На Крыльях Надежды. Проза
Шрифт:
"Меня тоска по мужу гложет ... боюсь, любовник не поможет ..", - неуверенно-робко грустит четвертый.
"И без семьи есть в жизни много дел ... пусть сдохнут все, кто нас не захотел!", - как будто приказывает прочим мертвым пятый.
"Я не люблю тебя, вот так! Я лучше сдохну! Сам дурак!", - заходится в истерике шестой.
"Все бабы что дуры, а я - королева! Мне
"Чем меньше женщину любить, тем легче нам ее избить!", - делится мертвецкой мудростью восьмой.
"Я знаю точно, мне ты изменил! А ну молчать, ты сердце мне разбил!", - тараторит свое заунывное девятый.
"Не верь, не бойся, не проси, обиду жизнь сквозь пронеси", - призывает к смирению десятый.
"Любовь что сон - а сны умрут. Лишь деньги счастье нам дадут", - кичится своей стоимостью одинадцатый.
"Люблю себя. А вот других - простите, други, я не псих!", - тайно признается двенадцатый.
"Любви нам дали Боги рай ... хорош лежать, давай вставай!", - откровенно бредит тринадцатый.
Могилы, могилы, могилы ...
Это вечное кладбище.
Практически каждый приходит сюда до того, как прийти на свое подлинное место.
Он молча разрывает собственными руками холодную мертвую землю, и также беззвучно закапывает себя сам.
Пришедшие сюда - умершие добровольно. А восставшие из мертвых уже так мало похожи на людей.
Никто не знает, есть ли воскрешенные. Но восставшие из мертвых часто бродят по улицам еще живых городов. И невозможно выразить мучающую их боль словами.
Существует легенда, что восставших может исцелить только создавший их. Но немногие воскрешенные знают иную правду.
Они знают правду о Живом Городе.
Он есть - и вместе с тем его не существует.
Он всегда был - но раньше о нем предпочитали молчать.
Он поначалу отвращает тебя как нечто невыносимо горькое - и вместе с тем его подлинную сладость успевают ощутить немногие.
Он подобен возвышающейся среди низин древней горе, но все меньше желает забраться на его вершину.
Он растет вовне и внутри незаметно, освещая своим сиянием все уголки твоей Души. Именно поэтому многие считают его несуществующим.
Издалека его благоуханием кажется смрадом, а огни иллюминаций - огнем пожаров.
Из него практически никто не возвращался. А немногие вернувшиеся уже не были людьми.
О нем сказано так много ... но все это не увеличивает число паломников в него.
Он никогда не умирал - именно
Он был рожден задолго до человека.
Вспомнит ли тот о нем?
23.12.2009
Нездоровый ум
Тьма. Свет. Тьма. Свет.
Бесконечный, нескончаемый поток чередований. И не было видно его окончания, и не найти теперь уже было его начала.
Тьма. Свет. Тьма. Свет.
Были мгновения, когда сознание практически полностью отказывало - а на его место приходили липкие, скользкие, пугающие своей безысходностью минуты сумасшествия. Так невыносимо сильно в эти мгновения хотелось покончить с собой - покончить разом, махом, одним последним, финальным финишным рывком, ни на секунду не жалея о сделанном выборе, - потому что только в нем и оставалась единственная, последняя, горькая капля свободы...
К сожалению, это было невозможно.
А значит снова будут невыразимо унылые и бесполезные дни - а вместе с ними и бредовые, кошмарные, полные боли и невысказанных тревог бессонные ночи.
И не было видно этому окончания, и не найти теперь уже было точки начала.
Временами, впрочем, становилось лучше. Как будто паутина, окружившая и опутавшая мозг, заковавшая разум, наконец-то давала трещину. Как будто кто-то, видимо в насмешку, решал потешиться над этим существом, вновь давая на краткий миг ощутить недоступные теперь чудесные здоровые мгновения жизни, - а потом в один миг безжалостно забирал их вновь.
Так было один-два дня в месяц - но и это было несказанным блаженством. Потому что дальше будет только хуже. Потому что хуже этого проклятия не могло быть ничего.
И не найти теперь уже было точки начала.
В те короткие дни, когда разум прояснялся, когда тень сумасшествия отступала прочь, испуганная солнечными лучами, - в те короткие дни надежда возрождалась. Хотелось верить, что вот таким, здоровым, он будет теперь всегда, что канут в небытие его тревоги, что наконец-то исчезнет страх, что он, как птица феникс, быть может вновь сможет возродиться вместе с его надеждой...
Но после наступления ночи эти надежды умирали безвозвратно, вновь и вновь.
Рождение. Смерть. Рождение. Смерть.
Кто знает, что ждет тебя впереди? Кто возьмется предсказать?
Разницы не было.
Жизнь здесь или смерть там ... какая, в сущности, могла быть разница, если жизнь стала подобна смерти, если вера сгорела в пожаре безумия, если надежды рассыпались в прах?
И приходилось молить смерть, чтобы она не замедлила. Чтобы она наконец пришла после этих долгих трех лет живосмерти.