Моя война

Косенков Виктор Викторович

— Думаю, есть.

— Откуда ты знаешь?

— Ниоткуда. Просто знаю. Боги есть вне зависимости оттого, что мы о них думаем. Потому что это боги.

Его губы были чуть прохладными.

Следующий день оказался жарким, как и тридцать предыдущих. Надеяться на то, что станет прохладней, было глупо, а тянуть время — еще глупее.

В полдень я собрала веши, оставила на столе деньги, которые была должна Хакиму за проживание в его доме. Крупная автомобильная трасса, по которой можно было добраться до Дели, находилась километрах в

пятнадцати южнее Чандипура. Часов в шесть вечера по ней проходил автобус.

Солнце беспощадно выжигало землю, превращая ее в пыль. Идти было трудно, вся одежда моментально пропиталась потом. Возле маленького деревенского рынка я остановилась. Тут дул легкий, неведомо откуда взявшийся ветерок. Он не приносил с собой прохлады, только тучи прокаленной солнцем красной пыли, которая противно залезала под рубашку и заставляла глаза слезиться. На ветру колыхались грязно-серые тенты над пластиковыми прилавками, словно траурно приспущенные флаги.

Отсюда открывалась удивительная картина. Потоки горячего воздуха заставляли домики Чандипура колыхаться, призрачно дрожать вместе с дыханием ветра. Деревня походила на мираж. Меня окружала нереальность стен, крыш и людей, готовых в любой момент растаять, став прошлым.

А над всем этим белым айсбергом возвышалась махина Лаборатории. Гвоздь реальности, вбитый в аморфное тело миража, навеки обрекающий его на трепет, нереальность и муки.

Мне очень хотелось прямо сейчас двинуть на юг. Добраться до трассы, а там где на попутках, где пешком. Но оставалось еще одно дело. Небольшое, но его нужно было сделать.

Я достала из сумки переносной видеофон, кинула вещи около ближайшего прилавка, села на скамью рядом. Плоский раздвижной экранчик с элементами голографии и лейблом “Ericsson” диковато смотрелся на истертой и запыленной поверхности.

Номер мне сообщил Гули. Ответа долго не было. На экране неторопливо крутилась буква “Е” на фоне падающих звезд. Наконец одна звезда приблизилась, растянулась во весь экран, заполняя его молочной пеленой, через которую стремительно проступило знакомое лицо.

— Кали?

Надо же, узнал сразу.

— Привет, Монгол!

Его брови дернулись, он быстро скосил глаза в сторону. Видимо был не один.

— Подожди.

Картинка смазалась, Монгол отошел, и некоторое время я рассматривала стену его кабинета. Потом где-то очень далеко хлопнула дверь.

— Это про тебя мне говорил тот парень, не помню, как его звать… Из местных.

— Если ты про сорокалетнего индуса с разноцветными глазами, то, видимо, про меня.

Монгол молча покусывал губы. Сейчас он просчитывал варианты, оценивал мою внешность, обстоятельства появления.

. — Скажи, проект “Спящий Бог” — твоих рук дело?

— Тебя интересует этот проект? — по губам Монгола пробежала тень улыбки.

— Нет, — ответила я честно. — Правда, если ты думаешь, что я пришла по твою душу, ты тоже ошибешься.

— Тогда что же?

— Просто почувствовала

знакомый почерк. Решиться на твой пафос мог только один человек. Монгол молча развел руками.

— Ты доволен тем, что делаешь?

— Я никогда не бываю доволен, я всегда ищу чего-то нового. Ты должна помнить. Мне скучно.

— Сочувствую. Значит, сюда ты попал из…

— Нет, нет. На моем счету это уже седьмой проект. Иногда я начинаю думать об иллюзорности мира. Все эти корпорации, все эти НИИ, наука, открытия… Фантомы. Я потерял счет корпорациям и лабораториям, в которых работал. Но мне по-прежнему скучно.

Монгол изучающе смотрел на меня с экрана. Казалось, что он ждет каких-то моих слов.

— На самом деле, если тебя это интересует, я занимаюсь сейчас совсем другим проектом. “Спящий Бог” — это так, мелкие брызги.

— Догадываюсь.

— Хотя сейчас нет ничего, что бы удерживало меня… — и снова этот странный взгляд, снова пауза, ожидание слов.

— Совсем ничего? — неуверенно спросила я.

— Абсолютно. Я хочу идти дальше. Вперед, на гребне волны.

Тут стало слишком тихо.

— Понимаю. На самом деле у меня к тебе есть один вопрос.

— Слушаю Кали, — улыбка Монгола стала шире.

— Проект “Спящий Бог” существует? Кто его автор?

— Автор? — по его лицу пробежала легкая тень разочарования. — Ну, ты же все правильно рассчитала, девочка. Автор — я. Ты должна знать, что такое “спящий Бог” по Ницше.

— Конечно. А по поводу первого вопроса?..

Монгол покачал головой. Этого ответа мне было достаточно, но он добавил:

— Это своеобразная шутка. Видишь ли… Я занимаюсь не только техническими разработками. Последняя моя работа была связана скорее с социальными процессами. Ты сильно удивишься, узнав, сколько нового можно “изобрести”, когда на твоем лабораторном столе целое Общество.

— Я догадываюсь. Значит, ты занялся социальным моделированием.

— Нет, нет, — Монгол покачал пальцем перед экраном. — Моделированием занимаются другие, те, кто любит конструкторы. Но до них кто-то должен этот конструктор разработать.

— Так это…

Монгол кивнул. Мне показалась странной его откровенность.

— Так проект “Спящий Бог”…

— Почему он так тебя интересует? — перебил меня Монгол. — Твоя беда в том, что ты ходишь вокруг да около главного.

— Главного? И что же главное?

— Твой вопрос, то, что скажешь ты. Давай! Я уже дал тебе всю возможную информацию.

— Ты ждешь, чтобы я что-то сказала, но…

— Я не похож на невесту. Давай, Кали. Я жду, — Монгол развел руки в стороны. — Что ты хочешь предложить мне?

“Скучно, — подумала я. — Я искала человека, а нашла утопленника”.

Порыв ветра бросил мне в лицо щепоть пыли. Я зажмурилась, протерла глаза. Монгол терпеливо ждал.

— Ты думаешь, что я пришла забрать тебя отсюда? Дать тебе новую работу, переманить? Ты решил, что я пришла за тобой?