Мир в Кубе. Пробуждение
Шрифт:
— А ведь я так и с’нал… — качает головой Эхиарн, — Рас’мус’, ты окас’алс’я не менее предс’кас’уем, с’ем твой ус’итель.
Наверно, в кругу ратлингов он считается аристократом. По крайней мере, у этого парня даже речь под стать костюму — практически идеальное произношение, но с легкой ноткой лени и пренебрежения.
— С-сто ты с-сдес-сь делаес-с, Эхиарн? — шерсть на голове Расмуса заметно топорщится. Сразу видно — эти двое очень плохо ладят друг с другом.
— Не ос’идал? — аристократ ухмыляется, — А ведь я не один.
Со стороны соседних ответвлений
— Мы быс’тро поняли, с’то ты намеренно отправил нас’ в с’амые дальние уголки Королевс’тва. С’тобы никто не помес’ал твоим планам. Но… неус-сели ты думаес-с, с-с- то отброс-с вроде тебя мос-сет претендовать на трон?! Твой клан мусс-сорс-сики, а ты — мусс-сор! И с-с-наес-сь, с-сто с-самое отвратительное? Тебя приняли в него только ис-с с-салос-сти! — внезапно вся правильная речь ратлинга летит ко всем чертям, а маска надменного аристократа разлетается под напором презрения и гнева.
— Вс’е рес’итс’я прямо с’дес’ и c’ейчас, — берет себя в руки Эхиарн, — Как и скас’ал Король, первый ис’ его претендентов, кто принес’ет голову с’еленокос’его охотника и будет дос’тоин влас’ти…
— Только черес-с-с мой труп! — Расмус шипит и выбивает спину словно рассерженная кошка..
— Ес’ли ты так нас’таиваес’… — усмехается оппонент, — Поверь, это будет ос’ень легко с’делать!
— Вс-с-сять! С-с-схватить! — Расмус просто рвет и мечет, — Кто добудет мне их головы, нас-с-снас-с-су главным с-с-советником! Вперед!
— ДАААААААРГХХХ!!! — личное войско ратлинга, мгновенно обезумев от обещания главы, кидается в атаку. Со стороны Эхиарна тоже накатывает внушительная серая волна.
— Аластор, ты не представляешь как я жалею, что позволил уговорить себя на такую авантюру! — высказывается Родерик.
— Еще как представляю…
Глава 10. Во имя чести
Все что мне сейчас остается — молиться. Просить, чтобы все это оказалось запланированным сценарием, а не тупиковым ответвлением. Потому что разобраться с этими ордами смогли бы только прокаченные маги с мощными AoE заклинаниями. Но из магов у нас лишь один Мастер Теней. А проку от него сейчас даже меньше, чем от лишней банки жизней.
Только вот, у кого просить? У Великого Волка, которому поклоняются гоблины? У Архитектора, что «построил» этот мир? Или у библейского мученика?
«А ведь в самом деле интересно, кто из них больше всего ответственен за эту небольшую часть игрового мира? Искусственный интеллект, отдающий команды программным оболочкам. Человек, который этот интеллект разработал. Или еще более высшее существо…»
Мотаю головой, чтобы из нее вылетели эти странные и непривычные мысли. Не время думать о таких вещах, когда тебя с одной стороны окружает куча мобов, а с другой ждет семья.
«Семья?» — грустно усмехаюсь, — «Давненько же я их так не называл…»
Именно
— ДАААААААРГХХХ!!! — накатывает первая волна крысиного полчища.
Но выхода нет…
Крысы приближаются, вопят и трясут оружием.
Пятьдесят футов.
Жаль, что больше не осталось бутылок с ядом. Сейчас они могли бы проделать знатные дыры в рядах этих вояк. Возможно, мы даже смогли бы прорваться сквозь них и попытаться еще раз ускользнуть через теневой проход…
Двадцать футов.
Опять прикидываю, что изменилось бы, возьми я «стрелка» вместо «диверсанта». Наверно, успел бы снять пять-шесть целей на подходе, однако, смогло бы это нам помочь? Едва ли — у одного только Расмуса бойцов в десять раз больше.
Столкновение!
Внимание!
Вы достигли специального условия: отбивайте атаки ратлингов в течение 150 секунд
Бинго! А вот и выход! Не самый простой, надо сказать, но выход. Попробуй тут столько продержаться…
Отбрасываю ближайшего противника неполным супер-ударом и как можно быстрее глотаю банку восстановления. На некоторое время ухожу в глухую оборону и понимаю, что, в общем-то, условие оказывается не таким уж сложным. Ратлинги мешают сами себе — напирают сзади, отпихивают друг друга, пытаются наносить удары из-за спин собратьев. А в тех местах, где войска Эхиарна и его союзников смешались с бойцами Расмуса, возникает полнейшая неразбериха. Слышатся угрозы, крики, рык, звон стали. Мелькают окровавленные, изувеченные тела…
«Вы получили 22 ед. урона»
«Вы получили 29 ед. урона»
А вот надеяться потянуть все время в блоке плохая идея — если ратлингов не отбрасывать, кольцо сжимается все плотнее и ржавые кинжалы все чаще находят цель.
Тогда пытаюсь подстроиться под ситуацию. Ударом волка отбрасываю центрального, ухожу в блок, меняю цель, выпадом достаю правого и снова скрываюсь в блоке. К этому времени толпа либо насмерть давит отброшенного противника, и он сменяется новым, либо отбрасывает обратно под мои клинки. Тогда, все начинается сначала.
По левую руку очень удобно расположился низкоуровневый разведчик, поэтому его даже и не думаю трогать. Атаки из-за неудобного положения от него проходят редко, а урон мизерный, без всяких дебаффов. Так что пусть долбит, не жалко.
«Вы получили 60 ед. опыта»
«Вы получили 20 ед. урона»
Но все равно жизни уходят слишком быстро!
Кошусь на таймер в правом нижнем углу: «00:50». Прошло даже меньше минуты, а жизни уже на пределе. Получается, в среднем на каждые тридцать восстановленных поинтов, я теряю все сорок. И это хорошо, что со стороны ратлингов еще не проходили криты.