Московский лабиринт
Шрифт:
– Алло, Шурик! Это я! – наконец склонился Грэй над микрофончиком «пальма».
– Кто это? – послышался недовольный голосок.
– А ты уже забыл? – удивился доктор. – Шурик, я ведь обижусь!
Дальше он переключил «мыльницу» на наушник, так что ответа разобрать не удалось.
– Правильно, – хмыкнул Грэй, – много нас таких по сети бродит. Но «Будвайзер» на крыше Большого театра ты не с каждым пьёшь. Вспомнил? Сколько выпили? Шурик, я и не знал, что ты такой дотошный… Ага. Неправда. Ты сам чуть не свалился… – Доктор прищурился, глядя куда-то за окно: – Да, Шурик, живой… Нет,
Он обождал, нетерпеливо выстукивая ботинком загадочный мотив. Вероятно, его собеседник по ту сторону «коннекта» на время утратил дар речи.
– Нет, я не спятил. Ты же знаешь, по пустякам я бы не стал тебя беспокоить… Да, очень надо… Ты даже не представляешь насколько. Очень. – Грэй нахмурился: – Понимаю, что трудно, Шурик… И трудно, и опасно… Попробуешь? Не дольше часа… Знаю, что нереально. Но вы попробуйте… Если у кого и выйдет, так это у вас. Да, жду. По этому же адресу…
Он нажал клавишу, обрывая «коннект», и захлопнул экранчик. Откинулся назад, привалился спиной к холодному бетону.
– Что теперь? – спросил лейтенант.
– Ты слышал. Ждать.
– Чего?
– Полезной информации.
– И долго?
– Не знаю. Через час мы трое уходим. В любом случае.
– А если всё выйдет… Много это даст?
– Если удастся взломать сервер Московской полиции, будем знать куда больше…
– Это что, добавит нам боеприпасов?
– Добавит вам шансов. И нам, кстати, тоже. – Грэй посмотрел на меня и слегка отодвинулся на ящике. – Присаживайся, Таня.
Улыбнулся:
– Извини… дерьмовый из меня джентльмен.
Глава 4
Прошло минут пятнадцать. Сначала – в напряжённом молчании. Но долго так не просидишь. Слово за слово, и ледок между нами понемногу начал оттаивать.
– Ты где был в две тысячи двенадцатом? – спросил Влад.
– В шестом добровольческом, – отозвался Грэй.
– Надо же… Почти соседи. А я – в четвёртом!
– Помню. Ярославское шоссе…
– Я кое-кого знал из шестого… – задумался Влад. – Капитана Савенко… Высокий такой, артиллерист?
– Толковый мужик… был.
– Был?
– В ночь перед штурмом – ракетой накрыло… Я его вытаскивал… Его и остальных.
– Нам тоже досталось. Уже утром. Контузило меня… Оклемался – танки прут, от батальона – меньше половины… И ихние снайперы звереют. В общем, мрак…
– А шестой – ночью западнее перебросили, – сказал Грэй, – железную дорогу прикрывать… Думали, будет подкрепление…
– Мы тоже ждали. И дождались… Слышим – гудит… Ну, слава богу. Вертолётный полк из Дмитрова, как вчера обещали… Уже молиться на них были готовы, честное слово. – Лейтенант негромко выругался. – Появляются эти долбаные «вертушки». Едва не орём от радости: давайте, родные, давайте.
Грэй кивнул:
– Нас тоже хорошо «проутюжили». Две волны, около часу дня…
Влад расстегнул куртку. На лбу у него выступили крупные капли пота.
– Знаешь, я ведь сначала подумал, что это какая-то ошибка… Ну не может быть, чтобы наши вертолёты, с нашими звёздами – и против нас. Схватил флаг и выскочил на открытое место – чтоб заметили. Ору, флагом машу: «Что ж вы, гады, делаете! Своих молотите!».
Шрам на щеке лейтенанта белеет. Губы расползаются в кривой усмешке:
– Дурак… Так они по мне врезали – шагов на двадцать отлетел… Почему живой остался – загадка… В левой руке до сих пор осколок сидит… Повезло.
– Повезло, – кивает Грэй.
Целую минуту они молчат. Только это уже не прежняя, враждебная тишина. Они вспоминают… Лица товарищей, их голоса, навсегда растворившиеся в жарком воздухе… Как будто рядом, как будто вчера… Как будто всё ещё продолжаются те несколько дней, которые навсегда отделили их, погибших и живых, от равнодушной человеческой массы.
Я закрываю глаза. В Москве меня тогда не было… Уже тянула срок в питерской тюрьме. А если бы осталась? Вряд ли оказалась рядом с этими двумя… Тогда я просто хотела жить. Любить. Не задумываясь о том, что кто-то должен оплатить кровью это моё такое естественное право…
Встала с ящика.
– Ты далеко? – спросил Грэй.
– Артёма успокою.
Минут двадцать пять прошло. Он, бедняга, заждался. И, наверное, вообразил себе бог знает что…
Я пересекла лестничную площадку и снова оказалась в маленькой прихожей.
Ещё из коридора услышала хотя и приглушённый, но возбуждённый разговор. И обиженный голосок Артёма. Чёрт, неужели они за физика взялись…
Вошла в большую комнату, морально готовая к тому, что местных придётся раскидывать тумаками.
– Ни фига! Джокер бьёт туза!
Артём восседал на матрасе, брошенном прямо на голый бетонный пол, и грозно потрясал веером из замасленных карт.
– Ни фига, – сердито повторил он – я сто раз «резался» со своим компом в эту игру и правила помню!
Местный тощий паренёк что-то доказывал – не очень уверенно.
На полу рядом с Артёмом уже лежала горсть монет. Выигрыш.
Третий юный игрок почти не участвовал в споре. Валялся на драном матрасе, болтая ногами, и наблюдал за всем, словно за аттракционом. Вероятно, жизнь в Развалинах, несмотря на постоянный риск, – довольно однообразна. Не каждый день сюда заявляется с гастролями такая личность, как Артём.
Физик заметил меня и сделал в мою сторону выразительный ораторский жест:
– Таня, они играть не умеют! Тёмные люди!
– Зато ты – светлый, – поморщилась я. – Артёмчик, посиди тихо, ладно? И верни ребятам деньги.
Он сердито фыркнул:
– При чём тут это… Важен принцип!
Да уж. Упрямства у него хватит на десятерых.
Я пристально на него взглянула.
Иногда мой взгляд творит с мужчинами чудеса. Даже с Артёмом.
Он неловко усмехнулся, пожимая плечами. Отодвинул от себя монеты.