Мрак в конце тоннеля
Шрифт:
– Может или точно не заказывал?
– Еще нет, но точно закажу, если не заткнешься!
– Платон, ну будь ты умней! – поджав губы, посмотрела на меня Оксана.
– Трудно быть умным, когда такая заваруха, – пожал я плечами.
– Какая заваруха?
– Убить меня хотят… Калистрат ваш старается. И Костян ваш. Значит, Костинский гипнозом владел?
– Да, в какой-то степени…
– Калистратов у него учился?
– Не знаю, учился или нет, но Игорь его точно этим делом заразил.
– Ты на меня бочку не кати, не надо, – миролюбиво
– Тогда помоги мне найти Женю.
– Ну, адрес родителей я тебе, конечно, дам. А там ты уже сам… Черт, ну как же нам теперь куда-то идти? – скривился он, потирая шишку, стекающую с переносицы на глаза.
Знатные синяки намечаются. Но ведь он сам виноват. Не надо было меня злить.
Оксана озадаченно покачала головой. Пикник, похоже, отменялся.
– Платон, ты иди, я тебе завтра позвоню, – сказала она, махнув на меня рукой.
Я согласно кивнул, но ушел не сразу. Сначала узнал адрес Евгения Уланова, задал несколько уточняющих вопросов по его части и только затем откланялся.
Нехорошо вышло с Костей, но я не раскаивался. Во-первых, он сам хорош. А главное, я еще не был уверен в его невиновности. Не смог он меня убедить, что Костян – это Игорь Костинский.
Его самого я подозревал больше, но все-таки отправился по адресу, который он мне дал. Это были старые дома в районе Нахимовского проспекта с тихими, но с богатой историей дворами. Встав у деревянной беседки напротив подъезда, я представил, как с этого же места прыщавый молодой человек по имени Костя смотрел на Женю, который вел к себе домой красавицу Оксану. Смотрел и завидовал, мечтая о том счастливом дне, когда она будет принадлежать ему.
В гулком подъезде едва уловимо пахло хлоркой и солидолом. Видимо, полы здесь не только мыли, но и дезинфицировали, а подъемный механизм старого с открытой шахтой лифта не так давно смазали.
Дверь мне открыла сухонькая пожилая женщина с улыбчивым лицом, но настороженным взглядом. И цепочку она не снимала, глядя на меня из-за приоткрытой двери.
– Здравствуйте, мне Женя нужен.
С ней говорил сейчас не я, а само обаяние.
– Вы, я так понимаю, его сестра, – польстил я.
– Нет, я его мама.
– А я Михаил, брат Оксаны Мышковой. Ваш Женя с ней когда-то дружил…
– Оксана, Оксана… Да, да, дружил, – вспомнила женщина. – Хорошая девочка. Умная, добрая… Жаль, что у них с Женей не сложилось…
– Она сейчас замужем за одним олигархом.
– Ну, какой он олигарх? – неприязненно поморщилась женщина. – Знаю я этого олигарха доморощенного. Костя Стишков. Окно мне разбил, охальник, из рогатки… Да, были времена…
– Да, я знаю, он где-то здесь жил.
– В нашем дворе, – кивнула женщина. – В соседнем подъезде.
Я знал, что Костины родители здесь больше не жили. Он им дом на берегу Волги построил, там они сейчас обитают, на природе, в тиши да согласии… Мне бы самому сейчас домик возле реки, чтобы с утра встать, выпить парного молока и умотать на
– Точно, Костя его зовут… Мне бы его найти. Оксану хочу повидать…
– Так свяжитесь с ней, она вам скажет, где ее найти.
– Как же я с ней свяжусь, если даже номер ее телефона не знаю? Знаю только, где Женя живет. Я в Москву приезжал, когда она с ним дружила, она мне адрес его… ваш адрес сказала…. Вот я и подумал, может, Женя знает, где ее найти…
– Мой Женя замужними женщинами не интересуется!
– А если замужние женщины им интересуются? Он парень видный, а Оксана мне говорила, что любовь с ним – на всю жизнь, – сделав над собой усилие, соврал я.
– Ну, если Оксана сама им интересуется… Если на всю жизнь… – растрогалась женщина.
Вид у нее сейчас был такой, как будто только что на ее глазах закончилась очередная серия мыльной оперы, где мать после восьмисот сорока восьми серий поисков наконец-то нашла свою ну очень юную дочь.
– Я бы дала вам адрес Костиных родителей, но куда-то его затеряла. Они сейчас где-то в районе Дубны живут… Костя мне тоже домик на Волге хотел купить! – не преминула похвастать она. – Но я отказалась. Дело в том, что я исключительно городской житель…
– Я заметил, – премило улыбнулся я. – У вас исключительно уютная квартира. И так вкусно пахнет блинами…
Я не знал, какая у нее квартира, потому что так и не переступил порог дома. Но блинами действительно пахло вкусно.
– Ой, а чего это я вас на пороге держу? – спохватилась женщина.
Все-таки она открыла дверь настежь, но я мотнул головой, отказываясь от ее гостеприимства.
– Мне бы телефон вашего сына. И адрес, если можно.
– Адрес не скажу, а телефон – сейчас…
На клочке бумаги она нацарапала мне номер мобильника, и на этом наше общение закончилось. Я спустился к себе в машину, открыл ноутбук. Можно было позвонить Вике, через нее по номеру телефона узнать адрес Уланова, но у меня была своя база, купленная по дешевке на Митинском радиорынке. Правда, она устарела минимум на месяц, но все-таки в ней имелся нужный мне адрес. Москва, Садовая-Кудринская улица.
Это был старинный, еще дореволюционной постройки дом, с лепниной и барельефами, отреставрированный, под новой крышей. Во дворе самый настоящий архитектурно-парковый ансамбль – фонтан с писающим мальчиком, посыпанные галькой дорожки, скамейки с пластиковыми козырьками, газоны, стриженый кустарник. И машин возле дома почти нет. Правда, заехать во двор я не смог: не пускали закрытые кованые ворота с электромеханическим приводом. Но калитка открыта, и охранника нигде нет. Зато наглухо была закрыта дверь в подъезд правого углового крыла. Одиннадцать окон здесь – четыре на верхнем этаже, столько же на втором, и три – на первом. Окна основного корпуса и левого крыла – пластиковые, а в этих – деревянные стеклопакеты, каждый не меньше чем за тысячу долларов. И крыльцо перед бронированной дверью из мрамора.