На перекрестках фэнтези
Шрифт:
— Что со мной? — прошептал Рамзер.
— Ты почувствовал?
— Что это?
— Ты умираешь.
— Почему?
— Потому что ты нашел своего дракона
— Я… я умираю?
— Да.
— И вы знали, что так будет?
— Мы знали, что если ты убьешь своего дракона, то умрешь.
— И ничего мне не сказали? Не предупредили?
— Зачем?
— Зачем?… Зачем?… — захрипел Рамзер. Возможно он засмеялся. А быть может заплакал. — Зачем?…
— Жаль, что ты не узнал в драконе себя. Тогда бы твоя жизнь переменилась. Тогда ты знал бы, что рядом с тобой всегда находится дракон. Твой собственный. В тебе. И ты сам стал бы драконом. Это… это потрясающе!
Рамзер что-то хрипел. Глаза его закатывались. Черные губы дрожали.
— Что? — наклонился ближе крестьянин. — Я не слышу тебя.
— Ужасен…
— Да. Ведь это дракон. Он не бывает другим. Его надо принимать таким, какой он есть. Ужасным, отвратительным, уродливым. Но ты убил его и потому умер сам.
Крестьянин поднялся на ноги и некоторое время смотрел на корчащееся в пыли тело воина. Смотрел с жалостью.
Когда чужак затих, крестьянин распахнул кожистые крылья, вытянул шею к опускающемуся солнцу и взмыл в небо. Он пролетел над крышами деревенских домов, низко, едва не задевая резные коньки крыш, развернулся над полем и, набрав высоту, направился к предгорьям, затянутым вечерним туманом.
Захлопали ставни. Заскрипели двери. Из изб выходили люди, смотрели вслед улетающему дракону и улыбались.
Никто не обращал внимания на скорченное черное тело, лежащее на дороге.