Мы поднимались в атаку
Шрифт:
Наступаем мы медленно: неприятель наносит ответные удары. Накануне юбилея Советской Армии - 23 февраля 1945 года - один из наших батальонов контратакой был отрезан от полка, занял круговую оборону и отбивался. Прервалась связь - кончилось питание у рации. Последняя передача составила просьбу комбата помочь боеприпасами: патроны и гранаты на исходе. О еде не упомянул, хотя все знали: там съели и НЗ.
Около полуночи вызывают к командиру полка. Быстро собираюсь, и мы с посыльным бежим. Ни огонька на хуторе, окна и двери зашторены плащ-палатками. Часовые негромко спрашивают пароль, бормочут отзыв и пропускают в дом. В
– Автоматчик,- майор любит обращаться к офицерам не по фамилии, званию, а по специальности,- роту в ружье. Выход на задание по готовности. Достань карту, отметь и запомни маршрут. Карту оставишь, партбилет, награды - тоже. А сейчас слушай боевой приказ!
Помню наизусть, как басни дедушки Крылова, заученные в начальной школе, ту двухверстку - зеленую, «лесную», с моими пометками синим и красным карандашами, а внутри синего и красного - черный значок: дом лесника.
– Нарисовал?
– майор нетерпеливо отбирает карту.- Повтори маршрут.
– Значит, так,- начинаю я,- от хутора иду до кирпа (так на картах обозначается кирпичный завод), потом строго на юг по краю торфяника, но не влезая на минное поле.- Майор и капитан, внимательно слушающие, утвердительно кивают.- Затем лесом, вдоль просеки, на которой возможны немцы, выйти к дому лесника со стороны лесного тригонометрического знака…
– Запомнил,- говорит майор.- В твоем распоряжении сани, ездовой. Положишь цинки с патронами, гранаты, хлеб, консервы, питание для рации, медикаменты, махорку, Как пройдешь до дома лесника - твое дело, боевого офицера, недаром война за плечами: пролети, проползи, просочись. Но к рассвету будь там! Если комбат и замполит вышли из строя, примешь командование. Атака совместная - мы отсюда, вы оттуда. Выводить батальон по северной просеке, движение по ней начнешь в семь ноль-ноль, ни секундой раньше, иначе попадешь под свой огонь. А он будет такой, что на твоем пути ни одной живой гитлеровской души не должно остаться. Пойдем, скажу два слова твоим хлопцам, поздравлю с Днем нашей родной Советской Армии. А тебе, лейтенант, желаю удачи и прошу, как сына: выручай батальон!…
О- о, это что-то да значит, если жестковатый далеко не сентиментальный майор просит; обычно он приказывает -и шагом марш: выполняй!
Мы тащимся эти несчастные пять километров от полуночи до пяти утра. Фашисты нервничают, пускают ракеты. Сани приходится буквально нести на руках: снег проваливается, а под ним пни, вода. Фрицы шастают так близко, что кажется, протяни руку и хлопнешь по плечу. Один докурил и швырнул окурок - красный светлячок чуть не попал мне в лицо, едва успел отклонить голову.
Делаем несколько шагов и замираем, вслушиваясь в ночь, в дыхание каждого сонного часового. От напряжения сводит ноги, руки с зажатыми в них двумя пистолетами, режет глаза. Дует влажный пронизывающий ветер. В другое время мы бы окоченели, а тут по спине катятся струйки пота. Захочешь кашлять - лучше съешь рукавицу.
Мы дошли, дошли до дома лесника!
Нас тихо окликают иззябшие часовые. При вспышке ракет они ложились в ямки, вырытые в снегу, а в ямках вода. Три дня не ели ничего. Я облегченно
Входим в дом, и становится ясно: радоваться рано. Много раненых, среди них комбат, начштаба, ротные. Зацепило замполита, но он держится, командует: больше некому.
– Сочтемся славою,- говорит он мне,- давай распоряжаться вместе: ты по строевой, я по политической.
– Давай, комиссар,- отвечаю я.
Опытные, воевавшие солдаты не к хлебу, не к махорке кидаются - к патронам и гранатам, что важнее для боя. Налаживается рация, и мы с замполитом получаем от командира полка подтверждение: прорыв - «сабантуй» - в том же месте, в тот же час.
– Слушай боевой приказ,- произношу и торжественные неумолимые слова.- Полчаса на еду и сборы. Раненых несем на плащ-палатках и шинелях; тяжелых - в том числе комбата - в сани; движение «ромбом». В центре раненые бойцы и офицеры, мои автоматчики - в группах прорыва, прикрытия и на флангах «ромба». Выход на просеку и атаки и семь ноль-ноль, вслед за залпом «катюш». Атакуем в темноте - значит, без «ура»; забрасываем гранатами, ослепляем огнем; движение безостановочное. Я в группе прикрытия, замполит - в группе прорыва.
Среди нас, военных мужчин, стоит и слушает боевой приказ только одна гражданская - женщина, хозяйка дома, «лесничиха». Ходила среди раненых, поила, помогала есть, собирала в дорогу. Видя, что она не думает идти с нами, я подхожу к ней:
– Вы пойдете тоже, иначе вас убьют; ведь вы давали приют советским солдатам.
У нее худое, еще красивое лицо, обрамленное светлыми волосами с заметной сединой. Поражают глаза - остановившиеся, что ли, полные невысказанной муки.
– Я никуда отсюда не пойду.- Она говорит по-русски, правильно, с певучим латышским акцентом.- Хочешь знать, парень молодой, почему? Тогда пойдем.
Крепко берет меня за руку, выводит из дому, за огород, к лесу. Шумят под ветром ели: их рокот и странные слова отвлекают меня от боевых забот, вселяют в сердце тревогу. Будто что-то важное для себя, для всей жизни должен я узнать сейчас. Когда глаза привыкают к темноте, вижу, что стоим возле четырех могил, холмиков, и на каждом дощечка с именем, как на латышских надгробьях.
– Вот здесь,- говорит женщина,- мой муж и оба сына. Из города от партизан пришел на связь молодой русский парень Саша. Он был нездешний, и айзсарги - местные фашисты выследили его и привели немцев, а немцы всех убили. Я просила застрелить и меня, но фашисты только смеялись и отвечали, что смерть - легкое избавление, я должна помучиться в одиночестве…
Эта женщина не уйдет от могил, не вести же ее силою!
С верным Саней Кузнецовым и обоими сержантами я ухожу последним. Скрылся за поворотом лесной тропы дом. Меня мучит, что чего-то я недопонял, не помог. Оглядываюсь - бывает так: невольно оборачиваешься, и на самом деле кто-то смотрит тебе вслед. Я говорю своим: «Сейчас вернусь», и бегу назад, к дому. Она стоит на крыльце.
– Что за парень был тот Саша?
– спрашиваю я.
– Подожди,- отвечает женщина.
Она уходит в дом и вскоре возвращается. В протянутой руке лежит что-то маленькое, трудно различимое. Я достаю трофейную зажигалку, прикрываю ее от ветра и чужих глаз, чиркаю. На ладони женщины - фотография с паспорта или какого-то удостоверения, с белым уголком для печати. А на снимке - Саша Чесноков…