Мышеловка для бульдога
Шрифт:
– Ух ты! А вот эта ничего! – Толстяк застыл возле портрета аппетитной блондинки.
– Она нас не интересует, потому что не Ольга, – рассердился брюнет. – Вот написано: Инга Оборванцева. Ингу нам искать не велено. Ищи всех Оль.
О. Кочеткова оказалась не Ольгой, а Оксаной, а О. Медовуха и вовсе мужчиной. Олег Медовуха – смазливый такой шатен, небось девки пачками виснут…
– Нашел! – через некоторое время гордо воскликнул толстяк. – И еще одна.
Всего актрис с именем Ольга в театре оказалось три, о чем напарники и доложили
– Надо всех троих брать, – азартно шептал толстяк, – пугнуть как следует, они и расколются. Потом ту, которая на кладбище была, потрясти как следует… Это уж я на себя беру… – Глаза его заволокло маслянистой пленкой. – Живо все выложит…
Напарник снова попытался незаметно ткнуть его кулаком в бок, да куда там!
– А уж когда она не нужна будет больше… – разглагольствовал толстяк, и голос его мечтательно взлетел вверх, так что уборщица очевидно расслышала что-то, несмотря на шум пылесоса.
– Да замолчи ты! – не выдержал брюнет, и уборщица покосилась настороженно, но потом пожала плечами и решила, видимо, не отвлекаться от своего конкретного дела.
– Так… – проскрипел шеф, – стало быть, это все, на что вы способны? Других предложений нет? Значит, взять всех троих прямо здесь, похитить, увезти в надежное место и там допросить. И как ты, светоч мысли, представляешь себе это? Легко ли будет увезти сразу трех женщин? И то, если ты сумеешь найти их в этом дурдоме?
На этот раз брюнет оказался ловчее и успел наступить толстому Тоше на ногу, прежде чем тот собрался отвечать.
– Мне не нужны трое, мне нужна одна, – продолжал шеф. – Та самая, что была на кладбище и увела у вас, идиотов, нужную информацию. Умнее вас оказалась в сто раз.
«Вас тоже», – не удержался брюнет от крамольных мыслей и тут же ощутил на себе зловещий взгляд шефа из-под шляпы. Неужели он мысли читает? Это плохо…
– Тут и мозгов особых не надо, чтобы сообразить, кто из этих троих нам нужен, – после некоторого молчания продолжил шеф. – Вот, к примеру, эта, Асташевская, сколько ей, по-твоему, лет?
– Ну… лет пятьдесят…
– Угу, а портрету этому небось лет двадцать пять, так сколько получается?
– Столько не живут… – растерянно произнес толстяк.
– И на фига нам эта развалина? – спросил брюнет. – И вот эта Зюбина тоже… – И он ткнул на фотографию знойной брюнетки с густыми бровями и несколько длинноватым носом. Нетрудно было догадаться, что ее амплуа – только характерные роли.
– Ну, пока все верно. Приступай! – Шеф выразительно кивнул брюнету на уборщицу.
Тот подошел, не слишком скрываясь, потому что пылесос возмущенно завывал, и схватил уборщицу за локоть. Та вздрогнула и выронила из рук трубу.
– Артисты где? – гаркнул брюнет ей в ухо. – Эта вот, к примеру, Стрелкова?
– А я знаю? – заорала опомнившаяся уборщица. – Ты чего меня за руки хватаешь? Ты вообще где находишься? Только мне и дел, что за артистами
Толстый Тоша, осознав, что дело идет к драке, почувствовал себя в своей стихии и бросился на уборщицу. Но та ловко подставила ему под ноги щетку, и Тоша свалился на пол с грохотом снежной лавины. Шеф выругался про себя и поспешил к живописной троице.
– Тихо, – проскрипел он, и от этого голоса пылесос перестал работать. Просто выключился сам собой, как глохнут моторы автомобилей, когда на пустой дороге над ними зависает летающая тарелка. Уборщица с испугом поглядела на странного человека. И хоть лица его не было видно из-за темных очков и полей шляпы, она поняла, что лучше сказать ему все, что она знает. И что не знает тоже.
– В зале репетиция нового спектакля идет, Стрелкова там не участвует, – бойко затараторила она, подтверждая тот факт, что уборщицы всегда все знают и замечают. – Но после репетиции будет читка новой пьесы, называется «На дне», так там все будут, потому что действующих лиц много, едва ли не каждому артисту роль достанется…
– Это про бомжей, что ли? – Шеф обнаружил некоторое знание отечественной классики. Очевидно, застряло в голове кое-что из школьного курса литературы.
– Зачем про бомжей, – обиделась уборщица. – Станет наш главный про бомжей ставить, что в них хорошего-то, мало их у метро крутится… А пьеса про рыб, так и сказано: из жизни морского дна. Там все немые, только жестами объясняются под музыку, рыбы ведь не говорят… Аквариум, говорят, большой сделают на сцене. Натопчут, набрызгают, воды нальют, а мне убирать… Так что она непременно придет, Стрелкова-то, может, уже здесь…
Шеф развернулся и ушел, ничего не сказав на прощание. Брюнет потянулся за ним, а толстого, со стоном поднявшегося с пола, уборщица пнула ногой в обширный зад.
Не успел пылесос включиться, как в холле появилась Ольга Павловна Асташевская. Она теперь не играла в театре, с грустью убеждаясь, что возраст – очень неприятная вещь, но по старой памяти приходила часто. Ей не грубили, принимали с уважением, помня о прошлых триумфах, однако ролей не давали.
– Здравствуй, Шура, – сказала Асташевская. – Кто это с тобой сейчас разговаривал? Колоритный такой типчик, ему бы человека-невидимку играть. Лица не видно совсем, так закрывается…
– А, эти… – Уборщица пожала плечами. – Черт их знает, что за люди. Искали Ольгу Стрелкову. Настоящие бандюганы!
– Да, в мое время театр был храмом искусства, а теперь всякую шантрапу пускают, – вздохнула старая актриса.
Уборщица принялась за заждавшийся ковер, Асташевская же пошла к кабинету главного, где должна была проходить читка новой пьесы. Ну, ей, конечно, роли в этом аквариуме не найдется, разве что черепахи Тортиллы… А что, Рина Зеленая играла в таком же возрасте… и отлично, между прочим, сыграла…