Марко, я - твоя война!
Шрифт:
Ещё раз осматриваюсь вокруг. В углу натыкаюсь глазами на фирменный пакет с логотипом CHANEL.
Встаю на табуретку и стягиваю его с полки. В нём, как по волшебству, отыскивается белая хлопковая туника-платье.
Точно не мамино. Но тогда чьё?
Ревность опять ударяет по нервам током.
Пытаюсь не думать о его бывших женщинах, впопыхах надевая наряд на голое тело. Ткань приятно пахнет кондиционером для стирки. Жаль, трусиков нет. Ну и черт с ними! Главное, покинуть крепость, а там перезвоню Лидке, она меня подберёт и спрячет у себя до завтрашнего утра.
К
«Божечки, пусть папа и дальше собирает клубничку…»
Кто бы мог подумать, что у Марко на вилле есть свой огород. Гурман-натуралист, млин…
Грохот упавшей на пол железной крышки вынуждает меня подпрыгнуть на месте и схлопотать очередной испуг.
Дожила!
В кои-то веки мужчина предложил серьёзные отношения, а я сбегаю от его предков, чтобы сгладить нелепую ситуацию! Хорошего ж они обо мне будут мнения. Сначала шале, пожар и практически голый, без сознания, поджаренный током любимый сын, а сегодня…
Лучше не вспоминать!
Боожжжеее…
— Мам, это глупая причина, не находишь? В чём кроется смысл? — голос Марко прерывает мой мысленный садизм. Останавливаюсь. Навострив уши, прислушиваюсь к диалогу. — Я сам мог приготовить ужин. На крайняк заказал бы из ресторана. А цветы? Обязательно было сегодня заниматься садоводством? Млять, эти твои грёб… — прерывается на тяжкий вздох, — милые петунии мне будут сниться каждую ночь в кошмарах. Прости, мамуль, но вы не вовремя приехали. Вот… совсем не вовремя. Можно же было предупредить? Преодолеть триста километров пути для того, чтобы преобразить мой сад? Серьёзно?
— Я что, не могу соскучиться по родному сыну? — с обидой в голосе задаёт вопрос.
— Можешь, иди ко мне. Прости, что так вышло. Мы же виделись полторы недели назад. Мам, у меня всё хорошо.
— Да вижу я, как у тебя всё хорошо, — она всхлипывает, а у меня сердце замирает. Только бы не ревновала сына ко мне и не закатывала истерик… — После пожара ты так скоро уехал. Ты чуть не погиб, родной.
— Но не погиб же.
Соблюдая осторожность, высовываю из укрытия нос. В проёме двери замечаю обе фигуры. Марк стоит ко мне спиной, обнимая мать, уткнувшуюся лицом в его широкую грудь. Прячусь обратно, растерянная происходящим. Как бы там ни было, я всё равно сбегу. Сегодня не лучший день для близкого знакомства.
— Это она? Да? Та девочка, что спасала тебя. С ней ты был на яхте?
Чччееерт…
— Мам? — вопросительная интонация в голосе даже меня настораживает.
— Ой…
— Ну-ка, ну-ка, выкладывай начистоту. Кажется, теперь я понимаю, откуда ноги растут.
— Артём мне звонил. Ты не подумай, он по делу.
— Угу.
— …Ну и мы… слово за слово… Марк, когда я уже дождусь внуков, а? У них такой малыш замечательный. Он фото прислал. Я его таким счастливым ещё не видела.
Глава 44. Мои женщины
Глава 44.
Марк.
— …Ну и мы… слово за слово… Марк, когда я уже дождусь внуков, а? У них такой малыш замечательный. Он фото прислал. Я его таким счастливым ещё не видела.
— Ещё бы! У него наследник родился. Пацан. Весь в отца.
Витающий в воздухе вкусный аромат способствует обнаружению маминого фирменного мясного рулета. Поцеловав её в висок, выпускаю из объятий и иду к столу. — С черносливом? — приподняв пергаментную бумагу, рассматриваю противень с аппетитным содержимым.
— Угу. И с черносливом, и с ананасом. Всё, как ты любишь, родной. У Алекса доченька на подходе, между прочим, — мама упорно гнёт свою линию, а я думаю, как бы скорее притащить Алиску на кухню и накормить напуганного котёнка домашней едой. — Ребята молодцы. Зря времени не теряли.
— Мааам, ну хватит, — взмолившись, отрезаю от рулета дымящийся кусочек и отправляю в рот. — Ммммм… Безумно вкушно… — хвалю её за готовку, энергично пережёвывая сочное мясо с начинкой.
Мамины шедевры — это наслаждение. Все, кто был у неё в гостях, не могли нахвалиться. Не зря отель родителей пользуется популярностью.
— Осторожно, горячий же! — бросается ко мне, когда я, обжигая губы очередным ломтиком ананаса, негромко шиплю. — Как маленький, ей-Богу, — отбирает нож из рук и принимается самостоятельно нарезать ломтики на тарелку, чтобы остыли.
— Всё нормально, — улыбаюсь, облизывая губы от сладкого соуса. — Сейчас Лиса поцелует и всё пройдёт, — подшучиваю я.
— Марк, я могу надеятся, что эта девочка не очередная твоя пассия? М? — вскидывает на меня вопросительный взгляд и выжидательно смотрит. — И я могу надеятся на то, что вскоре мы с отцом дождёмся… чего-то серьёзного от тебя?
«Скоропалительного рождения внука!» — мысленно заканчиваю её мысль.
Если под наплывом эмоций я подумал о женитьбе, то это ещё не значит, что я прям щас готов заделать Лисе бейбика и стать ответственным папочкой!
Черррт!
Чем плох «букетный» период? А как же создание полного симбиоза с партнёром? Испытание чувств на прочность и выдержка стадии дифференциации? Ну и прочая хрень, на которую обращают внимание современные психологи?
— Мам, я только Лисе предложил серьёзные отношения, а ты уже прессуешь. Так нельзя! — выражая недоумение, развожу руками в разные стороны.
— А как можно? — настороженно ведёт бровью. — Ты хочешь с сединой на висках «стругать» первенца? Лет эдак ещё через десять?
— Вот когда время придёт, тогда и сделаю, — говорю совершенно серьёзно.
— Языком детей не делают, если что, — выпаливает мать, и сразу же краснеет, прикрывая ладонью рот. — Прости, сынок. Я не… Я имела ввиду разговор, а не то, что ты… подумал. Боже, это твоя личная жизнь. Молодёжь сейчас продвинутая, не то что мы с отцом.
— Прекрати, мам. Ты у меня умница. Я безумно рад, что родился именно в вашей ячейке общества. Других родителей никогда не желал. Отцу только не рассказывай. Незачем ему об этом знать.