Московский охотник
Шрифт:
Танцевать Аркаша не пошёл. Не созрел ещё. После второй, разве что. А пока неплохо бы осмотреться, узнать, что тут ещё есть, в этом ангаре. Он заказал себе новую дозу абсента и, согревая стаканчик в руке, двинулся на обход вверенного подразделения.
На антресолях в два этажа, сваренных из труб и тавров, располагалась местная ресторация. Там сидела публика потяжелее и кошельком, и челюстью. Сидела крепко, законно занимая столы морёного дерева. Только девушки и официанты с подносами легко порхали по ступеням металлической лестницы, ведущей
И вдруг чья-то рука опустилась на его плечо.
– Арканя! Ты как тут?!
Аркаша обернулся. Перед ним стоял совершенно незнакомый тип неопределённых, но, видимо, близких лет, одетый, по нынешней моде, в лоскуты пёстрой обтрепанной ткани. Раньше так шили костюм волка или барбоса для детских утренников. Впечатление усиливал ошейник со стразиками, заменявший незнакомому типу галстук, а особенно его физиономия, по-собачьи вытянутая, заострённая к носу, со щеками, чуть провисшими на манер брыльев, и поросшими к тому же редкой щетинистой бородёнкой.
Этакой физиономии Аркаша, хоть убей, не помнил. Но подошедший, нисколько не смущаясь его недоумением, продолжал толкать в бок, хлопать по плечу, тыкать пальцем в живот - в общем, всячески демонстрировал закадычное знакомство.
А чёрт его знает, подумал Аркаша. Может, и правда знакомый. Мало ли?
Откуда-то из мёртвых болот памяти вынырнуло, как на заказ, имя: Мартын. Ни к чему оно не было привязано, и меньше всего к этой собачьей физиономии, разве что служило кличкой какому-то реальному псу, знакомому в детстве, но что-то заставило Аркашу спросить:
– Мартын, что ли?
– Нет, блин, Гарри Похрен!
– расхохотался уже несомненный Мартын.
– Ну ты даёшь, Арканя! Мозги горошком прихватило? Совсем меня не помнишь?
– Да помню я!
– на всякий случай сказал Аркаша.
– Не узнал сразу. Изменился ты…
– На себя посмотри!
– веселился Мартын.
– Нагулял загривок! Я тебя только по ушам и вычислил, а так бы сроду не узнал! Что за мрачная рожа? С женой поругался?
– Да я не женат, - Аркаша вздохнул.
– А-а! То-то я смотрю, глазёнки голодные! Девочку ищешь?
– Мартын понимающе хохотнул.
– Так ты жахни чего-нибудь - и вперёд!
Аркаша невольно разулыбался ему в ответ.
– Тем и занимаюсь!
– Что это ты пьёшь?
– строго спросил Мартын, заглядывая в Аркашин стаканчик.
– Абсент? Фу! Отрава! Пойдём, накатим настоящего бухла!
Он повлёк Аркашу за стол, где уже сидели двое друзей Мартына - мрачные, неразговорчивые мужики, прячущие лица в пивных кружках.
– Ну-ка, давай вот этого глотни!
– Мартын схватил со стола тёмную полупрозрачную баклажку с цветной этикеткой, исписанной угловатыми иероглифами.
– Это ещё что за микстура?
– Аркаша
– Тибетская водка, - сообщил Мартын, нацеживая стаканчик и себе.
– Лучшее средство от одиночества!
– Не… я незнакомого не пью, - стал отказываться Аркаша.
– Намешаешь, потом развезёт…
Но Мартын уже сунул тёплый стакан ему в руку.
– Кого развезёт, тому и повезёт! Не боись, проверено на кроликах. Сам себя не узнаешь, такой будешь самец!
Аркаша горько усмехнулся. Чего только не наговорят поддатые друзья, лишь бы не пить в одиночку… Они чокнулись.
– Ваше здоровье, - обратился Аркаша к угрюмым соседям по столу.
Те, не отрываясь от кружек, пропузырили что-то в ответ.
– За удачную охоту!
– заключил Мартын. Аркаша осторожно попробовал напиток. Ничего осо-
бенного. Вискарь, отягощенный ликером. Идёт мягко и ацетоном не шибает, не то что рисовая китайская. Он запрокинул голову и вылил остатки жидкости прямо в- горло, чего её смаковать?
– Вот это было жахнуто!
– с уважением сказал Мартын.
– Сразу видно - профессионал!
Стакан Мартына был пуст. Когда он успел выпить, Аркаша не заметил.
– Да и ты, я смотрю, орёл.
– Пустяки, - небрежно бросил Мартын, - морсик!… Ну и чего сидишь?
– А что, по второй?
– Аркаша пододвинул к нему стакан.
– Ты зачем пришёл сюда?
– строго спросил Мартын.
– Водку пить или делом заниматься? Пока не выдохлось - шагай!
– Куда?
– не сразу понял Аркаша.
– Не тупи!
– Мартын погрозил ему кулаком.
– Иди, танцуй, говорю. Да не бойся, лезь в самую гущу!
– И что будет?
– Аркаша всё не мог понять, шутит друг или говорит серьёзно.
Оба спутника Мартына вдруг встали и, ни слова не сказав, направились к выходу. Аркаша так и не сумел разглядеть их лиц.
– Давай, давай, - Мартын вытащил его из-за стола и нервно подталкивал в спину.
– Видишь, люди ждут!
– Люди?
– Ну, в смысле - девчонки. Да иди же ты! Аркаша чуть не упал, выброшенный на танцпол, как
ему показалось, пинком под зад. Он врезался в толпу танцующих и повис на чьём-то плече. Его отпихнули, но необидно, с пониманием.
– Извиняюсь, - сказал Аркаша неизвестно кому.
В грохоте музыки он и сам себя не расслышал. Кругом плясали, обнимались, орали что-то друг другу на ухо. На него по-прежнему никто не обращал внимания, и никакого прилива храбрости Аркаша не испытывал. Глупо получилось. Дать бы этому Мартыну в ухо, чтобы не издевался над старым другом.
Но стоять столбом посреди танцующей толпы было ещё глупее. Аркаша начал топтаться на месте, изображая некое подобие танца. Никогда он особым мастерством в этом деле не отличался, да и наплевать. Подрыгаться для виду минут пять - и домой. Хватит на сегодня сексуальных экспериментов…