НА БУЛЬВАРЕ РОЗ
Шрифт:
Это сейчас у него никаких претензий к тебе нет. А после? А если его следователь начнёт плотно допрашивать? Расписку ты с него взяла, что никаких претензий нет? Не взяла! Вот то-то же! И даже если бы была расписка, она не является гарантией от неприятностей. Могут дело возбудить. Если до сих пор ещё не возбудили. Потому и говорю – поехали в полицию. Лучшая защита – нападение.
– Да. Расписку я действительно не взяла.
– Шут с ней! Поехали в полицию!
– Не-е, Лёш! А вдруг, всё ещё обойдётся?
– Вот говоришь-говоришь тебе, а всё как горох об стенку!!! Ты друга когда-нибудь научишься слушаться?!
– Лёш! Я тебя слушаюсь. Но, по-моему, сейчас лучше всего домой поехать.
– А если там тебя уже ждут? Ты такой вариант просчитывала? A?!
– Ждут? Кто там меня ещё может ждать?
– Пиши, говорю тебе! При жизни и сам Бог своих не всегда признаёт! Пиши!!!
– Лёш…
"А где ей теперь писать, если не здесь, не по месту прописки?! Раз уж сразу в метро не обратилась…" – думал Лёша, подъезжая к отделу полиции "Северо-Западное".
– Да брось ты, Лёш! Что у тебя за навязчивая идея?! Брось!
– Ты сейчас не понимаешь, о чём говоришь. Сама-то подумай, пока время есть! – сказал Лёша, подъехав к закрытым воротам отдела и глядя на них.
– И что?! Что я сейчас напишу? Ты сaм подумай! Что я стреляла?! А если они здесь ни сном ни духом и просто не в курсе дел? Ты об этом подумал? А я здесь заявление с признанием буду писать… ммм, то… В чём признаваться, Лёш?! В чём?!
– Хорошо. Тогда поехали домой.
– Да. И позже…
– Может быть, сейчас намного позднее, чем ты можешь подумать.
– Если ты и прав, то я – ещё правее. Вези меня домой.
– Как скажешь. И не говори, что я тебя не предупреждал…
– Запомню. Поехали!
26 мая 2012 года. Москва
– Тормози. Приехали.
– Как скажешь, Саш! Смотри сама. Я тебе говорил, – втискиваясь между припаркованными возле подъезда машинами.
– Не загружай голову. Всё будет нормально.
– Надеюсь.
– Давай! Спасибо, что подвёз!
– Повнимательнее!
Саша вышла из машины, дошла до подъезда и… обернулась. А Лёша сидел в пол-оборота и не спускал с неё глаз. Так смотрел, будто чувствовал – увидеться теперь им в следующий раз предстоит не скоро.
Металлическая дверь закрылась с негромким стуком. Лифт поднял на нужный этаж. И вот…
– Александра Лоткова?
Мужчина в костюме стоял прямо напротив двери в квартиру.
– Дда. А… – то неожиданности произнесла Саша. А рука инстинктивно нырнула в сумочку.
Краем глаза она заметила второго – на лестничной площадке, чуть ниже…
– Старший лейтенант… управление…
– Вы…
– Спокойно. Всё в порядке. Конечная станция. Приехали.
26 мая 2012 года. Москва. Ленинградский вокзал.
Дима Белозёркин и Артём Гришин нервно прогуливались по площади трёх вокзалов в ожидании поезда.
– Целый час ещё ждать! – в сердцах воскликнул Артём. – Скорее бы уехать!
– Да тебе-то чего париться? – вскинулся Дима. – Тебе переживать не за что.
– А ты всё за топорик?
– Как догадался?
– Не мелочись!
– Отвянь…
– Как знаешь! Парься дальше. А может быть этой… Тане позвонить?
– Зачем? Что ты про неё вспомнил? Влюбился?
– Да так просто. Узнать как дела, как они разъехались, чем там всё закончилось.
– А тебе оно надо?! Переживаешь? Рвём отсюда когти. И всё.
– А та, которая стреляла? Саша как? Теперь-то что?
– Мы не при делах. Да и кто с нас за неё спросит? Её ж никто не заставлял стрелять?
– Так-то да…
До отправления поезда оставался почти час.
Тем временем в вагоне метро, едущему по Кольцевой линии, разговаривали два человека.
С виду – типичные работяги. И пахло от них соответствующе. Машинным маслом и пивом. Как и должно пахнуть от представителей рабочего класса.
– Семёныч! – сказал один, который был постарше и коренастей. – Слышал, что прошлой ночью было?
– Где?
– Где-где?! У нас! В Москве. Новости смотрел сегодня?
– Нет. Некогда было.
– Прошлой ночью мой зять в метро дежурил, как раз на Кольцевой. Так его чуть не пристрелили. Прямо на службе! Представляешь?!
– Как?! Да ну! А он… он в форме был?
– В форме. Жив-здоров. Сейчас показания даёт, наверное.
– А кто его так?
– Да девка какая-то! Вроде, молодая совсем.
– А почему? Крыша у неё поехала?
– Кто ж её знает! Ни с того, ни с сего начала стрелять. Сейчас где только не стреляют?! Молодёжь!
– Наверное, пьяная была?
– Скорее всего! Кто же по-трезвому будет стрелять в полицейского?!
– Ну, теперь-то его скорее всего наградят. Ну, или благодарность объявят. А как ещё?!
– Может быть. А то, ишь! Распустился народ! И стволы у всех…
– А как же мы с тобой, без стволов?
– Нам с тобой оно надо? Без волыны спокойнее. И не потеряешь нигде по пьянке.