Мой муж – мой босс?
Шрифт:
Меня всё это время несут.
Как принцессу.
Как величайшую ценность…
А мне в голову лезет всякая дурь, например, про крыс в коллективе. Или про лысого отморозка, который угрожал нам с Давлатом за долги, как раз таки, отца…
На ноги меня опускают уже возле джипа, но прежде чем нырнуть в салон авто, я хочу прояснить ещё несколько вопросов. Для этого даже окликаю свёкра:
— Михей Трофимович, можно вас на пару слов…
Он уже почти доходит до своей машины, но оборачивается:
— Спрашивай, детка…
— Недавно случился один инцидент… —
Давлат с отцом переглядываются.
— Сам расскажешь? — говорит Михей.
— Лучше ты, — вздыхает Давлат.
— Эх, сынуля-сынуля, — машет рукой, — ну куда тебя денешь. В общем, Кристинка, сын мой — полный профан. Не знает, как с хорошими девушками, вроде тебя, отношения строить. А тут ещё и налажал нехило. Вот и решил в твоих глазах себя героем выставить… А театрализации нам устраивать не впервой. Мы те ещё артисты.
Смеюсь, потому что с души подает огромнючий камень. Хух, а то по улицам ходила, оглядываясь. Хорошо, что свёкор оказался не таким уж плохим и при случае подыгрывает сыну.
Срываюсь с места, подбегаю к нему и целую мужчину в пухлую щёку. Спешно назад, ныряю в салон.
Мы уже отъезжаем, а Михей стоит и всё ошарашенно смотрит нам вслед, прижимая руку к поцелованной щеке…
Вот таким тернистым бывает путь правды. Но через тернии, как известно, можно выйти прямиком к звёздам…
Теперь я в это верю.
Давлат сам за рулём, и я этому рада. С одной стороны мне не хотелось бы нарушать воцарившееся между нами единение, а с другой… оставаться с ним в салоне на заднем сидении один на один… Ох… Я пока не готова.
Смотрю на проснувшийся и уже спешащий по делам город. И вдруг замечаю кафешку — мы нередко сюда захаживали после лекций. А с Борькой так и вовсе имели личный столик: начальство благоволило к нему, после того, как брат снялся в рекламе их заведения. И, несмотря на то, что Борис предпочитает более статусные учреждения, это место любит всей душой за вкусную кухню и обходительный персонал.
— Давлат, — мне в голову приходит идея, — идём вон в то кафе.
— Приглашаешь? — полуобрачивается он и смотрит на меня с лукавством.
— Могу даже угостить — у меня же скоро зарплата… — делаю бровками, намекая боссу, что можно бы накинуть за волнения последних дней.
— Ну раз так — я просто не могу отказать… Не помню, когда меня последний раз приглашали женщины, да ещё и угощали, — в голубых глазах тает лёд и сверкают смешинки, — особенно, такие красивые.
Довольно краснею от комплимента и улыбаюсь. Находится рядом с Давлатом для меня — опасно и чревато. Салон полон ароматом его туалетной воды — терпкой, дерзкой, очень мужской. А смотреть на то, как он ведёт машину — уверенно, чётко — одно удовольствие. Вообще, смотреть на него приятно. А если ещё вспомнить, как ощущаются его объятия, его руки на моём теле… Ммм… Плыву.
Наше авто плавно подруливает к указанному мной кафе. Давлат паркуется, обходит машину, открывает дверь и галантно подаёт мне руку. Однако
— Я в последний раз с девочкой за ручку держался в третьем классе, — подмигивает мне, улыбается. — Мне кажется, пора обновить впечатления…
— И как они? — улыбаюсь в ответ.
— Восхитительны…
Так, держась за руки, мы и входим в кафе…
Сотрудники узнают сначала меня — бросаются навстречу, ведут к нашему с Борей столику. А потом — Давлат представляется и начинается… Даже не знаю, как это назвать — беготня, звонки, вежливое «щаз-щаз».
— Что происходит? — недоумевает муж. — Ты уверена, что мы пришли вовремя. Нам ещё и меню не принесли.
— Вовремя… просто… сейчас всё сам поймёшь, — заявляю, наблюдая, как к нам несётся сам владелец кафе, а за ним — шеф-повар.
— Давлат Михеевич, — раскланиваются оба мужчины, притом — столь подобострастно, что, кажется, сейчас упадут и начнут кричать: «Барин! Не вели казнить!», — такая честь, что вы заглянули в наше заведение. Наш шеф-повар — Виктор Перов, он, кстати, обладатель звезды Мишлена, — приготовил для вас особенное меню. Извольте ознакомиться, — Давлату протягивают красную папочку, из которой торчит лист с перечнем блюд. Уверена, он ещё тёплый от принтера.
Мой муж с трудом сдерживает смех.
— Очень любезно с вашей стороны, — отвечает им в тон, — но не стоило утруждать себя. Я буду ровно то, что и моя жена. Дорогая, — оборачивается ко мне, — делай заказ.
Смотрю на него с благодарностью — ведь муж сейчас очень вежливо объяснил этим мужчинам, что он не важнее меня. Что мы равны, и не стоит выделять его одного.
— Мне — как обычно, — делаю заказ. Его принимает сам шеф-повар. Чуть наклоняет голову и говорит:
— Кристина Витальевна, позвольте хотя бы добавить комплимент от шефа — для вас и вашего супруга.
Соглашаюсь — я уж знаю, как божественно готовит этот Перов. А владелец кафе продолжает заискивать:
— Давлат Михеевич, вы соблаговолите оставить отзыв в нашей книге?
— Конечно, — улыбается мой муж, — принесёте вместе со счётом.
Наконец, нас оставляют в покое, и Давлат тут же накрывает мою ладонь своей:
— Не захотел тебя разорять, — подмигивает.
Я принимаю игру и тут же включаюсь в неё:
— Лучше признайся, что зажал премию…
Так, весело пикируясь, мы принимаемся за еду. Просто божественно. Вкусно, как дома — это реальность, а не просто рекламный слоган.
Сытая, довольная, вволю настебавшая Давлата, я чуть откидываюсь на стуле…
— Всё, — констатирую, — теперь вызывайте подъёмный кран… Я сама передвигаться не способна…
Но вместо техники меня поднимает мой муж.
— По-моему, ты преувеличиваешь, дорогая, — говорит он довольно, явно наслаждаясь тем, как я устраиваюсь у него на руках. — Легонькая, так бы из объятий не выпускал…
Он выносит меня уже в центр зала, когда к нам подбегает всё тот же владелец и просит Давлата отлучиться, чтобы черкнуть пару строк в книге отзывов и сделать несколько фото для портфолио заведения…