Мой сводный грех
Шрифт:
Что если они уже покалечили Дениса? Я пропустила слишком многое… Бой, наверное, уже закончился… Если он победил, то придёт ли за мной? Вытащит ли меня отсюда или пойдёт отмечать победу с компанией девиц, обладающих большими формами? А если проиграл?
Пугающая мысль быстро сменяется другой — я не оставлю его и буду ухаживать за ним до конца дней.
И обе пугают меня, потому что я хочу до конца дней своих быть вместе с ним.
Блин! Бред какой-то… Я уже начинаю мыслить как та самая «престарелая матрона», о которой говорила Наташка. Ну какой уход? Он сильный здоровый парень!
Меня всю колотит от мыслей, которые роятся быстрее голодных тараканов, завидевших желанный кусок еды…
Я плюхаюсь на деревянную скамейку — тут заключённых держат, что ли? Открываю какую-то книженцию по психологии, которую скачала, когда искала обоснование моего недуга в интернете. Открываю и снова начинаю читать статью о том, что таких как я нужно принудительно лечить, что внутри просыпаются древние гены, когда можно было жениться и выходить замуж за кузенов. Какой-то психолог пишет, что это можно приравнять к тяге к своему полу, что это в корне ненормально, и что таких нужно чуть ли не убивать.
И наверное, они правы…
Выключаю телефон и думаю, как вырваться к нему…
Если с ним что-то случилось, я должна помочь, должна быть рядом, пусть я и раздражаю его своим поведением.
Это он попросил Костю увести меня подальше и не позволить находиться там. Он боялся осуждения, боялся, что я расскажу всё маме? Чего он, чёрт его побери, боялся.
Снова приближаюсь к двери и стучусь на этот раз не так агрессивно, потому что в голову приходит гениальная мысль. Главное, чтобы они услышали меня, а всё остальное…
— Мальчики, мне нужно срочно тампон поменять… Я могу, конечно, залить здесь всё своей кровью, а затем обвинить вас в издевательстве надо мной.
За дверью слышу приглушённые голоса, а затем приближающиеся шаги. Один из амбалов открывает дверь и зыркает на меня гневным взглядом.
— Совсем всё плохо? Подождать полчаса не можешь? — спрашивает он. — Бой уже заканчивается, поэтому минут двадцать посиди ещё, а потом…
Я лишь отрицательно мотаю головой, стараясь не улыбнуться.
— Иди, да побыстрее! Не хочу огрести из-за тебя по полной программе! — фыркает он. — Туалет направо по коридору. И если ты не вернёшься, нам будет крышка! Будь добра пойти на уступки!
Я киваю, как послушная девочка, но понимаю, что не вернусь. И мне нет дела, получит он выговор или что-то ещё… Им было плевать на мои мучения, а мне нет дела до того, что случится с ними дальше! Пусть катятся к дьяволу. Я не пленница и не позволю держать меня взаперти. Мельком гляжу на сбитые костяшки пальцев и негромко шикаю от боли, которая щиплет кожу. Если мне так больно, то как сейчас себя чувствует Денис? Боже…
Я прохожу по коридору, сворачиваю направо и выглядываю из-за угла. Убедившись, что в мою сторону даже не смотрят, быстро пробегаю по коридору в ту сторону, где проходят бои.
Захожу в зал и замираю, когда вижу того амбала, который мутузил Дениса. Он принимает поздравления, фотографируется со своими фанатами, а Дениса нигде нет…
Его. Нигде. Нет.
Быть такого не может! С ним ведь всё в порядке? Он жив? Только бога
— Где он? — спрашиваю я у мужчины с бейджиком, судя по всему, он кто-то из организаторов.
— Кто? — задаёт он встречный вопрос.
— Денис! Ну он бился с этим! Где он? Он жив?
— Жив! Тут же не насмерть бои! А ты кто такая, пигалица? Болельщица, что ли?
Я игнорирую его вопрос, потому что в ушах начинает свистеть.
Жив…
Алёна
Он жив…
А остальное теперь уже не так важно.
— Где он? Куда его увели?
Я готова наброситься на этого мужика и выцарапать из него правду, если потребуется. Будет зрелище покруче того, которое они только что наблюдали, если он не ответит мне…
— Где Денис? Второй парень? — повторяю свой вопрос.
— Да увели его в медпункт! Чего трясёшься так? Девка его, что ли? Боишься, что хозяйство ему отбили? — хихикает мужик.
Мысленно ругаясь всеми матами, которые в эту секунду вспоминаются и лезут в голову, я спешу в сторону коридора, на который махнул рукой этот мужчина, наверное, неосознанно.
Мне жизненно необходимо увидеть его и убедиться собственными глазами, что он жив и в порядке.
Господи, Денис, ну зачем ты на это пошёл? Что и кому хотел доказать? Чего пытался добиться этим боем. Проиграл и даже денег не получил… Или тут платят за участие? Да какая разница за что тут платят!!! Зачем??? Мне хочется задать этот вопрос ему, закричать на него, схватить за грудки и заставить ответить, а потом обнять, уткнуться носом в его плечо и расплакаться от облегчения.
Только бы всё на самом деле было в порядке…
И я уже почти слышу его возмущения о том, что зря пришла, что он не рад видеть меня, что я прилипла к нему как банный лист… Но всё это совсем не важно. Главное убедиться, что он в порядке…
Глава 7
POV Дэн
Костян и ещё какой-то парень ведут меня своими тёмными подземными коридорами в медпункт, - это он поясняет по пути, отпихивая от себя какого-то мужика, который лезет с пьяных глаз «объясниться с этим типом, который не умеет драться, по-мужски».
И только теперь я понимаю, что людей, в общем-то, на этом бое было не много, просто из-за правильно расставленного освещения, которое выхватывало арену в фокус, создавалось такое впечатление. Это к лучшему. Пусть свидетелей моего короткого позора будет меньше. Кто знает, как повернётся в дальнейшем жизнь?
От этой философской мысли я сплёвываю в угол.
Наконец, достигаем пункта назначения. Костян снова воровато оглядывается, открывает дверь, мы проваливаемся внутрь, и я тут же плюхаюсь на табурет – всё тело ноет и болит, глаз начинает заплывать. Парень, который шел с нами, тут же быстро развязывает и снимает мои перчатки, Костян врубает свет, и я понимаю, что это настоящий, реальный медицинский пункт – ну точно такой, каким он должен быть в каком-нибудь сельском клубе. У стены – стеклянный шкаф с какими-то бутыльками внутри, окно наполовину занавешено серым от времени тюлем, старая кушетка, весы, стол с бумагами.