Мир, где тебя нет
Шрифт:
И потому...
...думай о хорошем. Проклятье... только о хорошем.
Отрешиться от безумия внутри и вовне. Удержать себя на краю.
...Первая их ночь вдвоём. Тишь пустого дома. И до рассвета ещё далеко. Часа четыре? — богатство. И Трей возьмёт на себя удар, прикроет отсутствие Магистра. Сутки, по меньшей мере, столько Демиана не станут рвать на части. Целые сутки он всецело принадлежит себе... и ей, конечно, ей.
Его невеста... нет, уже его жена.
В ту ночь он так и не решился уснуть.
Сутки покоя — жалкий дар.
Всё, чем он владел.
И просто не хотел растрачивать на сон мгновения, которые не повторятся. Что сон... Демиан совсем не чувствует усталости. А дар поддержит тело.
Он смотрел на спящую жену, и взглядом разрешал одолевающие сомнения. Во сне её лицо было безмятежным. Счастливым.
Сколько таких закатов и рассветов он украл у себя самого?
Ему не миновать сожалений.
Четыре часа до рассвета... не богатство — горсть меди, брошенная на паперть. Не до гордости. И Демиан собирал мгновения, медные монеты, и они обращались в золото...
...Эти мгновения стали прибежищем для осаждаемого рассудка.
Отрешиться от неумолчной жалобы-призыва истязаемого мира. Пригасить алчное горение внутри. Чёрное Пламя не изъять, и, сжатое до жгучего уголька, оно яростно изыскивает лазейку... пускай.
Сейчас я сильнее тебя.
И отравленный, обескровленный дар берёт верх над скверной, расправляя крылья силы, серебряные и золотые. И воля Магистра простирается вовне, ей тесно быть запертой в теле.
Токи силы устремляются в исковерканный, выпитый досуха мир. Не рассеиваются в нём — их направляет рука воли. Туда, ко всеядной раззявленной пасти... она сожрёт и станет сильнее, но не утолит бесконечного голода, голод — её суть.
Демиан не собирается кормить прорыв. Напротив.
Вопль голодной ярости должен был разорвать перепонки, если бы звучал не в самом сознании.
Сила Магистра, два крыла, серебряные и золотые, накрывают распоротое небо.
Небесная серость, но не та, волглая, хмарная, а светлая, жемчужная почти. И перламутровые раковины облаков. Под ними кружат драконы. Демиан не пытается сосчитать, но... мало. Не то четыре, не то пять. Из шестнадцати, которых привёл Эджай, пробудив собственной кровью. И драконы не бессмертны.
Сантана — здесь же, открыта, как на ладони, и как на ладони беззащитна, отдана на его милость. Ставшая в одночасье столь уязвимой, хрупкой. Только голову повернуть — и увидит. Но даже этого теперь не может.
Не видит, но чувствует её —
"Холод на равнине, да горы — как горький лёд..."*
(*Приведены фрагменты песни "Трава разлуки": стихи Элхэ Ниэннах, исполнение — Роман Сусалёв.)
Всё же Илле ошибался, полагая, что балладу эту некогда создал сам Аваллар. Легенда, всего лишь очередная легенда, а легенды лгут. Ему ли не знать... ему, о котором сложили столько легенд. Со дня смерти Сантаны Аваллар не создал ни строчки. Слова умерли, и мелодия умерла, и сам он, наверное, тоже. Мертвецы баллад не пишут.
Аваллар и слышать их не мог, но приходилось... а как же. Князьям положено угождать. Героев — восхвалять. А он был и тем и другим. И, как полагается, рассыпали на пирах венцы переборов лютни, и звучали голоса певцов — звонкие и хрипловатые, юношенские и зрелые, разные, но неизменно превозносящие хозяина. И Аваллар, хозяином будучи, приглашал певцов для развлечения гостей и чади, и, как заведено, содержал нескольких при дворе. Платил щедро. А слушать — не слышал. Все рифмы и созвучия канули в мёртвую пустоту.
Но эта баллада... знать бы, кто тот певец. Кем бы ни был, он проник в душу Аваллара. Может, стоял, им невидимый, у костра Сантаны, в горной долине, поросшей чёрными маками. И слова, умершие в князе, проросли в живой душе творца.
"Чёрных маков море, да нет моего цветка.
Лишь полынь да горечь, и трава разлуки высока..."
Маки укрыло снегом, а полынь осталась — жёсткая вылинявшая грива. Но и она, вездесущая, стойкая, не везде, правда, осталась. Там, под самым прорывом, вообще ничего не осталось. Бурое месиво, спёкшаяся короста, выжженные, изгвазданные края. Много лет пройдёт, прежде чем на том месте хоть что-то вырастет, пусть бы и полынь.
...Диана говорит, от него пахнет полынью. Ладно если так. Ему-то самому всё насквозь провоняло дымом. Неистребимый, едкий, въедливый запах, от которого горечь во рту и не хватает воздуха. И сколько ни три лицо и руки, сколько ни задерживай дыхание под водой — не избавиться. Въелось под кожу... и сама вода пропитывается дымом.
Пусть будет полынь. Запах простора и ветра. Долгой дороги... если бы долгой.
Мысли держали Демиана, а он... он держал небо.
Так зажимают ладонями открытую рану, так сводят края рассечённой плоти. Магистр заживляет прореху, вплетая в ткань мира собственную силу. Но полотно натягивается, расползается, его прорывают с изнанки... пропарывают когти, выгрызают... и снова, и ещё.