкался.
– И что же нам делать? – прогнусил он, оторвав нос от платка.
– Ты о чем?
– Как мы через столько лет убийцу Славы найдем?
– Наверное, не найдем.
– Вот если бы вы меня тогда послушали…
– Прости, мы были не правы.
– Я по тебе так скучал… – Саша обнял Амона. – Как у тебя дела?
– Потихоньку. А у тебя?
– Голова сильно болит. Сплю плохо. Слышу голоса… – Он замер, подняв указательный палец вверх. – Вот сейчас, например, кто-то шепчет мне в левое ухо: «Смерть ходит рядом с Амоном… Смерть ходит рядом…» – Он посмотрел на Боровика. Взгляд пустой. Ненадолго Сашиной адекватности хватило. – Я это не первый раз слышу. Раньше думал, что фраза означает, что ты убийца и смерть, как подруга, с тобой рука об руку ходит… А теперь не знаю, что и думать.
– Саш, ты давно у врача был?
– Нет, месяц назад.
– У какого?
– У терапевта. Простыл сильно, пошел на прием, чтоб проверить, не воспаление ли.
– Тебе голову обследовать надо. Сделать термограмму. Мне кажется, у тебя опухоль. Надеюсь, доброкачественная. Головные боли и галлюцинации просто так не появляются.
– У меня всегда болела голова! И голоса я слышал. Так что нет у меня никакой опухоли! И вообще… – Саша рассердился. – Вы сговорились все, да? Мама, Валерка, ты еще… Все одно и то же твердите – к врачу, к врачу… Голову проверить! Хватит с меня, слышите? Полжизни в моей голове разобраться пытались. Да только не вышло. Значит, я дурак? Они не смогли, а дурак я? Нет уж… – Он говорил все бессвязнее, пока не закончил свою речь словом: – Отстаньте!