Мой неидеальный мужчина
Шрифт:
— Мам, Аля! — в панике кричит сын. — Ты где? Мам, Аля! — начинает спускаться вниз.
Отвлекаюсь всего на секунду. Этого хватает, чтобы поменяться с ней ролями. Господи! Меня трясёт. Едва соображаю, прокручивая в голове бешеный поток мыслей.
— Умница, малыш. Иди к своей мамочке, — произносит с выразительным оттенком яда в голосе, наводя пистолет на Илью. — Ну что, Аля? Передумала? Я всегда знала, что дети — наша уязвимость. Это камень на шее, который тянет на дно, когда тебе так нужна свобода...
—
— Вы с тётей Ликой иглаете в войнушки?
Господи! Хочу взвыть. Маленькому невдомек, что это всё взаправду.
— Да, милый, это всё не по-настоящему, — приложив усилия, глотаю нервный комок, стараясь не выдать свою чёртову панику. — Это такая игра. Понимаешь? — осознавая всю плачевность ситуации, словно в бреду, повторяю ему раз за разом одно и тоже, пытаясь запудрить болтовнёй детскую головку и отвлечь от жестокой реальности. — Игра, мой малыш. Игра...
— Пистолет опусти на пол и швырни ко мне. Быстро! — командует сумасшедшая. — Позаботься, чтобы не выстрелил.
Каждый удар моего сердца отзывается острой болью в груди. Воздуха не хватает. Его, будто выкачали из дома. Илья — мишень. Стоит сделать неверное движение, и его не станет, моего любимого мальчика не станет! Как же так? Привезла сына в Россию, спасая от одной беды, и направила в лапы другой.
— Илюшенька! Солнышко моё родное, мама очень тебя любит, слышишь? — изо рта вырывается полухрип. Буквально выдавливаю слова из стиснутого спазмом горла. — Ты для меня дороже собственной жизни. Мой маленький ангелочек. Ничего не бойся. Я с тобой.
Едва заметно опускаю руку с оружием вниз, сужая расстояние с полом.
— Медленно! И не вздумай дурить, если хочешь сохранить себе и сыну жизнь, — четко произносит каждое слово.
— Загорная Светлана Петровна собственной персоной... — раздаётся со стоном и кряхтением грудной голос мужчины где-то совсем рядом, тотчас принимая точку прицела на себя. Короткий миг. Моя рука зависает в паре сантиметров от пола. Раздаётся негромкий хлопок и ответный выстрел из её пистолета. Илья вскрикивает и притихает, как мышь, намертво цепляясь за меня. Всё происходит за считанные доли секунды. На плече у безумной под тонкой шёлковой блузочкой расцветает алое пятно крови. Стоит, пошатываясь, смотрит в одну точку, а рука, разжавшись, роняет оружие на пол. Я вздрагиваю от оглушительного металлического лязга о мрамор.
«Больше ты его не поднимешь, тварь!» — в голове срабатывает щелчок. Вспышка адреналина. Защитная реакция не заставляет себя ждать. Беру правильный угол наклона и по инерции остервенело выпускаю в неё несколько пуль, прижимая лицо Ильи к своей груди. Одержимая жизнью, жму на спусковой курок раз за разом, пропуская удары сердца, пока прямо над ухом , переплетаясь с эхом выстрелов в голове, не раздается хриплый командный голос: "Остановись! Хватит!
Самозванка обмякает, ноги подкашиваются, её тело, подобно тряпичной кукле, шумно валится на пол.
— Успокойся! Всё позади.
— В чемодане ребёнок! — кричу, сама не своя. Плевать. Черту перешагнула и поздно каяться. — Илюш, прислонись к Скорпиону и не смотри назад, сынок. Ты же умничка. Слушай мамочку. Мужчина обессилено падает на колени рядом с нами, сгребает Илью в охапку, прижимает голову к груди, не давая возможности ею вертеть по сторонам. Что-то шепчет ему на ухо. Тот отвечает. На четвереньках ползу к пистолету, чтобы отшвырнуть от греха подальше.
— Не прикасайся к оружию! Не смей! — жестко звучит вдогонку. Сворачиваю к чемодану. Щелчок. Второй. Третий. Благодарю судьбу, что нет кодового замка. Крышка распахивается. Дышит? Дрожащими руками проверяю пульс.
— Есть! Живой! Неотложку срочно!
— Владимирович, в доме труп. Как попали в аварию? Ася?! — взволнованный голос резанул по ушам. — Светлана нашлась. Вызывай оперов, я звоню в неотложку...
Глава 2. Жизнь продолжается.
Спустя несколько часов после аварии.
Ася.
С трудом открываю глаза, услышав тихое жужжание телефона. Кто-то получил смс. Вокруг белым-бело. Узкая больничная кровать, нависающая надо мной капельница и стойкий запах лекарств помогают сориентироваться и определиться с местом нахождения. Не люблю больницы. Снова воцаряется пугающая тишина, пробирающая до дрожи. Тело, словно не моё, не слушается. Ноет и очень болит в некоторых местах, особенно в нижней части живота и в области поясницы. Пытаюсь пошевелиться. Голова тут же взрывается пульсирующей болью. Виски словно кто зажал в тиски. Слышу свой протяжный стон.
«Авария...» — первое воспоминание проходит сквозь меня разрядом тока. Едва пошевелив пальцами, совсем чуть-чуть поднимаю отяжелевшие руки над животом, рассматриваю синяки и мелкие порезы на коже.
— Дима..? — прихожу в себя, шепча его имя, пересиливая очередную боль. — Димочка! — тут же вскрикиваю, принимаясь нервно ворочаться на месте, чувствуя, как паника затапливает сознание, жалит иголками каждый миллиметр плоти, не позволяя сделать глубокий вдох.
— Димочка! — срываю пластырь, с кровью выдёргиваю из вены иглу. Откидываю простынь, пытаясь сесть на кровати.
— Асенька, тише... Тише... — внезапно отзывается знакомый голос, я порывисто поворачиваюсь на шёпот, фиксируя взгляд на копне рыжих волос.
— Катя? — обескуражена её присутствием.
Тёплые ладони подруги опускаются на плечи, вдавливая меня в подушку обратно.
— Прости, — извиняется, напуганная моими действиями. Сама дрожит и я с ней. — Надо было вибрацию убрать. Пришла смс от Кира. Дима в стабильном состоянии. С ним всё в порядке. Тебе нельзя волноваться, Ася. Лежи спокойно.