Мальчик, играющий в мяч
Шрифт:
С потного неба упала
Крупинка осеннего льда,
Уезжают с летних вокзалов
Последние поезда…
Звёзды висят частоколом,
Мой дом стал похож на сейф,
И мне на свой летний поезд,
Наверное, не успеть.
Образы наших мыслей
Воплотятся в пространстве сна.
Нужно только успеть проснуться
И кому-нибудь рассказать
О том, как с потного неба
Осенний падает лёд,
Как
Оставив меня, И вот!..
Я стою один на перроне,
В руках сжимая билет,
А над местом моим в вагоне
Уже погасили свет…
Размышления 3
Мысли под звуки осеннего блюза
А ты знаешь, Читатель! Каждое Время Года звучит по-своему.
Так, например, Зима.
Для музыки Зимы много инструментов не нужно. Достаточно одного… Что-нибудь – попроще! Балалайка, пожалуй, подойдёт!
Я ни в коей мере не умаляю возможностей этого замечательного Русского инструмента, с которым настоящий мастер может показывать поистине виртуозные чудеса. Но именно благодаря уникальному Русскому характеру балалайки и можно сыграть неповторимую Зимнюю песню! – То монотонно «тренькая» по одной струне, наводя на слушателей безграничную тоску, то срываясь в праздничное безудержное тремоло с бешенными, ярмарочными переборами… И вдруг!.. Ррраз!.. – Резкая остановка! Нависает пауза!.. И непросто пауза, а какое-то искривлённое во времени мгновение абсолютной тишины. Как будто ноты, которые только что бешено, беспорядочно метались в залихватском Русском танце, вдруг наткнулись на супер-холодную зону «Абсолютного Нуля», и мгновенно застыли в полёте! Застыли!.. Неподвижно зависли на некоторое время в воздухе, как будто задумавшись о чём-то бесконечном…, и…, превратившись в лёгкие, почти невесомые снежинки медленно начали опускаться на землю!.. И балалайка вновь перешла на тоскливый, однострунный рассказ о бескрайних заснеженных Российских просторах… И это продолжается долгие четыре – пять месяцев, а в некоторых регионах нашей Великой Страны, другая музыка и вовсе не играет…
А как звучит Весна?!
Весна для меня всегда ассоциируется с каким-то мажорным концертом для фортепиано, скрипки, виолончели и флейты… Концертом, немного печальным, немного задумчивым, но с восторженным и светлым финалом. И для весны этого квартета вполне достаточно…
Чего не скажешь о Лете…
Для Лета не должно быть слова – Хватит!.. Лета должно быть много! Очень много! Много, как только возможно! И! Всё же! Ещё больше!
И вот, разрывая пасторальную весеннюю ручьистую звонкость, на наши головы единым аккордом обрушиваются звуки Летнего оркестра, с великим множеством инструментов и обильной аранжировкой. Звучит настоящая, заполняющая собой весь окружающий мир Летняя Симфония. Всеобъемлющая и всепоглощающая. Когда, кажется, что каждая молекула воздуха в окружающем пространстве вибрирует вместе с музыкой! Музыка заполняет собой ВСЁ! Или лучше сказать – ВСЁ становится Музыкой!
Но вот, затихает Летняя какофония.
Промозглый, порывистый, ветер гоняет по опустевшему, после концерта зрительному залу цветастую мишуру не доигранных летних ноток!.. Наступает… Мучительное похмелье… Звон в голове, оставшийся после оглушительного Летнего музыкального буйства, нестерпим. Он накатывает на нас неотвратимыми импульсами!
Но эти импульсы становятся реже!
Ещё реже!
Ещё!
Всё!..
Похмельные страдания ушли. Облегчённый
Уходит
уставшее лето,
Закрыв
за собою
дверь
На задвижку дождя.
И, словно…
Бабочки в клетке,
Мечутся
звуки
блюза
Осеннего сна.
Блюз
осеннего сна -
Монотонная
Грусть дождей.
Торопливые
Летние сны
Вдогонку за летом
Спешат,
Оставив сухие глаза
И сырую постель.
Сон…
Нам нужен сон,
Ведь только во сне
Мы сможем уйти от дождя.
Дождь
больше не будет дождём,
Когда жизнь
отразится
в кривом зеркале сна.
Эй!
Ты куда спешишь?
Ты
почему не спишь?
Ляг в постель и закрой глаза
И во сне
попытайся постичь
философию сна.
Надолго ли
этот дождь?
Быть может, на год,
А быть может,
всего лишь на день.
Пароходы
уходят к Солнцу,
На земле оставляя лишь дым
И круги на воде.
Горький
коктейль страданий
Сделает чище кровь.
Мысленный хаос
пройдёт,
когда кончится дождь,
Но дождь не проходит,
И всё начинается вновь.
Плоскость
становится сферой,
Форма
стала
объектом
воображения,
Плотность
Теряет тело,
И если
Закрыта
дверь,
То ломаются стены.
Эй!
Ты опять не спишь?
Я же просил тебя спать!
Если ты не уснёшь,
то ты можешь
сойти с ума.
И тоже
будешь
петь блюз
осеннего сна.
Пароходы
Входят в пике
С последними
звуками
блюза,
Падают
вниз,
и что-то
звенит
в голове.
Ведь сон – это жизнь,
ПреломлЁнная в призме иллюзий.
ПреломлЁнная в призме иллюзий.
в призме иллюзий…
Иллюзий
Иллюзий
Иллюзий
Иллюзий
Иллюзий
Иллюзий
Иллюзий…
Ещё вчера мы полоскали ноги в озере,
Ещё вчера казалось: лето на века.
Сегодня –
первый снег
ласкает
землю…
И елозят
свинцовые по небу облака.
Вот так и мы,
Зажатые в тисках погоды жизненной: