Мой муж - предатель
Шрифт:
Он улыбается, а у меня темнеет перед глазами.
Счастливы…
Да, если смотреть на снимки, то мы идеальная семья.
Шелест ткани подсказывает, что Игорь протягивает ладонь. Он хочет коснуться моей руки.
— Я хочу побыстрее вспомнить тебя, милая, — он наклоняется через боль и уверенно переплетает наши пальцы. — Иди ко мне.
Я не успеваю ничего сделать и осмыслить, я лишь не противлюсь. Все силы уходят на это, я блокирую внутренние рывки прочь и просто позволяю ему. Игорь утягивает меня к себе, ставя перед собой и перенося свои ладони
— Ты как неживая.
— Я мало сплю…
— Не переживай, всё будет хорошо. Всё наладится, вот увидишь. Память вернется ко мне.
Я киваю.
Игорь говорит так мягко, с осязаемой нежностью. И он не фальшивит, сукин сын прирожденный актер. У меня не было ни шанса хоть что-то заподозрить, если бы я не знала наверняка, что он изменяет мне.
— Как я могу забыть такую красотку? — он усмехается и обнимает меня крепче. — Ты правда очень красивая. Я чувствую себя счастливчиком, который проснулся и узнал, что выиграл главный приз.
— А если бы мне было семьдесят, ты значит расстроился бы?
Игорь смеется. Расслабленно, беззаботно.
Это тот самый его смех, который я любила больше всего.
— Я бы свыкся, — он продолжает улыбаться. — Сперва охренел бы, но потом нашел причину.
— И какую?
— Не знаю. Травма имени Прохора Шаляпина.
Он пытается рассмешить меня, и я выдавливаю из себя крупицу веселья. И этого оказывается достаточно, чтобы Игорь осмелел. Он вдруг подается вперед и касается губами моих губ.
— Хочу вспомнить твой вкус.
— Думаешь, поможет?
— Только это и поможет. Ты нужна мне, чтобы вспомнить. Вся ты…
В его голосе появляется фирменная хрипотца.
Раньше я считала ее сексуальной.
А сейчас в голове всплывают слова девчонки из клуба.
«Сексоголик».
«Больной ублюдок».
Игорь стискивает меня в руках и углубляет поцелуй. Он явно ждет и даже требует большего, но я не могу ничего поделать с собой. Я не могу ответить ему и зависаю на той черте, на которой всё происходит лишь по мужской инициативе. А я как фигурка изо льда. И он чувствует это. Игорь, наконец, перестает рваться ко мне, изводя своей жаркой близостью, и ловит мой взгляд.
Надо что-то сказать…
Хоть что-то…
— А Владу ты помнишь? — срывается с моих губ.
Игорь едва ловит тяжелый выдох. Но я все равно понимаю, что в его голове сейчас отборный мат.
— Помню, — произносит он после паузы. — Отрывками, но кое-что всплывает.
— Только не ври мне. В своих воспоминания ты до сих пор женат на ней? Где обрывается твоя память? На каком времени?
— Это неважно. Олег рассказал мне, почему мы развелись с ней. Она изменила мне.
— Такое не прощают?
— Такое не прощают, — с готовностью соглашается Игорь. — Я не хочу видеть ее.
— А она вот рвется к тебе.
— Что это значит?
— Она звонила мне. Оскорбляла за то, что я не сообщаю ей новости из больницы.
Игорь хмурится. Он не выпускает
— Я скажу Олегу, он вправит ей мозги.
Я усмехаюсь.
Может, Игорь и не помнит меня, но он не забыл, что его братец отлично подчищает за ним. Слаженная прекрасная команда.
— Не забивай голову глупостями, я не хочу, чтобы ты переживала из-за этого. Я скоро вернусь, милая. Меня подлечат, я приду в себя, и у тебя снова будет муж. Всё будет, как прежде.
Глава 11
Ничего не будет как прежде.
Я не дожидаюсь Олега, который куда-то отошел, и вызываю себе такси. Приезжаю в уютную кофейню, в которой можно поработать. На некоторые столики наклеены таблички, что здесь не против посетителей с ноутбуками. Я занимаю место у окна, проверяю заряд на макбуке и погружаюсь в синопсис. Мне нужно расписать скучную проходную сцену, без которой невозможно двинуть сюжет дальше. Впрочем, ее тоже можно сделать увлекательной. Но это для зрителя, для сценариста это рутинная работа.
Так пролетает несколько часов. Я успеваю заказать бизнес-ланч и два американо с маленькими эклерами. Они на один укус, но зато можно попробовать сразу несколько начинок.
Когда я оплачиваю счет, пишет Марк и предлагает подвезти меня. Я соглашаюсь и выхожу на улицу — на террасу с симпатичными горшками с розами. Пока жду, проверяю чат со старым приятелем. Мы вместе учились в университете, но с тех пор наше общение свелось к редким поздравлениям с днем рождением и эпизодическим лайкам в соцсетях. Вчера я набралась смелости и написала ему с просьбой подсказать контакты проверенного юриста, потому что он работает в близкой сфере. И бывший одногруппник откликнулся, прислал телефон и ссылку на сайт адвоката.
— Как день? — бросает Марк, когда я сажусь в его машину.
— На троечку, — я пристегиваю ремень безопасности и не могу выкинуть из головы воображаемый диалог, я уже обдумываю свой звонок адвокату и как буду обрисовывать всю ситуацию. — А у тебя как?
— Я немного развеялся. По набережной проехался, парк ваш новый глянул…
— О, ты все-таки пытаешься отдохнуть? — я усмехаюсь. — Восполняешь туристическую программу?
— Ментовку тоже в нее запишем?
— Ты был в полиции? Зачем?
— Вызвали, чтобы я подписал бумаги. Это из-за аварии. Обычная формальность.
— Значит без проблем?
— Без проблем, — Марк кивает. — К Игорю я тоже съездил.
— Вы же друзья.
— Вроде того.
— И как? Тебя он помнит?
— Выборочно. Что-то помнит, что-то нет… Не знаю, выглядит так, что у него реально пару лет из головы вышибло.
— Может быть, — я пожимаю плечами.
Я отворачиваюсь к окну и мысленно пытаюсь вернуться к «разговору» с адвокатом. Лучше думать об этом, чем вспоминать недавнюю встречу с мужем. Хотя всё не так плохо, как я представляла. Я боялась, что общение с ним разорвет меня в клочья и обострит все чувства до предела.