Маг. Попаданец с другой стороны...
Шрифт:
– Привет!
Все еще оставаясь настороже, Прат задрал голову, отозвался.
– Привет...
Нет. Точно. Никакой магии внутри. Просто туземцы...
– Что-то случилось?
– Нет, - чуть помедлив, ответил Прат. Не рассказывать же ей, в самом деле, о своих неприятностях.
– Ты местный?
Бумажный лист в девичьих руках трепетал, словно хотел вырваться и улететь, но он крепко держала его позволяя воздушным потокам играть её волосами. Она хотела еще что-то
– Нет.
Такой вопрос стоил честного ответа. Попытайся он объяснить насколько он "нездешний" вряд ли она его поняла.
– Жаль...
Огорчение на её лице нарисовалось самое искреннее.
– Значит, нет смысла спрашивать тебя как проехать в Лонгвью?
Маг пожал плечами. Он припомнил щит, что не так давно миновал, пройдя очередной городок.
– Смысл имеет. Знаю.
Что-то она почувствовала в нем не просто "чужое", а запредельно чужое, то, что вызывает любопытство, но не страх.
– Ты куда? И отчего пешком?
– спросила она.
– Я не сдешний. Мне все равно куда идти и поэтому я не спешу...
Она наморщила носик, оценив шутку.
– Тогда мы можем тебя подвезти.
Лицо у неё было приятным, да и опасности Прат не чувствовал. Он поднялся по ступеням, заглянул внутрь. Там сидели несколько волосатых молодых людей, худых и бледных, стоял ящик с пивом - такой же он видел у своего черного спасителя - и лежало еще несколько вычурной формы коробок. Прат почувствовал жажду.
"Торговцы?" - подумал он, но не стал расспрашивать.
– Так куда нам?
– спросил водитель, закрывая за ним дверь.
– Пока прямо, а там я покажу... Пивом угостите?
Что это за люди он понял уже через минуту. Из странной формы коробки один из них извлек гитару и затренькал, выводя какую-то мелодию.
Это оказались музыканты. Вот уж безобиднее кого трудно было встретить. Прат подумал о них как о странствующих шутах своего мира и окончательно успокоился. Опасности они не представляли.
– Угощайся, прохожий.
Ему бросили банку. Он, уже ученый, открыл, присосался.
– Поехали!
– скомандовала девица.
– Он покажет, где свернуть!
Машина тронулась, и длинные девичьи волосы скользнули по его лицу.
– Почему вы остановились?
– Спросил он у неё, когда банка опустела.
– Жалко тебя стало, - весело ответила она и показала язык.
– Редкое для штатов зрелище - идущий вдоль дороги человек...
– Жалко?
Вот чего уж он о себе не подумал бы, так именно этого.
– Жалко... Уже вечереет. Куда бы ты делся?
– Так куда вы все же направляетесь?
– спросил он открыв банку и сделав первый глоток. Простая вежливость требовала этого.
– Ты же говорил, что тебе всеравно?
– Всеравно, - подтвердил Прат.
– Но вам-то - нет. У вас-то точно есть цель.
– Мы едем в Вудсток!
Она посмотрела на него так, словно это слово объясняло сразу все.
– Зачем? Это где?
– поинтересовался маг и по выражению лица понял, что не о том спросил.
– Странный ты какой-то... Словно из психбольницы сбежал.
– А что такое психбольница?
– спросил Прат, которому этот мир оставался интересен в любых проявлениях.
– Ну вот ты даже не знаешь, что такое психбольница... Это место где лечат сумасшедших.
– А! Так ты говоришь о дурдоме! Но ты ошибаешься. Место из котрого я сбежал находится гораздо дальше...
33.
...Проехав парочку небольших городов, они к тому времени как стемнело, остановились на краю поля.
– Все, - сказал водитель.
– Хватит на сегодня. Ночуем...
Он широко, с подвыванием зевнул и потянулся.
Такие остановки у этой компании явно уже были. Прат видел, как из автобуса вынесли ящик пива, несколько бутылок, сумку с бутербродами. Маг знал, что это такое и хотел, было, пустить в ход магию, чтоб люди поделились с ним, но тут водитель махнул ему рукой.
– Эй, Прат, подгребай к нам. Поужинаем.
Бутерброды, пиво, смех, разговоры... Девушка, её звали Джесс, протянула ему огромный, собственноручно сделанный бутерброд. Заглядывая в глаза сказала:
– Странный ты. Ты не спросил даже, куда мы едем...
– И что с того?- откусывая кусок, спросил маг.
– Вкусно.
– То есть тебе все равно куда?
Он пожал плечами.
– Мне нужно вперед.
– Мы туда и едем...
Искоса поглядывая на него она достала кусочек бумаги, насыпала туда из маленького мешочка какой-то травы. Аккуратно проведя кончиком языка по краю, свернула его в трубочку, поднесла спичку. Алый огонек разгорелся, что-то там затрещало, взвился сладковатый дымок.
– Покури, - предложила девушка.
– Такого ты еще не пробовал!
В её голосе смешалось и превосходство и одновременно почему-то зависть, словно она хотела бы испытать предлагаемое ему ощущение снова, но уже, увы, не могла.
– Что это?
– Это счастье, дурачок...
Она прижмурила глаза, снова затянулась, потом передала косячок ему. Кончик самокрутки горел малиновым огоньком. Бумажная трубочка пускала в воздух беловатый дымок. Сквозь него девушка смотрела ему в глаза, словно звала за собой.