Метель в преисподней
Шрифт:
Когда до контейнера оставалась буквально пара шагов, Витька всё-таки на что-то наступил. Сначала он не понял, что это, но это точно была не бутылка. Что-то сравнительно мягкое, небольшое и относительно плоское. Сквозь мягкую и тонкую подошву рабочих ботинок даже что-то прощупывалось. И этот предмет напомнил Витьке руку. Человеческую ладонь.
Страх подкатил к горлу, в голове студента тут же всплыл недавний крик алкаша, и вывод напросился сам собой. Витька сейчас наступил на ногу трупа.
— Боже… — выдохнул он, забыв сойти
Но тут из-под коробок раздался чей-то писк, тихий-тихий, словно бы труп был ещё не до конца трупом и пытался закричать от боли, но у него не хватало на это сил. Коробки зашевелились, и человек под ними попытался вытащить свою руку. Витька тут же сообразил сойти с неё. Он выронил мешок, из которого, конечно же, тут же вывалилась треть его содержимого, но парню было на это плевать.
Под коробками был живой человек! И ему может быть нужна срочная медицинская помощь.
Витька кинулся к коробкам и стал их расшвыривать, пытаясь выкопать из-под них человека, который самостоятельно выбраться не мог. Сначала Витька увидел ту самую отдавленную ладонь, на которой отпечатался след его обуви, затем он откопал ногу и, увидев, что на ней порвана штанина на бедре, и она сияет в свете тусклого ночного освещения свежей кровью, Витька убедился, что человек под коробками действительно нуждается в помощи.
— Сейчас, мужик, сейчас! — Витька изо всех сил пытался не паниковать. — Подожди, скорую вызову…
— Нет, — ответили ему из-под коробок шёпотом. — Уйди, болван!
Но Витька не обратил на реплику внимания, его мозг полностью захватило то, что он должен помочь этому человеку. А тот ещё как назло сопротивляется! Вцепился, дурак, в коробки, и отчего-то не желает, чтобы его спасали. Сдохнет же! Он ранен, может быть заражение крови, а тут ещё зима, холод собачий! Хорошо хоть крови поэтому мало…
— Сейчас… — бормотал Витька. — Кто-нибудь! Помогите! Скорая!
Но незнакомец только разозлился на эти крики:
— Заткнись, идиот! — шипел он. — Нам же хуже будет! Он найдёт нас!
— Найдёт? — не понял Витька. Тут он заметил, что второй рукой незнакомец держит пистолет. — Кто?
— Должно быть, он имеет в виду меня, — раздался самодовольный голос за его спиной.
Витька резко обернулся и увидел, как в проулок входит высоченный, одетый в длинное чёрное пальто, мужик с костлявым лицом и глубоко посаженными глазами.
— Поздно, — грустно выдохнули из-под коробок.
Я что есть силы оттолкнул к стене так не вовремя пошедшего выносить мусор паренька и вскинул пистолет, наводя его на Алексея. И выстрелил.
Пули, конечно, резиновые, но бьют очень больно, а если ещё при этом удачно попасть в глаз, то можно даже серьёзно покалечить противника. Чего я, к своему стыду, и добивался.
Но я не был настолько метким или хотя бы удачливым.
Алексей тут же пригнулся и отпрыгнул в сторону, спрятавшись за дальним мусорным контейнером. Но, к его сожалению
Мой противник вскрикнул от боли и схватился за колено, затем упал на спину, чем поднял в воздух слой лёгкого как пух снега. Я не стал ждать, пока он очухается, вскочил и, схватив сдавшего моё укрытие парня за шкирку, вошёл вместе с ним в местную забегаловку. Захлопнул за собой дверь, затем, заметив висевшие рядом с ней на вешалке ключи, заперся.
— На какое-то время это его задержит, — пробормотал я, сморщившись от боли в расцарапанной ноге.
Надеюсь, за те пять минут, что я успел проваляться рядом с этой мусоркой, я не успел подхватить заражение крови. Но выяснять это сейчас времени нет.
— З-задержит? — удивился парень.
— Угу, — кивнул я. — На пару секунд.
— Но…
— Представь, что ты — Джон Коннор, а этот приятель пришёл из будущего по твою душу.
— Что?
— Забудь, — отмахнулся я. — Веди к другому выходу, живо!
Надо сказать, парень молодец. Держится нормально, не бьётся в истерике головой о стену, не визжит от страха и не рвётся накостылять моему обидчику. Вот она — жертва современной киношной культуры! Я тут у него прямо над ухом стрелял из пистолета, который выглядит как настоящий «Макаров», а он почти спокойно выхватывает у меня связку ключей и послушно, словно собака-поводырь, ведёт во тьму обеденного зала.
Мы миновали несколько столов в полутьме, когда я услышал позади громкий стук. Алексей пытался протаранить хлипенькую дверь, и я не сомневался в том, что ему это удастся. Мы торопливо подошли к главному входу, вернее, выходу, и парень стал возиться с ключами, пытаясь подобрать нужный. Руки у него, всё же, чуть-чуть тряслись.
Ещё один громкий удар.
— Чёрт, сейчас Комаров сюда придёт, — пробормотал парень, возясь с замком.
— Комаров? — спросил я. — Не важно. Как только он пройдёт мимо, дуй к телефону и вызывай полицию, пожарных — всех, кого только можно!
— А как же я?
Он отворил, наконец, дверь, и я тут же ломанулся обратно на улицу.
— Тебя он не тронет, — ответил я. — Ему нужен только я.
Во всяком случае, я на это надеялся. Алексей не какой-нибудь там маньяк-убийца, стреляющий молниями направо и налево, он просто испытывает ко мне… как бы выразиться помягче… неприязнь. Сильную неприязнь, особенно после того, как я недавно чуть не упрятал его в психушку.
Улица была пустынна, никто не мешал, и я мог не бояться, что Алексей случайно заденет кого-нибудь. Но бежать было тяжеловато — мешал снег под ногами, хоть он был пока ещё не плотный, мешала царапина на бедре. Её немного щипало, но это фигня, меня больше волновала дырка в штанине, через которую при беге ощутимо поддувало.