Марш анонимов. Второй аноним
Шрифт:
Ну, так или иначе, теперь нужно быть вдвойне осторожней. А то ведь, мало ли…
Опыт: 0/100.
Угу. Сто – это немного. Наверное. Обычно мелкие уровни быстро апаются, но бывают исключения.
Первичные характеристики:
Сила 1 + 12 = 13;
Ловкость 1 - 8 = 0;
Стойкость 1 + 5 = 6;
Духовность 1 + 5+ 15 = 21;
Сущность 1;
Удача 1 - 15 + 25 = 11.
Какие
Ну, первое – отрицательных статов не бывает. Конечно, нулевая ловкость – плохо, но я пока и не собираюсь бросаться в атаку со взглядом горящим. А если вдруг кто и добежит из врагов, я не рога, чтоб уклоняться и парировать. Броня урон компенсирует. Где бы ее только еще найти…
Второе – сейчас ночь. Или, по крайней мере – темное время суток. Вон как духовность задрана.
Третье. От моего приоритетного направления развития – инквизитора – нет ни одного очка к первичке. Да и не должно быть. Он скилы дает, пару навыков. И несколько бонусов к умениям.
И четвертое. Влияние первичных характеристик на бары жизни, бодрости и маны (были и такие) не прямое. А «хитрозакрученное» по каким-то непонятным на первый взгляд новоиспеченного нуба формулам. Обязательно все эти зависимости необходимо выяснить, дабы наиболее рационально использовать потом каждый дополнительный поинт.
Да, забыл упомянуть. Стоило скосить взгляд в левый верхний угол: появлялись три полоски – бары моей маны, бодрости и жизни. Вертикальные. Прямо как французский флаг, ага.
Если покоситься вправо – пиктограммы.
Статистика, инвентарь, квесты, журнал и почта.
Дальше вторая страница.
Магии…
Их там столько, что перечислять не хочу. Опишу только несколько приоритетных для меня ветвей.
…
А, черт!
В окно камень влетел, я чуть до потолка не подпрыгнул, когда стекло (кстати, СТЕКЛО!) вдребезги разлетелось. Выглянул наружу – нет никого.
Пойду с трактирщиком разбираться, что за нах.
Потом допишу.
День седьмой. Пергамент 3
Наверное, стоит сказать пару слов о том, а чего я тут сижу?
Казалось бы – передо мной целый мир! Полный приключений, неизведанного, богатств и только и ждущих спасения или (и) дефлорации принцесс.
А я сижу в таверне. То есть трактире.
Пишу дневник. На пергаменте. Хотя у меня есть встроенный журнал, куда записывать ключевые моменты намного проще.
Делать мне, что ли, нечего?
Да, проще. Но мне нужно выполнять заветы доктора. За неимением таблеточек и возможности бросить игру – буду спасть сознание глаголом. Да и как-то втянулся. Пока сижу, пишу неторопливо, перо в чернила макаю, грызу кончик, мысли сами упорядочиваются. А журнал… Что журнал? Там так. Пометка, другая. Торопливая, на бегу, и без души. Пара слов, которые я и сам через неделю уже не разберу.
И да. Нечего. Нечего делать. От слова совсем. Только жрать, спать и ср… Ну и писать. Вот пишу, и время быстрее проходит. Мне здесь неделю куковать. Нет, можно, и пять дней, их в принципе на инкубационный
Тут, в этом трактире, реально нечего делать. Вайфая нет. Да тут вообще интернета нет. Тут даже телевидения нет. И электричества. Ну, кроме того, что некоторые маги генерировать могут.
Говорят, месяца три назад в этот трактир заехал кукольный театр, состоящий из двух актеров-варежек, надетых на ладошки кукольника. Так местные все животики надорвали, до того эта идея показалась им свежей и оригинальной. Кукольника хотели взять в плен и не выпускать, но тот как-то умудрился развязаться и сбежать. Еще и полено зачем-то упер. Причем самое нижнее из поленницы, и всю ее рассыпал.
Эти два события – Грандиозный Приезд Кукольника и Эпический Крах Поленницы – до сих пор держались в местном топе новостей последней пятилетки.
И тут – камень в окно.
Небывалое по своему цинизму и жестокости преступление. Сравнимое разве что с терактом 11 сентября – поджогом стога сена высотой в три стандартных амбара. Ну и тем случаем, когда Сенька Борьке коленом в пах заехал, кады тот просто хотел по-честному в рыло дать… Ну и так далее.
Камень, ясное дело, залетел в окошко не сам. Камни здесь обычно такого себе не позволяют, лежат тихонечко и ведут себя смирно. Как самые обычные камни. А летают только в двух случаях. Или их кто-то бросает рукой (клешней, щупальцем, хоботом… у кого что есть), или магией.
Данный, конкретный камень, брошен был именно рукой. Причем рукой, которая крепилась к телу, а на нем, в свою очередь, была пришпилена сверху голова. Гипотетически – с мозгами.
Дело в том, что стекло – крайне дорогая по местным меркам штука. Трактир этот – очень преуспевающий. Пожрать и поспать здесь – ну не то чтобы очень дорого, но рядовой крестьянин позволить себе такого не может. А если и позволит, то придется за постой в одну ночь все заработанное за пару недель выложить. Кто на такое пойдет?
Километрах в трех отсюда есть еще один трактир, попроще. Как раз для того контингента. Эти трактиры не конкурируют, так как принадлежат одному хозяину. Просто обслуживают разные слои населения.
Я сначала в том хотел остановиться, там намного дешевле… Но спать в общем зале, вповалку с потными, вонючими, храпящими мужиками – нет. Увольте. Не моя ориентация. Не говоря уже о качестве пищи, вина и официанток.
Смотря правде в глаза, с последними и тут не густо, но они хоть есть. Вернее, она. Предположительно. Ладно, не будем о грустном.
В том-то трактире жратву на жирных, хреново обструганных досках подает толстый бородатый повар. Или не повар, а живодер, судя по звукам, периодически доносящимся с кухни. А то и вообще палач. Да, и среди всех тусящих в том трактире толстых, вонючих, волосатых мужиков этот, вероятно, победил в конкурсе. На толстость, вонючесть и волосатость. За что его и взяли на работу. Ну уж точно не за кулинарные умения. Они у него – 4. Я нарочно посмотрел. В са-а-а-амом низу списка его крафтовых умелок сиротливая четверка в окружении гордых нулей. Наверное, на этих бородатых бедолагах качнулся, не иначе, а устраивался на кухню вообще нулячим.