Меня нашли в воронке
Шрифт:
– Я… - то ли на русском, то ли на немецком ответил Ёж.
И тут плоский штык немецкого карабина с хрустом вышел из груди Захара.
А в небе появилось солнышко…
Глава 6. Партизаны
Лютей и снежнее зимы
Не будет никогда, -
Эвакуированы мы
Из жизни навсегда.
Ах, мама… Ты едва жива,
Не стой на холоду…
Какая долгая зима
В сорок втором году.
Фельдполицайкомиссар Дитер Майер трясся в маленьком «Опеле» и размышлял о внезапно открывающихся перспективах карьерного роста. Обычный допрос этого контуженного русского дал такие неожиданные результаты. Вообще-то, положа руку на сердце, тому гауптману, - как его… Бреннеру, кажется?
– полагалось его просто сдать армейской разведке.
Какое счастье, что Майер оказался рядом и решил развлечься. И вот, американские сигареты «СССР. Первые», корейская зажигалка и комплект русского камуфляжа в багажнике могут открыть ему путь наверх, из этих чертовых болот, как минимум в штаб армии.
Жалко, черт побери, что этот русский сошел с ума. Никогда не поймешь, что у них в голове. Одно понятно точно - все они животные. Один Глушков чего стоил. Та еще тварь. Ему бы лишь нажраться и залезть на бабу. Вот и долазился. Тот дурачок шлепнул его прямо на девчонке. Интересно, сошла она с ума тоже или придет еще в себя?
Впрочем, что до нее? Когда он приедет в заслуженный отпуск с Рыцарским Крестом, любая арийка…
…Бам! И тут машину тряхнуло так, что Майер едва не сломал шею о потолок кабины.
– Чертова свинья!
– заорал он на водителя, но тот повалился на комиссара, брызгая кровью и обезображенного лица.
Что-то ухнуло, захлопали винтовки, раздалась автоматная очередь. По корпусу машины застучали пули.
Партизаны! Майер лихорадочно задергал дверную ручку, попутно вытаскивая из кобуры «Вальтер».
И едва он вывалился из машины, как в лицо уперся ему ствол. Комиссар поднял взгляд и увидел парня в телогрейке. Вполне, между прочим, арийской внешности. Немец даже не успел пожалеть о Германии, как партизан нажал на спусковой крючок.
– Костя! Дорофеев! Чего там у тебя?
– крикнули парню из придорожных кустов.
– Шишка какая-то. С портфелем.
– Кончил?
– Ага!
– На хрена?
– А на хрен?
– Тоже правильно. Пошарь там, может, есть чего?
Партизан Дорофеев заглянул в машину, пошарил в бардачке, потом прошелся по карманам убитых.
Забрал все более-менее ценное и скрылся в деревьях.
– Совсем немцы охамели.
– Буркнул он, когда упал на землю рядом с двумя товарищами.
– Без охраны ездят, хоть бы что.
– Чего в машине нашел?
– спросил один из партизан.
– Ни хрена хорошего. Портфель только. Да карабин с пистолем забрал.
– Ладно, уходим. Дома глянем, чего там.
И они неторопливо, гуськом ушли в
…Портки мне зашей!
– проворчал дед Кирьян.
– В лес тут ходил, за гвоздь зачепился…
Рита вздохнула и взялась за нитку с иголкой. Помершая прошлой осенью жена деда Кирьяна, похоже, была хозяйственной женщиной. Рукоделья было столько, что сама Рита, наверное, это все вышивала, вязала, пряла и ткала лет сто. Ну не сто, а пару десятков годков точно. По крайней мере, все эти занавесочки, половички и прочие покрывальца явно домашние, не покупные.
– Дедушка, а ты где гвоздь-то в лесу нашел?
– спросила она, вдевая нитку в ушко.
– Да наразбрасывали тут… Ходят всякие и бросают, где попало.
Рита вздохнула.
Дед Кирьян покосился на нее и сказал:
– Не вздыхай как кобыла перед пахотой. Все с твоими знакомцами нормально будет. Дойдут. Виталик, вроде, мужик опытный и злой. Точно, дойдут.
– Хочется верить… Но не очень получается, дедушка…
– Думать тебе, внуча, не о них, сейчас надо. А о себе. Полиция прознает - чаво делать будем? Одну в лес тебя выгонять? Тоже не дело. А мне с тобой идти - только кур смешить…
– Дед Кирьян!
– решилась вдруг Рита.
– А мы ведь с ребятами не местные…
– Удивила… - буркнул тот ответ.
– Быдто не знаю…
– Мы совсем не местные…
– Хы… Как немцы, что ли?
– Хуже. То есть, нет…
И она принялась сбивчиво рассказывать.
Дед только покряхтывал во время рассказа.
– Чудны дела твои, Господи!
– сказал он, почесав затылок.
– Значит две тысячи восьмой год, говоришь? А войну-то наши, когда выиграют?
– Я уже и не знаю - выиграют ли…
– Это как это?
– возмутился дед.
– Да чтобы наши войну не выиграли? Да быть того не может! Запомни, девка!
– Я тут, дедушка, по улице шла в Москве. Улица Маршала Жукова, называется. А там поперек нее растяжка рекламная. Ну, плакат такой - «Мерседес. Истинно немецкое качество. Порадуй себя».
– Жуков маршалом, значит, станет… - задумчиво ответил Кирьян Богатырев.
– А ведь как я, унтером был…
А Рита, ровно не услышав его, продолжила:
– Русского в Москве ничего и нет уже. Только памятники архитектуры.
– А люди?
– А люди вроде бы русские. А посмотришь - так уже и нет. Помесь американцев с французами. На все им наплевать, кроме себя.
– Как же вы дошли-то до этого?
– Не знаю я… Вроде бы эту войну выиграли… Выиграем. В сорок пятом. А Советского Союза больше и нет. И России, похоже, нету. Раша Федераша.
– Это чего еще такое?
– Российская Федерация. Республика демократическая.
Дед Кирьян засмеялся:
– Это как при Сашке Керенском, что ли?
– Вроде того… Украина сама по себе, Белоруссия, Казахстан… Все по своим углам разбежались.