Марш обреченных
Шрифт:
На минуту в келье повисает тишина.
– И что же теперь? – спрашиваю Баркова.
– Ничего. У входа в цех стоит бежевая «шестерка». Мы успели ее восстановить; документы оформлены на тебя и лежат в бардачке. Там же находятся все твои вещи: телефон, паспорт, права, бумажник… И небольшая сумма денег. Увы, Аркадий, это все, что я могу предложить.
– А как быть с Ильей?
Станислав переглядывается с седым мужчиной.
Тот пожимает плечами:
– Пусть где-нибудь отсидится, а мы за недельку попробуем сделать паспорт на другое имя.
– Такой вариант устраивает?
– Куда ж деваться – устраивает, – отвечает Супрун.
– Значит, договорились. Как только будет готов паспорт – позвоню. И последняя просьба: забудьте навсегда о нас и обо всем, что произошло. Это необходимо для вашей же безопасности.
От быстротечности сменявшихся событий я даже забываю спросить, где находилась эта чертова промзона. Уже усевшись в легковушку и вырулив за ворота, прихожу в себя – верчу головой. Но по обе стороны от узкой асфальтовой дороги стелется только густой лес.
– Черт с ними, езжай. В ближайшей деревне у кого-нибудь спросим, – ворчит Илья.
И у него настроение неважнецкое: то ли успел настроиться на участие в загадочной миссии, то ли переживает за меня. Ведь теперь операция на позвоночник Ирины снова откладывается на неопределенный срок. Похлопав по карманам джинсовой куртки, видимо подаренной фээсбэшниками взамен перепачканной чьей-то кровью футболки, он достает сигареты…
– Какой сегодня день?
– Вторник.
– Пять суток продержали! – стучу в бешенстве по рулевому колесу. – И ради чего?! Посмотри, кстати, сколько нам ссудили денег.
Супрун открывает бардачок, достает целлофановый пакет с документами, находит пачку купюр, пересчитывает…
– Тридцать тысяч.
– Не густо.
– За продажу машины тоже больше тридцатника не выручишь – старье, да еще битое. Итого шестьдесят. А сколько нужно отвалить за операцию Ирины?
– Двести тысяч авансом, а остальные – в день выписки.
– И сколько же набежит всего?
– В договоре значится общая сумма в триста сорок тысяч. А сколько выйдет в итоге – они сами не знают.
– Дожили! Кто ж сегодня у них лечится? Небось одни олигархи да чиновники. А простым – подыхать или на коляске инвалидной ездить.
– Именно так.
– О, леса кончаются. И вроде шоссе впереди. Видишь?
– Да.
Сапа вдруг оживает:
– Слушай, нам все равно придется останавливаться в ближайшем населенном пункте. Верно?
– Ну.
– Давай пожрем в какой-нибудь кафешке! Меня, конечно, не лупили, как тебя, но нормальной жратвой тоже не баловали. Принесут коробку молока с батоном, и растягивай удовольствие на целый день!
Мой желудок давно отправляет матерные посылы в мозг, поэтому я легко соглашаюсь.
– Давай.
Притормаживаю перед шоссе. На синем указателе под стрелкой влево значится надпись «Азовская», под стрелкой вправо – «Северская».
– Понял, где мы находимся? – шумит Супрун.
– Где? Я тут ни разу не бывал.
– От
Киваю и кручу руль вправо…
Пообедать останавливаемся в Северской – большой станице, раскинувшейся на берегах узкой речушки Афипс. Двух– и трехэтажные кирпичные здания с магазинами и кафе находятся лишь в центре, остальные кварталы сплошь состоят из участков с одноэтажными частными домишками.
Оставив машину на небольшой площади перед торговым центром, направляемся в ресторанчик, заманивающий клиентов ароматным запахом жарившегося шашлыка…
Резкий хлопок доносится с улицы, когда мы покончили с сытным наваристым борщом и принялись за шашлык.
«Плевать! – закатываю глаза и жую сочное мясо. – Отныне все по хрену! Стреляет там кто-то или камеры колес у кого-то лопаются!..»
«По фигу, кто там палит – лишь бы не по мою душу!» – запивает шашлык холодным пивом Супрун.
Однако наши схожие мысли прерываются появлением в ресторанчике запыхавшейся дородной тетки.
– Ой, Нин, что творится-то! – кидается она к драившей тряпкой стол официантке – плотной и крутобокой казачке. – Мало нам по телевизору всяких ужасов кажут, так и до нашей станицы докатилось!
– Что случилось-то? – лезут у той глаза на лоб.
– Машина на площади взорвалась! «Жигули» бежевой масти! Вся горит, полыхает… пламя аж выше деревьев.
Мы с Ильей разом перестаем жевать и смотрим друг на друга.
– О, господи! А люди-то не погибли? – расспрашивает казачка по имени Нина.
– Не знаю. Как бухнуло – я сразу к тебе. От греха подальше…
Сохраняя внешнее спокойствие, рассчитываемся за обед. Покидаем ресторан и подходим к площади, где уже стоят две пожарные машины и поливают то, что осталось от нашей «шестерки».
– Давай-ка поглядим отсюда, – вынимаю сигареты.
Занимаем неплохую позицию за углом торгового центра и, покуривая, издали наблюдаем за сутолокой возле обгоревшего автомобильного остова. Помимо пожарных «ЗИЛов», к месту происшествия подъезжает несколько милицейских легковушек и одна белоснежная «Газель» с красным крестом на боку.
– Какие мысли? – невесело интересуется Супрун.
– Нет уж, брат, – давай для начала сам просвети насчет взрыва. Как специалист.
– А что тут просвещать? Видишь, где валяется водительская дверца?
– Вижу. На газоне – метрах в десяти.
– Точно. И звук был достаточно громкий. Но это оттого, что площадь плотненько окружена зданиями и деться ему некуда – потому и метался эхом. Думаю, заряд долбанул небольшой, аккурат рассчитанный на воспламенение бензина, а не на разнос машины на наперстки – максимум одна стограммовая тротиловая шашка. И установлена она была в салоне – скорее всего, под сиденьем, потому что крышка капота на месте, а крышка багажника искорежена полыхнувшим бензином, но не оторвана взрывной волной.