Майор Громов
Шрифт:
— Таааак…Ладно…А сейчас что изменилось?
— А сейчас — сбой в системе. Не понятно как, но твое сознание, которое должно благополучно спать, пребывая совсем в иной реальности, отчего-то вдруг оказалось здесь. В другом Лехе Громове. И чтоб данное непотребство прекратилось, я должна тебя убить. Условно говоря. Потому что, конечно, ты не умрешь. То есть, тело, вот это… — Она очень даже больно ткнула в меня указательным пальцем. — Оно умрет. Здесь. Но для тебя данный факт не сильно большая потеря. Потому что там…
Маргарита очень неопределенно махнула рукой в неизвестном направлении.
— Там твое сознание вернётся на место и ты будешь тихо, спокойно дальше
— Мммм…Понял. Слушай, ну не вопрос. — Я улыбнулся дамочке. — Что надо делать? Как мы провернём мою условную смерть?
— И все? — Маргарита вылупилась на меня с таким выражением на лице, будто я сейчас перед ней на стол неприличный орган выложил. — То есть ты не против?
— Конечно! Мне совсем не нравится в Советском союзе. Да и не хочу я быть ментом. Так что…возвращайте меня обратно. Сон или не сон, но там реально лучше.
— Офигеть…– Маргарита зависла, изучая меня внимательным взглядом. — Приятная неожиданность. Дмала, будут проблемы. Ну…хорошо… В принципе, по фигу, как я это сделаю. Давай сейчас тебе шею сломаю, да и все. Чего далеко ходить? Тем более, вопрос со сломанными шеями в последнее время очень популярен. Да, Лорик?
Маргарита обернулась с улыбкой к стажёрке.
— Да, Марго. — Ответила ей Лариса, а потом в одну секунду оказалась рядом, схватила дамочку за башку и просто ее отхреначила Отвечаю. Просто отхреначила!
— Вопрос со сломанными шеями действительно сильно популярен в последнее время, а с оторванными головами — нет. — Добавила стажёрка и отшвырнула ненужную теперь Маргарите часть тела в сторону.
Я только успел глазом моргнуть и издать какой-то невразумительный звук, а Марго уже завалилась с табуретки на пол, при этом пару раз дернув ногой. Видимо, без башки даже киборгам сложно живётся.
— Алексей, я… — Лариса посмотрела на меня испуганно, а потом сделала в мою сторону маленький шажок.
— Слушай, вот я, конечно, ожидал от тебя чего-то подобного, но оторвать башку…это, конечно, вообще что-то с чем-то…
Я с интересом рассматривал лежащую на полу женщину. Из шеи ничего не торчало. Ну, не знаю… Думал, может, всё-таки провода там какие-нибудь… Запчасти… Ни черта подобного. Просто человеческая шея в разрезе. А точнее, в разрыве. И снова ни капли крови.
— Подожди…Ты не удивлён? — Стажёрка замерла, с недоверием глядя на меня.
— Господи… Конечно, нет! Твоя эта Маргарита врет, как дышит. Нет, насчет опять же материала и твоей судьбы, уверен, она сказала правду, а вот с остальным… Слушай, убери ее куда-нибудь. А то нервирует. И поехали на встречу с операми. Дело, похоже, и правда становится принципиальным.
С этими словами я вышел из кухни, чтоб одеться. Лариса осталась стоять с ошарашенным лицом возле Маргариты. Ну, наконец, и я кого-то удивил.
Горькая правда вместо приторной лжи
— Как ты понял? — Лариса сидела рядом со мной в такси на заднем сиденье.
Такси, кстати, выглядело презабавно. Не внешне. К этому я уже привык. Внутри. В том плане, что у него не было водителя. То есть старенькие «Жигули» неслись по городу со скоростью, превосходящей ту, которая должна быть, и при этом за рулем отсутствовал кто-либо. Хотя сам руль имелся в наличии. На хрена? Не понятно. А еще с нами разговаривало радио. Серьёзно.
— Куда едем, шеф? — Спросил меня радостный мужской голос с южным акцентом, когда мы с Ларисой вышли из дома и уселись в тачку.
Первым порывом было желание вылезти обратно. Потому что все это, конечно, круто, но я живым то водителям
— Ой, ну перестань… — Лариса посмотрела на меня, как на ребенка, который рассказал, что под его кроватью живет Бугимен. — Ты только что видел гораздо более интересные штуки а тебя сейчас напрягает вот это?
Она кивнула в сторону радио, которое, едва машина тронулась, начало нам рассказывать жизненные истории. Что таксистом оно работает временно. Чисто помочь детям. А вообще, кем оно только не работало. Даже супер важным следователем по каким-то супер важным делам главного отделения какой-то херни. В общем, стандартный набор баек, которые обычно травят водители такси. Вернее, травили. В последнее время, насколько я помню по выдуманной жизни…выдуманной, если верить рассказу Марго, а я как бы такую глупость совершать не тороплюсь…В общем, в последнее время таксисты старой формации, те, с которыми можно поговорить обо всем, если ты пьян, и которых хочется прибить за излишнюю говорливость, если трезв, стали вымирать, как мамонты.
Здесь же, в этой реальности, поступили иначе. Они заложили в программу управления машиной классический вариант «бомбилы». Со всеми его особенностями.
— Ну? И как понял-то? — Лариса отвернулась от окна, в которое пялилась первые пять минут нашей поездки, и уставилась мне в лицо.
— Слушай…она слишком часто употребляла слово «вы».
Стажерка подняла удивлённо бровь, явно не понимая, о чем идёт речь.
— О Господи…– Я вздохнул, — Какие же вы бестолковые…типа, совершенные конструкции, или как там вас надо называть, а простых, элементарных вещей не понимаете…Она не говорила «мы», когда рассказывала. Она говорила «вы», «люди», «за вами наблюдают». Понимаешь? Будто относила себя именно к тем, кто наблюдает. Противопоставляла себя мне. Будто мы с ней не на одном берегу. Это — первое. А второе…ну, какой, на хрен, генетический материал? Нет в нем ничего ценного. Я не гений, не ученый, ничего будущему человечеству дать не могу. На кой черт сохранять мои…не знаю, что там они сохранили. И на кой черт выращивать второго Леху Громова. Он и первый-то не особо кому нужен. Так я подумал в тот момент. Но сейчас…
— Что сейчас? — Лариса немного подалась вперед, впившись в мое лицо взглядом. Она прямо даже подобралась, словно ожидала от меня каких-то очень важных слов.
— А сейчас я думаю…неспроста все это произошло со мной. И происходит со мной. Есть какая-то причина. Вот только дело не в этом…– Я кивнул в сторону окна машины, намекая, что говорю о мире, который за стеклом. — Дело конкретно во мне. В Лехе Громове. В том, о котором я помню. Не в том, который здесь живет и трудиться в ментовке. А вот, что именно? Пока сказать не могу, потому как не понимаю до конца. Но хочу поговорить с парнями. Как я вообще появился в отделе. Тут, имею в виду. Что они обо мне знают? Просто… совсем не удивлюсь, если ничего. Знаешь, в чем прикол! Вот все в голос говорят, Леха Громов — легенда! А в чем легенда-то? Нет информации, понимаешь? А еще — доска почета на стене в отделе. Ты видела меня там? Я — нет. Такое чувство, словно все моим товарищам просто загрузили определённую информацию. Вот, типа Леха Громов. Он — молодец. Будто так надо, чтоб окружающие воспринимали меня, как… Как крутого парня, которому можно и нужно верить. Короче, если говорить по-простому, имеется четкое ощущение наипалова. Уж прости за выражение, я и так его смягчил. Будто все, что сейчас вокруг меня — ложь. Постанова. Будто сон был не там, не в той жизни, о которой сохранились воспоминания. Будто сон — здесь.