Мир пустых Горизонтов

Соколов Сергей Анатольевич

– Иди уже, Джонни, дай спокойно пульс сосчитать.

Джон Фаррет вдруг замялся, понизив голос, сказал:

– Знаешь, Серж, я тебе

сразу не сказал, но наклёвывается очень интересный бизнес-проект. Золотое дно… Через этого, ну и язва, – Фаррет кивнул на лежавшего, – мы выходим на некий институт или центр, не помню точно. Он там научная шишка… Надо бы тебе договор подписать… Ну что, что опять не так?

– Джонни, с этого дна никому не всплыть.

– Ты… великий оракул! – зашипел Фаррет. – Гений места! Денег на твоё сумасбродство больше не дам. Их просто нет.

И поспешно вышел, плотно прикрыв за собой дверь.

«Джон вспыльчивый, но отходчивый. А вот этот турист…»

Замеряя пульс на вздувшейся вене, мужчина снял с

запястья нефритовый браслет, спокойно положил себе в карман.

– Сколько? – лежащий открыл глаза.

– Ещё многовато. Сто десять. Не беспокойтесь, сейчас будет снижаться.

Глаза снова закрылись.

– Кто вы? Вы врач?

Мужчина встал со стула, краем покрывала прикрыл оголённые щиколотки лежащего на кровати.

– Я Сомов. Серж. Я тут… У меня много обязанностей. Врачебные тоже.

Другой – старик с землистым цветом лица, с многочисленными возрастными пигментными пятнами – сделал несколько шумных вздохов, поднял морщинистые веки.

– Понятно, док… Что со мной было?

– Давление подскочило, профессор Люберц.

– Вы меня знаете? Ах, да, понятно. В анкетке пансионатской прочитали.

Конец ознакомительного фрагмента.