Метатель. Книга 9

Тарасов Ник

Я прищурился. Параллельное сознание уже просчитывало его слова, а эмпатия улавливала смесь страха и злости. Он не врёт, но явно недоговаривает. Что-то в его тоне, в том, как он сжимал челюсти, подсказывало: тут есть подвох.

— А вы тут пришли, все такие из себя, — продолжал Марк, его голос окреп, но дрожь всё ещё пробивалась. — Да ещё и двести километров преодолели за полчаса. Как вам это удалось? Никто так не ходит. Никто!

— Слушай, Марк, — я наклонился чуть ближе, мой голос стал холоднее, как лезвие копья в моей руке, — вопросы задаю

я. Ты отвечаешь. На кой вы на нас напали? Мы движемся к нужной нам точке. Ваша была всего-навсего промежуточный маршрут. Сказали бы, что не хотите нас видеть, мы бы пошли дальше. И всё.

Марк сглотнул, его взгляд метнулся к Кире, которая небрежно поигрывала искрами на кончиках пальцев. Её глаза горели холодным огнём, и я знал: она готова пустить молнию в любой момент. Скелет-питомец клацнул челюстями, и Марк невольно отшатнулся, прижавшись спиной к холодной стене туннеля.

— Да Рик… — он замялся, будто слова застревали в горле, — Рик сказал, что вы владеете информацией, где есть работающий портал, через который можно выбраться из этой параллельности.

— Да, владеем, — я кивнул, не сводя с него глаз. Моя рука всё ещё сжимала копьё, энергия в нём слегка гудела, готовая вырваться. — Но неужели ты думаешь, что после такой встречи тебе что-то обломится?

— Я не знаю уже, что думать, — Марк опустил взгляд, его плечи поникли, будто из него выкачали всю браваду. — Отпусти меня.

Я немного подумал, разжал кулак, но копьё не убрал. Скелет-питомец склонил голову, держа пасть у самой шеи Марка. Его костяные когти тихо царапнули пол, и Марк поёжился, но всё ещё пытался держать лицо, хотя пот на лбу выдавал его страх.

Он оглянулся по сторонам и только качал головой, глядя на трупы своих людей, а может, и приятелей. Кровь стекала по каменному полу, смешиваясь с пылью, а воздух всё ещё пах озоном от Кириных молний. Скелет-питомец стоял неподвижно, его костяные когти слегка царапали пол, а пустые глазницы будто впитывали весь этот хаос.

— Доволен, Марк? — спросил я, мой голос был холодным, как сталь копья в моей руке. — А ведь я предупреждал, что так будет. И чего ты добился?

Марк сглотнул, его лицо побледнело, а глаза бегали, как у загнанного зверя. Он открыл рот, но слова застряли, будто горло сдавило. Наконец, он выдавил:

— У меня… разве был выбор? Кто вы, я не знаю. Подвергать опасности свой анклав я не собирался.

Я прищурился. Эмпатия ловила смесь страха, злости и… вины? Интересно.

— Так тебе же Рик по артефакту связи всё объяснил, — сказал я, наклоняясь чуть ближе. — Или он как-то невнятно рассказывал?

— Рик… — Марк сплюнул, его голос дрогнул. — Рик, понимаешь, он слишком доверчив. Он зациклен на мысли, что отсюда можно выбраться. А ты… ты что, веришь?

— А ты, значит, не веришь? — я чуть приподнял бровь, но копьё в руке не опустил.

— Дело не в вере, — Марк повысил голос, но тут же осёкся, бросив взгляд на скелета. — Дело в том, что это невозможно. Просто невозможно! Мы на сотни километров вокруг всё облазили.

Мы держим связь с другими анклавами. И никому — повторяю, никому! — не удалось отсюда выбраться. По крайней мере, мы об этом не знаем.

Он замолчал, тяжело дыша, его взгляд метался между мной и Кирой. Она стояла чуть в стороне, скрестив руки, её пальцы всё ещё слегка искрили, а глаза буравили Марка так, что тот каждый раз отводил взгляд.

— У нас, между прочим, уже двенадцатая волна, — продолжал Марк, его голос стал тише, но в нём чувствовалась горечь. — У нас уже три поколения детей выросли. Выросли и родили своих детей. А вы тут пришли, все такие из себя и говорите, что знаете точку, откуда можно выбраться из этой параллельности.

Я усмехнулся, но без веселья. Сознание уже прикидывало варианты. Двенадцать волн, три поколения — это значит, они тут застряли примерно уже пару десятков лет. Но это не значит, что выхода нет. Система любит играть, подкидывая надежду и отбирая её, но мы с Кирой давно научились играть по её правилам, а иногда и обходить их.

— Ладно, Марк, — сказал я, выпрямляясь. — Я не хочу усложнять всё ещё больше. Мы пойдём, а ты оставайся с тем, что сейчас есть.

Марк резко вскинул голову, его глаза расширились.

— Что? Вот так вот возьмёте и уйдёте? После того, что натворили?

Я резко повернулся к нему, мой взгляд стал жёстче.

— Мы натворили, Марк? — я шагнул ближе, и он невольно отшатнулся. — Ты реально? Я тебе русским по белому сказал: я не хочу убивать твоих людей. Было такое?

— Ну… было, — пробормотал он, опуская взгляд.

— Тогда почему ты считаешь, что это мы натворили? — мой голос стал холоднее, каждое слово — как удар. — Это ты натворил. Их смерть на твоих руках. А то, что мы не дали себя убить? Ну, извини, наша жизнь нам дороже.

Кира лишь хмыкнула с презрением.

— Тём, он выглядит так, будто сейчас расплачется, — передала она по мыслесвязи. — Может, хватит его пугать?

— Не расплачется, — ответил я. — Но пусть подумает.

Я сделал паузу, глядя на Марка. Часть меня всё ещё хотела вытрясти из него больше. Например, про артефакт, который нейтрализовал наши способности — чёрт, это было неожиданно. Или про винтовки — энергетические, тихие, явно не местной сборки. Мы уже во второй параллельности такие встречаем, и это полезное знание. Но, глядя на Марка, я понял: желание с ним общаться пропало. Совсем.

Я повернулся к нему, мой голос стал спокойнее, но твёрже:

— Давай, Марк, будь здоров. Подумай, стоит ли идти за нами или кого-то посылать. Оглянись вокруг и если такое подумал, то передумай. Мой тебе совет.

Я кивнул Кире, и мы двинулись к выходу из туннеля. Скелет-питомец шёл за нами, его когти тихо цокали по каменному полу. Мы успели пройти метров пятнадцать, когда Марк вдруг окликнул:

— А как же выход? Как же возможность покинуть эту… эту параллельность?

Я остановился, не оборачиваясь. Кира фыркнула, её голос был холодным, с лёгкой иронией: