Между Востоком и Западом
Шрифт:
Учитель – это белый нуль
И чёрный амулет.
А ты в колоду заглянул
И вытащил скелет.
Играй, заезжий гастролёр! –
Разнообразь колор.
Ты ошибаешься всегда,
И это – хорошо:
Придёт весенняя вода
И смоет твой ожог.
Когда-нибудь поймёшь и ты –
Всё благородство тьмы.
А тьма – спасенье от любви,
Когда тебе невмочь:
И запрокинутые лбы
Летят из ночи в ночь.
Прими
Какой – сейчас и здесь.
Ну, вот, ты стал учеником,
И всё – наоборот:
Теперь ты на краю икон…
Твой конь – солнцеворот!
Но не спеши его вращать –
Учись других прощать.
Учитель – это ученик,
Что спутал все ходы:
Его назад – не починить,
И не стереть следы.
Ему вовеки не сгореть –
Он должен умереть!
Сочинитель
Я не умею сочинять,
И это – слава Богу!
И начинаю я кричать,
Чтоб замолчать немного.
Я поднимаю шум игам,
Меня трясёт по кругу:
По всем языческим богам –
По северу и югу.
Я не умею сочинять…
Я должен распадаться,
Чтоб безошибочно считать,
Кому в живых остаться.
Когда ты брошен и забыт,
Когда темно и холодно,
Ты можешь совершить кульбит –
Достать себя, как колокол.
Я не умею сочинять.
Я должен знать, как надо.
Как колокольная печать,
Застывшая канатом.
Я по канату перейду
Туда, где Бог во славе!..
На сковородку попаду,
И выгорю словами!
Вор
Чёрный человек
Глядит на меня в упор.
И глаза покрываются
Голубой блевотой, –
Словно хочет сказать мне,
Что я жулики вор,
Так бесстыдно и нагло
Обокравший кого-то.
С. Есенин
Кричат, что я у них украл луну,
И что-нибудь ещё украсть не премину.
И небылица догоняет небылицу.
Не спится мне…ну, как же мне не спиться?!
Нет! Не сопьюсь! Я руку протяну
И завещание крестом перечеркну…
В.
Я – вор у мира на груди:
Я – похищаю все пути.
Я полон мыслей не своих,
И я выбалтываю их.
Я, что услышу, то пою.
Я всё, что свыше, предаю.
Я собираю все верха,
Где Бог под знаменем врага.
Но высшее предать нельзя.
И предают меня друзья…
Что, выйдя к ним из берегов,
Я бесновался от стихов.
Что я украл их свет, как тень,
Что я за край перелетел…
Я – созидающий миры,
Которые – они б могли.
А я сквозь сердце прохожу,
Пока пою, пока грешу.
Пока пишу, пока молю,
Пока – их высшее – люблю.
Я сердце вырвал из груди,
Чтоб не мешало вверх идти!
Я собран, холоден и щедр:
Я не хочу быть жертвой жертв!
Трещина
«Господи, Боже! –
Пошли они – все!
Петь невозможно –
Полный отсев!..»
Так я ругался.
Так я кричал…
Ветер собрался,
Словно рычаг.
Лопасти ветра
Рвут тишину:
Царство Поэта
Падает в тьму.
Как удержаться,
Чтобы простить
Ветер ужасный –
Собственный стиль?!
Горький мой Ветер,
Бог мой… и грех!
Ты меня метил –
Быть меньше всех!
Как мне вернуться
К прежним друзьям?! –
Мордою ткнуться
Там, где нельзя…
Даже, где пусто…
Даже, где – ложь!
Лучше – беспутство:
В нём ты споёшь!
Только – без грима,
Без головы!
Трещины мира –
Жаждут любви!..
Стану я трещиной
Гор и морей.
Стану я грешником –
Всех фонарей.
Будет по трещине
Ветер звучать.
Смоется прежнее,
Словно печать.
Реквием по будущему
Мы играем в смерть
На морском берегу:
Мы летим из сердц –
В как бы вечный гул.
В как бы вечный звук –
Раньше радости.
Мы летим в листву
Нашей разности.
Там шумит волна
Всеми волнами.
И штормит Луна
Колокольнями.
И над этим – всем
Превышением
Нас встречает смерть –