Макс и Аз
Шрифт:
–Сам мудак. Зачем тебе к ней, ты же не веришь?
–Если бы я знал, зачем. Ты и сам не веришь, но ездишь туда.
–Я не захожу никогда. Сестру вожу к ней, иногда.
–Ни разу не заходил? Даже из любопытства?
–Нет. Для любопытства, мне «Битвы экстрасенсов» хватает, которую жена смотрит. Хотя вру, первый раз, когда был там, зашёл на порог. Она попросила выйти, мол нечего ей мне сказать. Кто знает, может и с тобой говорить не будет. Если даже там никакой мистики и нет, то глаз у неё наметан и скептиков тётка вычисляет
–Сестра тебе, что-то рассказывала о ней? Раз ездит время от времени, значит, что-то эта ведунья знает или эффект какой – то есть?
–Макс, какой к черту эффект? Сеструха, как была бестолочью, так и осталась! Лет уже не мало, а всё задницу приземлить не может, мужиков, как перчатки меняет и всё попадаются «не те». – усмехнулся Игорь. Бешенство матки и голову лечить надо, а не к гадалкам ездить. Но сестра всё – таки, вожу, не отказываю. В последнее время она редко туда наведывается.
– Кто-то другой тебе ничего не рассказывал? Наверняка подружек близких к этому медиуму водила. Вдруг у них жизнь бьёт ключом или «третий глаз» открылся?
Мало ли, на коляске инвалидной человека закатили, а он только от одной атмосферы в той комнате, встал и пошёл. А ты и не в курсе, Игорян.
–Макс, если ты стебаться туда едешь, то нет смысла, только бензин жечь, путь не близкий. Не будет она говорить, сразу тебя выкупит, интуиция на таких срабатывает.
–Верю, просто настраиваюсь так. Я когда на нерве, шучу или клацаю зажигалкой. Придётся перейти на зажигалку, чтобы ты не гундел.
–О нет, уволь, только не эта хрень. Поехали, нужно успеть до вечера.
Авария на трассе, пробка на жд – переезде и дорожные работы внесли свои коррективы, когда мы заехали в посёлок и подъезжали к дому «славянской ведьмы» (так я про себя её почему-то назвал), уже смеркалось.
Игорь со мной не пошёл, остановился у ворот дома. Воротами их можно было назвать с натяжкой, обычная калитка с приколоченным к забору синим почтовым ящиком.
Про дом вообще ничего больше нельзя было сказать, ни коттедж состоятельной шарлатанки, ни добротная загородная дача, ни хибара спившихся и упавших на дно людей, просто невзрачный деревенский дом, каких тысячи и тысячи, такие не замечаешь, проезжая мимо, как фонарные столбы. Дома, ставшие частью местности, сливающиеся с фоном посёлка.
Даже будки с собакой не было, только подойдя ближе и поднявшись на крыльцо, стало слышно музыку, играющую в доме.
В дороге, Игорь провел со мной небольшой ликбез, поэтому стучать в дверь я не стал, у этой женщины дверь не заперта, ещё я знал, что уходя от неё не говорят «спасибо», а за свои «услуги» она не берет деньги. Каждый в благодарность приносит, то что может и считает нужным.
Люди несли «ведьме» крупы, сахар мешками, конфеты и прочее. Всегда считал, что я не подарок, тем более отрываю её от дел, даже не имея сформулированной проблемы, поэтому заехали с Игорем в супермаркет,
Мои руки оттягивали два тяжелых пакета с продуктами и хорошим вином, а в багажнике был ящик тушенки – продукт которому найдет применение и солдат и любая домохозяйка.
На пороге меня встретил голос Михаила Круга, который допевал «Магадан». Почему-то сразу в глазах возник образ полутрезовой женщины, сидящей в замызганном халате за початой бутылкой водки и выкрикивающей, в пьяном тумане, нечленораздельные вещие предсказания.
Если в деревне играет шансон, то где то, должны обязательно пить и материться. Шаблоны и стереотипы, никуда от них не деться.
Не успел разуться и выбрать место, куда поставить пакеты, как Михаил Круг стал тише, а Магадан дальше и голос хозяйки прокричал отчетливо, трезво и приветливо:
«Заходи, потеряшка, не стой на пороге».
Впечатляет, фраза может быть заготовкой, ведь все мы в какой-то степени «потеряшки», но звучит эффектно.
«Потеряшка» не стал стесняться и зашёл. Не ожидал увидеть в комнате хрустальные шары, «кукол Вуду» и пентаграммы на полу, но хотелось чего-то – какого-то намёка на мистику и причастность к таинству.
Комната же, напротив, была уютной: веселенькие апельсиновые шторы, светлые обои, шкаф, телевизор, диван и пуфик, на котором сидела «Ведунья». Из мистики, разве, что сувенирный «Ловец снов», висящий на нитке под потолком, да книги, которые не влезли на маленькую настенную полку и часть из них стояла стопкой на полу. На корешках некоторых были надписи на латыни.
Обитательница дома была похожа на приятную соседку по лестничной площадке «тетю Машу» или доброго врача – педиатра, знакомого с детства, чем на ведьму, шаманку, блаженную или богомольную старушку.
Женщина с открытым, чуть крупным лицом, обесцвеченные волосы убраны в хвост, голубые домашние джинсы, растянутый балахонистый свитер, невзрачные тапочки. Самой хозяйке, на вид, хорошо за сорок. В целом, приятная и располагающая к себе.
–Не стой столбом, заходи, считай здесь все свои, всё про тебя знаю, горемыка. Меня зовут Софья, но для тебя «Госпожа Софья». – Она улыбнулась, и оценив мою немую реакцию, продолжила:
–Не пучь глаза, шучу. Просто Софья. Про то, что всё знаю, тоже шучу – усмехнулась женщина, своей, видимо, дежурной фишке для снятия напряжения с нового гостя.
Проходи же. Кофе будешь?
–На гуще гадаете?
–Нет, просто пить будем. Для гаданий, мы принесем в жертву барана, буду гадать на его потрохах. Нож на кухне, баран на заднем дворе. Я брезгливая, резать будешь ты, Максим.
–Я не говорил, как меня…
–Да, имя ты не говорил, но ведь ты хотел, каких-то подтверждений? Потроха барана – звучит прикольней, чем просто раскинуть жизнь на картах, чем я на самом деле и занимаюсь. Только карты, Максим, ни кофейной гущи, ни баранов, ни волшебных отваров.