Любовь Стратегического Назначения

Гладов Олег

— Всё под контролем, мой Принц.

— Принц?

Она прикуривает и выпускает клуб дыма. Держит сигарету между двумя пальцами правой руки. Смотрит. Молчит. Я тоже молчу. Я могу долго молчать. Она прикуривает вторую сигарету от первой. В тишине приканчивает и эту.

Легко берёт меня за руку. Так — с её прохладной ладошкой в своей — возвращаемся к набережной. Проходим мимо лавочки, на которой уже сидит какое-то семейство.

Она смотрит себе под ноги. Я чувствую себя… неловко? или глупо?.. Нет. Всё-таки неловко.

— Почему

ты не приглашаешь меня никуда вечером?

Вот сейчас точно — глупо. Куда? Зачем? Вслух:

— Вечером?

— Мне тут скучно. Я никого не знаю.

— У меня такая же ситуация, — говорю я. А думаю: «Но мне вовсе не скучно».

— Вот видишь. Теперь мы знаем друг друга. Ты единственный знакомый мне мужчина, — говорит она. Потом уточняет:

— Здесь. А я — единственная знакомая тебе дама. Почему бы нам вечером не сходить куда-нибудь вместе?

Действительно. Почему нет?

— Тем более мама меня одну не отпускает. А ты ей понравился. С тобой она отпустит…

Ах вот оно что. Мама не отпускает.

— Со мной отпустит?

— Думаю, да.

Она слегка сжимает мою руку и смотрит в глаза:

— Проводишь меня сейчас домой?

Я пожимаю плечами:

— А я что, по-твоему, делаю?

* * *

Вера Петровна действительно обрадовалась, увидев меня. Захлопотала. Познакомила со своей сестрой, кучей племянников, имён которых я не запомнил. Стала накрывать на стол, за которым уже сидел мальчик Лёша, которому четыре года и сосредоточенно ел варенье, черпая его большой ложкой из трёхлитровки. Он помахал своим черпаком — по-другому и не назовёшь — в знак приветствия. Я потрепал его по голове:

— Как дела?

— Нормально! — ответил он, запрокинув голову, чтобы посмотреть мне в глаза; нос и подбородок у парня тщательно измазаны вареньем. Такое ощущение, что он именно для этих целей использует продукт.

Спустя полчаса сидим за столом. Пьем чай. Вера Петровна кивает на сына:

— Весь в отца. Тот тоже варенье банками лопает.

— А где ваш папа? — спрашиваю я.

Вера Петровна слегка киснет лицом:

— В больнице лежит. Так хотел с нами поехать на море… Да вот незадача. В аварию попал. Ну ничего, сейчас у него дела вроде как на поправку пошли.

Поговорили о здоровье. О хорошей погоде. О том, где я поселился. Удачно? Ну вот видишь — молодец какой…

— Мама, — вдруг сказала Ксения, — можно я с Алексеем пойду вечером на дискотеку.

Вера Петровна глянула на меня.

— С Алексеем? А ты книги, которые на лето задали, прочла?

— Мама!

Вера Петровна рассмеялась:

— Да шучу я, шучу… Можно, конечно… Но не позже одиннадцати — домой.

— Двенадцати, — сказала Ксения.

— Ну хорошо, хорошо… — она подняла руки, сдаваясь. — Не позже двенадцати.

* * *

Я зашёл за ней незадолго до того, как

окончательно стемнело. Она сама попросила меня об этом.

Выпорхнула из калитки — простое платье по фигуре, босоножки — и сразу, будто всю жизнь это делала, взяла меня под руку:

— Пошли?

— Пошли…

Мне нравятся её прикосновения. И запах, исходящий от её волос. Хороший запах. Хороший, тихий вечер. Хорошая девчонка. Спрашиваю:

— Куда пойдём?

— Куда хочешь.

— Так я не знаю, какая тут дискотека получше.

— Да не нужна мне никакая дискотека, — спокойно, как всегда, говорит она.

— А что нужно?

— Ничего не нужно, — она всё так же спокойна.

Смотрит в темноте на меня:

— Просто хочу погулять с тобой, мой Принц.

— Я точно твой Принц? — улыбаюсь я.

— Абсолютно точно, — уверенно говорит она.

И мы просто бродим по улочкам, по набережной, снова по улочкам. Болтаем ни о чём. Или молчим, что чаще. Хорошая девочка. Хороший вечер. Потом я покупаю для неё пачку сигарет.

— Зачем целую пачку? — говорит она. — Мне её некуда девать. Мама если найдёт, такой скандал закатит.

— Они будут у меня, — говорю я, — а то я не хочу бегать тут по пляжу, стреляя сигареты, и разбить себе лоб в темноте.

Она рассмеялась. Наконец-то. Хороший смех.

— Пойдём где-нибудь присядем? Я хочу покурить, — попросила она. — У меня на ходу не получается.

— Пойдём…

Долго бредём вдоль аллеи, уставленной скамейками: все они заняты компаниями молодёжи или парочками. Вдруг понимаю — мы тоже парочка. Хм… Интересно.

Наконец в самом дальнем углу парка обнаруживаем пустую скамейку.

Зажигалка щёлкает кремнием, выхватывая на пару мгновений её лицо, — и снова темнота. Только огонёк сигареты в ночи иногда, когда она затягивается дымом, становится ярче.

Потом стремительный росчерк огня — полетел окурок, и — россыпь искр в месте падения его на землю.

Вот теперь наступает полная темнота. В ней белеет лицо моей спутницы. Тьма сильнее загара. Я поднимаю голову и смотрю в небо. Великое чёрное пространство. И эти звезды — миллиард мерцающих огоньков — только подчёркивают это величие: как бы они ни были далеки, границы этой бесшовной тьмы — ещё дальше, неизмеримо дальше… И нет таких цифр, которыми можно исчислить её

— Я знаю тебя, — вдруг говорит Ксения

и жаркая ночь шипит, соприкасаясь с моей похолодевшей кожей.

Что? Я поворачиваюсь к ней, и мы оказываемся лицом к лицу.

— Что? — выдавливаю вслух.

— Ты приснился мне однажды ночью в сверкающих одеждах и с огромным топором в руках, — тихо говорит она, — ты подошел ко мне и поцеловал. Это был САМЫЙ-САМЫЙ поцелуй в моей жизни.

Она придвинулась ко мне вплотную. Сердце бешено застучало, словно двигатель спортивного автомобиля, разгоняющегося в одну секунду до ста километров в час. До тысячи узлов, миль, парсеков, световых лет…