Мой верный

Грин Эмилия

– Как четко успели! – я шлепнул Алину по попке.

– Похоже, проголодался, – подтягивая лямки сорочки, любимая поспешила к нашему сыну.

Пока она отлучилась, я взял телефон, в очередной раз пытаясь дозвониться до своего блудного братца.

Поведение Артема уже конкретно напрягало – он третий день меня игнорировал. Сперва сбрасывал звонки, а теперь тупо не брал трубку. Накопилась огромная куча вопросов по семейному бизнесу, а этот упырь играл в молчанку.

– Покушал и уснул, – Алина протянула

мне чашку с чаем и плюхнулась рядом, включая телевизор. – Что-то случилось? – она перехватила мой взгляд.

– Темыч так и не перезвонил. Зла не хватает.

– Может, он оскорбился, что тебя не было на открытии? – предположила жена, запуская новую серию триллера, на который мы недавно подсели.

– У него не настолько тонкая душевная организация, чтобы из-за такого оскорбиться, – хмыкнул я. – Тем более, брат знал, с кем у меня встреча.

Я на автопилоте подтянул Алину ближе, укладывая ее ступни в розовых носках себе на колени.

– Я так прикинул… Наше общение с братом сошло на нет после смерти бати.

И это чистая правда. Так уж вышло, что Артем гораздо больше времени проводил с ним перед смертью. Алина была беременна, поэтому я хоть и каждый день навещал отца, не мог оставлять ее надолго.

Артем же все эти недели практически жил в больнице. Он даже снял соседнюю палату, в которой часто ночевал. А когда бати не стало, Темыч окончательно закрылся.

Сначала укатил в Японию, потом устроил себе турне по Краснодарскому краю, а теперь, похоже, просто забухал.

– Леонидовна вечером написала, что они с Пашей в баре. У нас дедлайны по нескольким проектам, а он нажирается с Левицким. У меня не хватает цензурных слов!

Алина нахмурила лоб.

– На празднике мне показалось… – Она задумчиво заправила выбившийся локон за ухо.

– Что тебе показалось?

– Не знаю. Я привыкла видеть Артема собранным, сосредоточенным. Даже когда Александр Сергеевич болел, Артем никогда не подавал виду. А тут… Дерганный какой-то. Весь вечер пил, курил.

– Курил?

– Ну да. Когда я вышла ответить на звонок, он стоял на крыльце с сигаретой.

– Лет десять не видел, как Темыч курит, – я задумчиво почесал переносицу. – Кальян – да, но не сигареты.

– Может, тебе стоит поехать в бар и поговорить с ним? – после продолжительной паузы предложила Алина. – Вдруг действительно что-то случилось?

Я еще больше разозлился. Первый час ночи, но вместо того, чтобы посмотреть интересный сериал с женой, мне надо тащиться не пойми куда, чтобы вправить мозги своему невменяемому братцу.

Не самая радужная перспектива.

Однако в глубине души я и сам чувствовал, что-то не так.

* * *

С трудом припарковав мерседес перед популярным баром, я зашел внутрь и без труда отыскал этих пьянчуг в последнем зале.

Зрелище

не для слабонервных.

Артем сидел за заставленным бутылками столом, откинувшись на спинку дивана. На коленях у него извивалась какая-то белобрысая девица. Рядом – верный друг Павлик, закинувший руку на плечо брюнетке с необремененным интеллектом лицом и перекаченными губами-пельменями. С другой стороны от Левицкого сидела такая же дамочка.

Я поморщился. Печально, что ребята никак не могли оставить это дерьмо за бортом своей жизни. Хотя около года назад я и сам был частым гостем в баре Артема.

– Кирилл Александрович? – Паша подскочил, протягивая мне руку. – Или это видение? Время-то уже недетское. – Он демонстративно покосился на часы, болтающиеся на запястье, и с преувеличенным удивлением добавил: – Как тебя отпустили так поздно?

– Мой братишка-каблук осчастливил нас своим присутствием, – отлепив ладонь от бедра разукрашенной блондинки, Артем протянул ее мне. – Присаживайся, Кирюха. Что будешь: воду или кефир?

Я присел, но руку этому уроду не пожал, опасаясь чего-нибудь подцепить.

– Артем Александрович, позволь напомнить тебе старинную восточную мудрость, – с придурковато-глубокомысленным выражением лица ткнул пальцем в небо Левицкий. – Главное, не какой каблук, а на каких туфлях!

И они оба заржали.

Ну скоты!

Кирилл Воронов

– Рассказывай, Кирюха, каким ветром тебя занесло в наши края? – губы Артема растянулись в фальшивой улыбке.

– Господа, мы с девочками отлучимся ненадолго? – задал риторический вопрос вдрызг пьяный Паша.

Девица, расположившаяся у Артема на коленях, поймала взгляд моего брата и выразительно покосилась в сторону приватных комнат, где только что со своими спутницами скрылся Левицкий.

– Иди, погуляй! – спихнув ее с себя, Артем напоследок хлопнул блондинку по заднице. Она, умыкнув со стола бутылку шампанского, хихикая, поспешила в сторону служебных помещений, где располагались гримерки.

– Что с тобой происходит, Артем? – сухо поинтересовался я, ловя его пустой взгляд.

– А что происходит? – он пригубил водку из своего стакана.

– Я чувствую, что-то не так.

Я уже не просто чувствовал, а видел – дело дрянь.

– Чувствуешь? Ты Кашпировский что ли, Кирюх? – брат потянулся к пачке сигарет, достал одну, прикурил.

– Здесь же нельзя курить.

– И кто мне запретит? – уточнил Темыч с иронией.

– Ты тупо себя загоняешь. Телки. Бухло. Уже перешли на водяру? – Я окинул брезгливым взглядом полупустую бутылку «Белуги», явно не первой за вечер.

– Тебе что надо, братец-кролик? – Артем глубоко затянулся, растирая кончик сигареты пальцами.