Мертвый угол

Игнатьев Олег Геннадьевич

— Я не готов смыться красиво. — Воздушная струя валила с ног, и Климов, пригибаясь, отходил все дальше. — Где гарантии? Я хочу верить.

—

Не торгуйся! — пытаясь пересилить грохот двигателя, крикнул Плахотин, и обрывок его фразы заглушил ревущий свист винтов.

«Они мне перебьют хребет, — пригнулся ниже Климов и отбежал дальше. — Эти гады».

Винты исчезли в воздухе, и вертолет спокойно оторвался от земли.

Времени на колебания, раздумья и сомнения не оставалось. Ждать было некогда. Грохочущая «стрекоза» зависла в воздухе. Плахотин был на мушке.

Климов опустился на колено, почувствовал, как с головы сорвало, унесло кепку-афганку, и подумал, что игра в «пятнашки» кончилась.

Выстрелить он не успел. И не собирался нажимать на спуск. Всего лишь делал вид: изображал тупицу и кретина.

Гремучий смерч, мгновенно разлетевшийся на тысячи огней, заставил спрятаться за камень. Прикрыть голову.

Плахотина он просчитал и не ошибся в собственных расчетах. Этот подлец все же нажал на кнопку.

Кипящее марево пламени обдало жаром, и Климов ринулся в лес, в его спасительную чащу, скользя на мелкой осыпи и мокрой глине.

Пламя взрыва еще расплескивало мириады брызг, в воздухе еще вращались мощные винты, объятые огнем и черным дымом, а он уже спешил по склону вниз, в редеющие сумерки предзимья.

Небо прояснилось, и вершины гор отсвечивали серым.