На плотной земле. Стихотворения

Мамонов Пётр Николаевич

«Как холодно, друзья, в моей квартире…»

Как холодно, друзья, в моей квартире.Качает ветер шторами окно.Как холодно на свете, в целом мире.Согрей меня, октябрьское вино.Касаюсь кромки дня, дрожа губами,Вина темно-вишневая полынь.Нас осень провожает холодами.И снова пусто, взгляд куда ни кинь.

Северное сияние

Все меньше огарок, все ярче свеча.И строчка, как воск, горяча, горяча.

«Мне милей на тротуарах…»

Мне милей на тротуарах,Чем в лесу среди ветвей.Мне родней

пивные бары,Чем ржаной простор полей.Голубь сел на подоконник,Грязно-серый, городской.Окна, ржавый рукомойник,Мяч, качели – след людской.По Дегтярному спускаюсь,Ждет Успенский за углом.Не предам и не раскаюсь.Ты, Москва, мой отчий дом.

«Я боюсь прослушать звуки…»

Я боюсь прослушать звуки,Я боюсь, что помешают.Сердца выпуклые стукиОт виска к виску летают.Красный звон, трамваи мыслейНа проторенных дорогахЗаслоняют здравым смысломТу, что мне дана от Бога.Стой, моя сестра родная,Стой, чужая!.. Дождь и слякоть.Злясь на все вокруг, вонзаюРучки клык в бумаги мякоть.

Предчувствие

Деревья вздыхают устало,Предчувствуя тяжесть весны.И жала несущихся галокНа небе так странно – черны.

Игра

В свободу играю.Опускаю пальцы в лиловые краскии акварель высыхает,морща бумагу слегка.

«Больше серого цвета, чем яркого…»

Больше серого цвета, чем яркого,И ворсинками иглы-дома.Засыпают татары с татаркамиПо подвалам. И спят до утра.А когда, словно тоненькой коркой,Покрываются улицы утром,Между синенькой ситцевой шторкойПоявляются лиц перламутры.И выходят татары на улицы,Подметают уныло дворы,И бормочут, спиною ссутулились,Ненавистное имя Москвы.

Столяр

Предметы, линии, игра,Беседы при неярком свете.Шагов хрустальная мураВ старинном дедовском буфете.Сучок, расцвеченный рукой,Стараньем прошлым полирован,Склонился мастер над свечой,Минутной стрелкой разлинован.И сквозь прошедшего туманЯ вижу жилистые руки,Очков оптический обмани инструменты, и их звуки.

«Распахнулись глаза и, как двери…»

Распахнулись глаза и, как двери,Растворились решетки ресниц.Побежали упругие звериВзглядов. Тысячами верениц…

Краски осени

Краски все растеклись, поблекли и лежат на холсте.Были краски, как краски, – намокли, теперь не те.Серебряная, например посерела и бамбук водосточных труб,Алюминевы до предела, никак не отлипнет от рук.Сколько ни мыль его мылом, сколько не три пемзойТак и останется. Погляди, шилом тычется в небо резвыйШпиль одинокой башни. Глупо, хотя и красиво.Похоже на день вчерашний, безтолковый, невыносимый.

«Сижу без мыслей, сам с собой…»

Сижу без мыслей, сам с собой.Вода из крана.Я ранен утра синевой,Сочится рана.На белом кафеле столаЯйцо

вкрутую.На завтрак срочные дела,Писать – впустую.Ложусь на смятую постель,Пера не трону.Пылится в ящике недельМоя корона.

«Так всегда здесь: пыль и солнце…»

Так всегда здесь: пыль и солнце,Но вечером солнца нет.Вечером сквозь абажура донцеКонусом режущий свет.Гости вечером по полам темнымХодят туда-сюда.Говорят мало, больше пьют и скромноКурят. опустив глаза.А потом вдруг уходят гости.Двое глядят им вслед.На тарелках грязные кости,Пятна от сигарет.Двое знают, спешить некуда,Завтра опять день.И ложатся спать нехотя…На окошке – сирень.Легли, думают. Про солнце, про завтра,Про пылинки в лучах теплых.И засыпают… Аэронавты,Пролетая, глядят им в окна.И не знают аэронавты,Что за окнами тихо спятЛюди далекого «завтра»,За которым они летят.

Моя Москва

Здесь нет шума машинВ толчее домов,В переулках узких, кривых.И лежит здесь пыльНа хвостах котовИ на лицах старух седых.Если б солнца лучЗаглянул сюда,Он увидел бы окон грязь,Посреди двораВ луже рваный мячИ карниза лепную вязь.

Рулла

Жужелица смуглая Рулла,Рулла, жук золотой.Время совсем согнулоСтолбик перил резной.Теплая пыль наростомМежду окон легла,Трава невысоким ростомВ щели полов вросла.Солнце гуляет брызгой,Стеклянная прядь окна,Столбик совсем раздрызган,Рулла летит, пчела.

Ты

Ты – мой бог, моя жизнь. Ты – жена моя.Ты – надежда, ты есть у меня.Ты – в колодце вода, тишина моя.А я сам лишь колодца края.

Мелодия

Смуглый ветер ладонью твоейЛег на сырость холодных перил.Всех на свете не хватит морейОхладить моей памяти пыл.Что мне день, что мне ночь, что мне век?Всё песчинки, песочная горсть,Если самый родной человекПромелькнул и исчез, словно гость.Колебаньем звучащей струныНаших «вместе» допетая песнь,Лунных бликов недолгое «мы»И пустынная пристани месть.

«Я увидел на бульварах…»

Я увидел на бульварахЛистьев вялых хруст-рисунок.Я увидел тротуары,Я увидел переулок.Я увидел переулок,Где тебя я встретил утром.Я увидел запах булок,Я увидел перламутры.Вспомнил встречи, вспомнил лицаОкружающих нас разных…Между пальцев лист пылитсяИ хрустит разнообразно.

Я слышу детство

Слышу детские улицы, топот шальнойМеж извилистых трещин асфальта.Слышу детские запахи: пахнет травой,Пахнет марками с острова Мальта.Слышу школу перил, туалетов уютИ запретный дымок сигареты.Слышу пятна чернил… Между пальцев текутГоды, лестницей, солнцем нагретой.