Мальвина и скотина
Шрифт:
И вот тут, по идее, я должна была броситься ему на шею от счастья. Ведь он сказал, что хочет быть со мной. И я, конечно, этому обрадовалась. А как же иначе? Только почему-то мне стало грустно. Может, из-за дискотек. Может, из-за того, что Забелин вел себя как варвар, вторгшийся на мою территорию и устанавливающий там свои порядки. Однако меня тянуло к этому варвару, и я решила, что с проблемой собственного суверенитета разберусь позже. Главное - ввязаться в дело, а там как-нибудь вырулим. В общем, меня обуревали сложные
– Да.
– Тогда поехали.
– Он положил на стол деньги.
– За счет заведения, - процедила я.
– Аттракцион неслыханной щедрости!
– ухмыльнулся Забелин, но деньги так и остались лежать на месте.
Его особняк располагался в Белгравии - пожалуй, самом дорогом и престижном районе Лондона. Как и в московском доме, здесь было много пространства и мало вещей. Эмоциональная скупость Забелина проявлялась и в окружающих его интерьерах.
– Я очень люблю этот дом, - сказал он, когда мы вошли внутрь.
– Заметно. Вон как здесь все уютно устроил, - хмыкнула я, намекая на холодность обстановки.
– Ах, извините, дорогая Мальвина Олеговна, что не украсил к вашему приходу стены коврами с оленями и не расставил повсюду фарфоровых слоников. Вам бы так гораздо больше понравилось, не правда ли?
– Андрей не на шутку развеселился.
– Вижу, ты на подъеме. С чего бы это? Перспектива траха?
– И это тоже, - легко согласился Забелин, открывая бутылку вина.
По его хитрому прищуру я поняла, что он меня дразнит. Умом поняла, но ничего не смогла с собой поделать и повелась на провокацию.
– Хочешь сказать, что у тебя нет ко мне никакого интереса, помимо сексуального?
– И это не так уж мало, заметь. А романтические истории про любовь - не более чем субъективный пиздеж. Объективен только член, - сказал Забелин, расстегивая ширинку.
– Видишь, стоит. Значит, я тебя хочу. Значит, ты мне нужна. Он не врет.
– Ты ни разу не спросил, как у меня дела!
– Как у тебя дела?
– взяв мою ладонь и вложив в нее член, спросил Забелин.
– Херово.
– Сейчас мы это поправим.
– Я расстроена. Из-за тебя. Из-за дискотек.
– Помолчи.
– Он закрыл мне рот поцелуем.
В течение следующих двух часов нам было не до разговоров.
Завтрак был накрыт на заднем дворе, который на самом деле представлял собой пронизанный солнцем садик. Забелин закинул ногу на ногу и уткнулся в газету. Я сосредоточенно размазывала масло по тосту.
Минуту размазывала. Две. Пять. А потом выдала:
– Никуда я с тобой не поеду.
– Хорошо, - посмотрев на меня поверх газеты, отозвался Андрей.
– Оставайся. У тебя здесь радужные перспективы: провести еще одну дискотеку и оказаться за решеткой или объяснить своим криминальным дружкам,
– Скотина!
– Полегче на оборотах. Ну так что?
– Чем я буду заниматься в Москве?
– Мной.
– Я хочу свое дело.
– Сразу говорю, этого не будет.
– Но почему? У меня способности к бизнесу.
– У тебя способности к аферам и мелкокриминальные наклонности. Мне подобные удары по репутации не нужны.
– Тогда я буду заниматься благотворительностью.
– Ну уж нет! Я не желаю читать в газетах статьи о том, как супруга Андрея Забелина спиздила деньги учрежденного ею же благотворительного фонда и свалила в Вегас или еще куда-нибудь.
– С тобой совершенно невозможно разговаривать! Я ни за что на свете не соглашусь быть домашней пуховой овцой! Я сопьюсь!
– Я готова была запустить в него кофейник.
– Запьешь - проваляешься в Маршаке пару месяцев. Я тебе туда куплю тур. All inclusive.
В Маршаке! Сволочь! Стоп! Он же только что сказал «статьи о том, как супруга Андрея Забелина». Супруга. Я, что ли? Фигасе!
– Супруга? Ты сказал «супруга»?
– Да. Я сделал тебе предложение. Тебя что-то не устраивает?
Я чуть не подпрыгнула на стуле от восторга, но взяла себя в руки и коротко ответила:
– Не устраивает.
– Что именно?
– Никогда не называй меня супругой. Я, конечно, понимаю, что ты родом из middle of nowhere и у вас, потомственных провинциалов, считается хорошим тоном называть жен супругами, а граненые стаканы бокалами, но я бы все-таки предпочла стать твоей женой.
– Могла бы просто сказать: «Согласна».
– Забелин выложил из кармана на стол бархатную коробочку.
Вместо того чтобы потянуться к ней, я спросила:
– Почему я?
– Резонный вопрос. По всем параметрам ты мне действительно не подходишь: пьющая аферистка с дрянным характером, которая к тому же младше меня на двадцать три года. Но в койке мне с тобой - супер. У меня со времен комсомола не было такого порева.
Я улыбнулась, вспомнив свой внутренний диалог: койка была и моим первым аргументом.
– Еще что-нибудь?
– спросила я.
– Ты помешана на мне. Это большая редкость.
– В смысле? В чем редкость-то? Ты классный мужик. У тебя что, комплексы?
– Боже упаси!
– рассмеялся он.
– Но остальных женщин, которые, между прочим, гораздо больше подходят мне, чем ты, ослепляют мои капиталы. Я их не осуждаю: там есть от чего потерять рассудок. И нормальные адекватные бабы начинают видеть перед собой особняки, машины, яхты, самолеты, драгоценности.
Где уж им разглядеть за подобной горой радостей жизни меня? А ты ненормальная. Неадекватная. Crazy. Ты ничего этого не увидела. Тебе самого Забелина подавай.