Металлист. Назад в СССР
Шрифт:
— О, Таранька, и ты тут? Лёгок на помине! — гаркнул один из одноклассников, Данила Мартынюк. Дебелый, усатый хохол раза в два меня шире.
Остальные его собеседники закивали в знак приветствия, пряча ухмылки.
— Ты за словами следи, друг сердешный, — сказал я.
— Чего-о-о… — протянул Мартынюк, щелчком отправляя докуренный бычок мне под ноги.
Остальные предвкушающе загудели, сам собой образовался круг, внутри которого остались только мы двое. Различие в весовых категориях никого не смущало. Меня
— Какой я тебе Таранька? — хмыкнул я. — Александром меня зовут, если вдруг забыл.
— Таранька и есть, — посмеялся кто-то в толпе одинаковых синих костюмов и красных галстуков.
Данила скорчил насмешливую рожу, попытался положить руку мне на плечо, но я не позволил ему этого сделать.
— Мне тут башку пробили на днях, слыхал? — спросил я. — Я после этого буйный стал, могу ведь и кинуться.
— Да я тебе дам разок в лоб, мозги на место встанут, — произнёс Мартынюк.
— Я тебе лицо обглодаю, — я уставился злым немигающим взглядом однокласснику прямо в лицо.
Он отвёл взгляд первым, не выдержал. А я понял, что массу мне срочно надо наращивать. Хотя бы на твороге и яйцах, хотя бы с помощью турника во дворе и самодельных тренажёров, но это жизненно необходимо. Провинция-с. Всякое может случиться.
— Э, да харош! В самом деле, вы чего?! — выкрикнул кто-то из толпы. — Брэк!
— Саньке и правда башку-то отбили…
— Он вообще чего?
— Да куда ему, не кинулся бы он, зассал бы…
— Слышь, Таранов, ты тоже базар-то фильтруй, — после некоторой паузы сказал Мартынюк.
На попятную пошёл, всё-таки, почувствовал что-то, увидел во взгляде. Не Таранька теперь, уже хорошо.
— Да без бэ, — сказал я, протягивая Мартынюку раскрытую ладонь.
Подлых ударов я ничуть не опасался. Время не то. За подлый удар его зрители сами потом уработают.
Данила пожал протянутую руку. Неохотно, но пожал. И слава Богу, что Саша Таранов тут не считается наравне с земляным червяком. И что я не в ПТУ, а в десятом классе.
А тут ещё и звонок прозвенел. Пионеры побросали окурки, быстрым шагом направились к школе, и я вместе со всеми.
— Ну ты даёшь, Санёк, — гоготнул кто-то, тихонько хлопнув меня по плечу.
Я обернулся. Канат Алибеков, ехидно улыбаясь, шёл следом за мной. Догнал, поравнялся.
— А ты вот скажи… Кинулся бы? — спросил он. — Он же тебя одной рукой бы опрокинул.
Немного задумался. Пожалуй, да. Иначе не стал бы и задираться. Я просто рос в девяностые, и там далеко не всегда решала масса. Дух важнее. Готовность пойти до конца. Мартынюк явно не был готов.
— Кинулся бы. Только фигня это, Канат, — сказал я. — Ну повозили бы мы друг другу по морде, разошлись бы. Только я-то знаю, что я прав. И он знает, что я прав, а он нет.
— Так-то да, — закивал Алибеков.
Остальные, из девятых и восьмых классов,
Вернулись в класс, где наряду с портретами Пушкина, Гоголя и Лермонтова висели портреты Маркса и Ленина, расселись по местам, подгоняемые недовольным взором русички.
Варя поморщилась, когда я уселся за парту.
— Ты теперь курить стал? — шёпотом спросила она.
Я молча покачал головой. Говорить, что это пацаны курили, а я рядом стоял, было как-то неловко. Да и кто она такая, чтобы я перед ней отчитывался? Просто соседка по парте, случайный человек.
— Таранов! Где ваш учебник? — визгливо спросила учительница, пожилая, но молодящаяся женщина с сожжёнными пергидролью волосами.
Я встал, заслышав свою фамилию, Варя пододвинула учебник на середину парты. Назвать имя учительницы она мне не успела.
— Э-э-э… У меня его нет, — признался я.
— Безобразие! — взвизгнула училка. — Вы же теперь десятиклассник, взрослый, сознательный человек, комсомолец!
Ха-ха-ха. Вы даже не представляете, насколько взрослый. Почти ровесник, наверное. Всё-таки старели здесь рано.
— И поэтому я принял сознательное решение оставить учебник дома, — сказал я. — Забота об экологии родной страны. Ради производства учебников вырубается значительная часть советских лесов! И благое дело по обеспечению каждого школьника собственным учебником оборачивается экологической катастрофой в Европейской части РСФСР.
— Во заливает, — тихонько заржал кто-то на задних рядах.
Учительница фыркнула.
— Вы на уроке литературы, Таранов, а не на комсомольском собрании, — произнесла она, хотя я видел, что моя речь её несколько смутила. — Будьте добры в следующий раз принести учебник. Садитесь, товарищ Таранов. Орлова, придётся вам поделиться учебником с этим… Экологом.
Варины щёки порозовели. Я сел за парту, изображая из себя прилежного ученика, а сам думал о том, как подобный формализм и строгое следование правилам отбивают у учеников тягу к знаниям. Я, конечно, не педагог, но с высоты прожитых лет понимал, что далеко не все выпускники педа могут быть учителями.
— Как её зовут? — шёпотом спросил я у соседки.
— Тамара Леонтьевна, — ответила Варя.
Учительница отстранённо бубнила что-то про Горького, пока весь класс пытался сдерживать зевоту. Несмотря на то, что это был последний урок, сонливость накатывала со страшной силой. Представляю, что творится в классе, если поставить её урок на восемь утра.
Зато когда звонок возвестил об окончании ещё одного дня учёбы, все подорвались со своих мест в радостном возбуждении. И я тоже.