Моя навсегда
Шрифт:
— Оля… — с хрипотцой прошептал Роман. Потом оторвался на секунду, развернул ее к себе и жадно впился в такие желанные губы.
Свист, внезапный и резкий, вдруг разорвал тишину и их поцелуй. Оба смотрели друг на друга шальными затуманенными глазами и тяжело дышали, словно не понимая, что происходит…
— Ой, это чайник! — Оля кинулась к плите и сняла свистящий чайник с конфорки.
Роман, будто все еще в дурмане, опустился на табурет. Сбившееся дыхание потихоньку восстанавливалось, но кровь еще горячо стучала
Оля разлила в кружки чай, ему — в большую, себе — в маленькую. Поставила перед ним тарелку с супом и блюдце с нарезанным хлебом. Сама села напротив.
Роман есть вроде и не хотел, но тут вдруг проснулся аппетит. А Оля сидела и смотрела, как он ест, со странным выражением нежности и тоски.
— Рома, — тихо спросила она, — почему ты пришел? Из-за этих счетов? Я, правда, не понимаю, как такое возможно. Но я тебе клянусь, я ни рубля не украла. Я не знаю, как доказать, но я не вру тебе!
Последнее она выпалила с надрывом и в отчаянии посмотрела на него.
Роман ответил не сразу. Словно не знал, с чего начать этот непростой разговор. Ведь столько всего надо сказать и спросить! А еще откуда-то взялась уверенность, что она говорит правду. Ну, конечно, ничего она не крала, это ж ясно как день. И как он сразу этого не понял? Ну да, там ее подписи. И он сам бы никогда не подписал неизвестно что, а она… ну, она всегда была такая, слишком доверчивая и наивная. И кто как не он знает это лучше всех…
Только сейчас те злополучные счета его не волновали. С ними он обязательно разберется, но позже.
Роман отодвинул тарелку и, глядя Оле в глаза, сказал:
— Оль, покажи мне его фотографии.
— Кого? — не поняла она, с трудом переключившись.
— Нашего сына, — с усилием произнес он. Горло снова судорожно сжалось, но взгляд он не отвел.
Оля этого не ожидала и на миг растерялась. Вспыхнула, округлила глаза, приоткрыла рот, но сначала издала лишь бессвязный звук.
— Как? Ты знаешь? Ты все знаешь?
— Теперь знаю.
— Кто тебе сказал?
Она так разволновалась, что Роману захотелось поймать ее руку, сказать что-то успокаивающее. Но сейчас и у самого внутри все бушевало.
— Никто.
— Я не понимаю… — беспомощно промолвила она.
— Я нашел сегодня дома твое письмо. Запечатанное. Может, ты обронила? Мама его сохранила, но не вскрывала, ну а я… я его прочитал. — Роман достал из кармана сложенный листок, протянул Оле.
Оля развернула письмо дрожащими пальцами и стала читать, скользя глазами по строчкам. Затем положила листок на стол, на мгновение болезненно зажмурилась, и сквозь ресницы проступили крохотные слезинки. Потом снова посмотрела на Романа с такой невыразимой тоской, что у него зашлось сердце.
— Оля, — он наклонился к ней, взял ее руки в свои, — Оленька, если бы я знал… Ты прости меня…
Она качнула головой:
— Это ты прости, что я не сразу… —
— Нет, я должен был… я мог бы… я никогда не прощу себе, что столько лет… столько всего упустил… — Нужные слова никак не шли. Их просто не хватало, чтобы выразить хотя бы долю того, что он сейчас чувствовал.
— Рома, Ромочка, постой, тебе не за что себя прощать…
— Я плохо про тебя думал. Предала, думал…
— Так оно и есть, — перебила его Оля. — Предала. Сначала тебя. Потом родителей. Но я не хотела…
— Я должен был все выяснить, — не слышал ее слова Роман, продолжая сокрушаться. — А я узнал, что ты замужем, и все. Я даже думать про тебя не мог…
— Не вини себя, слышишь? — Оля уже не плакала. Она нежно взяла его лицо в ладони и почти невесомо прикоснулась губами к его губам. — Если кто и виноват, то уж точно не ты. А сейчас подожди секундочку.
Она поднялась и выскользнула из кухни. Роман, все еще взволнованный, шумно выдохнул и, откинув голову назад, прислонил затылок к стене.
Взгляд его упал на потолок, покрытый густой сетью трещин. Потом скользнул ниже, прошелся по стареньким шкафчикам, разномастной посуде, давно не крашенным стенам, тоже с огромной щелью под окном. В первый миг он и не обратил внимания, как здесь тесно и угнетающе бедно. Сразу стало не по себе, неуютно, тягостно. А ведь Оля и его сын живут здесь…
Но тут впорхнула Оля, держа в руках маленький пузатый альбомчик. Придвинув табурет поближе, она положила его перед ним на стол.
— Ну вот, Рома, смотри, — и она открыла первую страницу альбома.
44
— Вот здесь Роме годик. А тут уже почти два. А это я его водила на елку в дом культуры, — комментировала Оля каждый снимок, и сама улыбалась, вспоминая те моменты.
Лишь одну фотографию оставила без внимания и постаралась скорее перевернуть. Но Роман остановил ее, хотя внутри и царапнуло неприятное чувство. На фото рядом с Олей был, видимо, ее муж.
Оля смутилась, занервничала, потом все-таки пояснила:
— Это Миша. Мой бывший муж. Ты, наверное, думаешь, как я могла выйти за него… без любви. Вернее, даже любя другого. Просто у меня в тот момент не было выхода. Миша… он спас меня.
— От отца?
— И от отца тоже. Но сначала — от себя самой.
Роман посмотрел на нее пристально. Что значит — от себя самой? Что такого хотела сделать Оля? Ну не убить же себя. Или убить?
Потупив взгляд, Оля глухо сказала:
— Мне очень стыдно… Я тогда как в бреду была. Узнала, что ты уехал навсегда. Мне некуда было пойти. И я просто сломалась. А он остановил. Удержал меня от страшного шага. И увел от отца. И знаешь, каким бы потом Миша ни стал, я ему все равно буду благодарна.