Мы к Вам приедем (сборник)
Шрифт:
Выпили еще по одной, закурили.
– А вопрос такой, – говорю. – Вы, когда срались, – так Гарри про твои «старые песни» упомянул. Ну типа, что талант нельзя судить обычными мерками. Это ты к чему сказал-то? И, если можно, – поподробнее…
Али хмыкает.
– Ну, – говорит, – ты и темы подымаешь на ночь глядя-то…
– А что? – удивляюсь. – Вам из-за этой темы можно даже друг другу щщи отрихтовать, а мне так и спросить нельзя?
Гарри усмехается.
– Да можно, – кривится, – Данил. Конечно, можно. Какие проблемы-то? Только мы и сами еще с Глебом в этом деле ни хрена
– Угу, – вздыхает Али, – согласен. Сколько, наверное, лет этому дурацкому миру, столько народ на эту тему и срется промеж себя. Ты тоже хочешь нам компанию составить, да, молодой?
Я усмехаюсь и пытаюсь спрятать улыбку за кружкой пива.
Точнее – за большим из нее глотком.
Кажется, – получается.
– А я, – говорю, – вы же знаете, с вами – хоть куда. Хоть Бога за бороду трясти, хоть черта в котле купать…
Али качает головой, наливает еще по рюмке, глядит на Гарри и кивает в мою сторону.
– Вот ведь, – кривится, – сволочь растет, прикинь, брат. И ведь это он пока – мелкий еще. А что будет, когда вырастет?
Гарри жмет плечами.
– Да ничего особенного не будет, – говорит. – Просто нас на террасе заменит и все. Тоже мне, бином Ньютона…
– Да это-то, – досадливо вздыхает Али, – я и сам, без тебя, знаю. Я о другом, если ты не понял…
Потом делает большой глоток пива и внимательно смотрит в мою сторону.
А глаза у него, между прочим, – совсем трезвые.
Я это замечаю, и мне это почему-то совсем не нравится.
Играет он с нами, думаю.
Как кот с мышью.
Большой, сильный, хитрый, уверенный в себе котяра.
Вот только на фига ему все это нужно-то?
– А вопрос, – говорит Али, – звучит так. К примеру, любой более-менее образованный человек знает, что Михаил Юрьевич Лермонтов был по этой жизни, мягко говоря, просто нереальнейшей сволочью, пристрелить которую, к тому же на честной дуэли, а не просто как пса шелудивого, – это еще и честь подонку оказать. Ногами в подворотне забить, вот что с ним за то, что он творил, сделать надо было. Или еще что покруче. Только за одних изнасилованных, а потом до смерти запоротых дворовых девок, не считая обосранных прилюдно и униженных доверившихся ему дам да девиц из общества. Кое за какие делишки – так сам пристрелил бы, как бешеную собаку, не задумываясь. Но это, скажем так, – с человеческой точки зрения. С обычной. А вот история почему-то считает, что подонком в этой ситуации был не Михаил Юрьевич, а его убийца, офицер Мартынов, человек чести, между прочим, на секундочку. И самое поганое, что я с этой «историей» в данном случае – абсолютно согласен. Почему, как ты думаешь?
Жму плечами.
– А мне, – говорю, – откуда знать-то, что у тебя в голове происходит.
– А ты подумай, – усмехается, – на досуге. Потом расскажешь как-нибудь, что удумал, если время будет. А пока – давайте-ка парни – выпьем! А то от серьезных разговоров уже башка болеть начинает…
– Это она у тебя не от серьезных разговоров болит, – ржет Гарри, – это, походу, я тебе все-таки защиту пробил
– И это, – вздыхает Али, – тоже. Но тут уж – что поделаешь. Давайте уж, наливайте что ли. Добьем бутылочку да – по домам. Пора уже. Дел надо кучу переделать да к выезду подготовиться. Ты, Дэн, как, в Албанию не едешь?
Я фыркаю.
– А что я там забыл, в этой Албании? За сбродную газзаевскую болеть?
Гарри мрачнеет.
– Газзаев, – говорит, – оно, конечно, – пес. Кто бы спорил. Но то, что он тренирует, – это не «сбродная». Это – Сборная. И – не «газзаевская», а России. Другой у нас нет, Дэн. Ни России, ни даже – сборной, представь себе…
– Да я понимаю, – смущаюсь и, чтобы скрыть это самое смущение, быстренько разливаю водку по стопкам. – Просто у меня-то и на клубный «золотой выезд» бабла впритык, какая уж тут сборная. Да и в универе надо хвосты чуть-чуть подтянуть, а то в мае у меня по выездам даже не «двойник», а «тройник», похоже, ожидается. Волгоград – Тольятти – Казань, представляешь?
– Да, – поднимает одновременно с бровями налитую рюмку Али, – «тройник» – это круто. За него и выпьем. Ну и за наш с Гарри предстоящий выезд в Албанию на, пусть хоть и тупенькую, но все-таки нашу – сборную…
…Вернулись они, кстати, из Албании, – злые как собаки.
Сборная легла под местных карликов с позорным счетом 3:1 при совершенно позорной игре и не забитом албанцами пенальти.
Словом, – без шансов.
Разгром и позор.
Ну его на фиг…
…А тем временем приближалось главное событие первого круга.
Наше дерби с конями.
И оно – грянуло.
Гарри запретил мне лично участвовать в акциях, но что мне мешало радоваться за парней, которые положили конский сброд и до, и после игры? И вместе с ними – наглухо переорать конскую террасу непосредственно на стадио…
Вот только – сама игра…
Впрочем, чего уж там, – в сторону той игры той команды вы не услышите от меня ни одного дурного слова.
Парни должны были умереть на поле – и они на нем умерли.
А то, что не выиграли, – это не их вина.
Увы.
В то дерби вместилось – все.
И ярость борьбы, и высочайший уровень энергетики, и красота комбинаций, и горечь от травмы набравшего ход Макса Деменко, которая, как выяснилось потом, фактически положила конец его футбольной карьере, и подлая, признаваемая даже конями низкая грязь «странных» судейских решений.
И – боль от одного из самых несправедливых поражений «Спартака» на моей памяти.
И многое, многое другое.
Только вот – не буду я об этом ничего говорить и писать, парни.
Потому что – эта книга не о футболе.
Это – специально – если вы еще до сих этого не поняли…
Прошло и прошло.
Если просто хотите повспоминать – так поройтесь в архивах, посмотрите вырезки старых газет, если у кого сохранились, по Интернету в конце-концов полазайте.
А я-то тут при чем?
Это – история клуба, а не моя.
Великого, несмотря ни на что, футбольного клуба «Спартак» Москва.
Она, конечно, для всех для нас значимей, но мне моя личная история все равно как-то важней и ближе, такой вот парадокс и хрень на палочке…