На стороне мертвецов
Шрифт:
— Ничего я не нахожу. — выдохнул он. — Я этого не хочу! И не буду! Ты… ты не имела права… ради этого всего… отнимать у меня… маму! Я думал — только у меня, а теперь знаю, что еще и у отца! И еще пытаешься ею прикидываться! — он резко вскинул голову, собираясь посмотреть в лицо этой… этой… Кто бы она ни была!
— Тшшшш… — рука… Та самая, единственная оставшаяся в памяти, тонкая, чересчур тонкая рука закрыла ему глаза. И пахло от нее также — ладаном и сухой пылью! — Еще рано, мальчик, тебе смотреть на меня. Да и сдается мне, ты что-то себе глупое выдумал… Поговори с дядей… Да и с отцом не помешает. Но с дядей — обязательно. А теперь иди! Тебя ждут… там. Передай… что я
Швырнуло с такой силой, будто в него с разгона врезался паровоз! Подхватило, завертело… Он снова взлетел, как на гигантских качелях, и понесся вниз, вниз, вниз… С глаз точно сдернули черную повязку, в уши ударили крики и лязг, а в глаза — слепящий отблеск на занесенной над его головой секире…
Глава 39. Берут ли в Вальхаллу убитых ведром?
Бой замер. Виталийцы смотрели. Вечные странники морей, они много раз видели такое, когда налетевший вихрь ввинчивался в море, закручивая воду в чудовищную воронку. Только сейчас такая воронка, похожая на вставшую на хвосте кобру, танцевала посреди мощеной булыжником площади, и была она пронзительно-алой! Она поднималась все выше, выше, приседая, а потом будто выстреливая вверх. За ней исчезли ворота, и прячущийся за ним дом, полный напуганной добычи, и двое их товарищей, погнавшихся за нелепым мальчишкой, вздумавшем отбиваться от варяжских секир своим жалким топориком… Лучше б ему бежать… Лучше. Бежать.
Кровавый смерч еще раз качнулся и… с грохотом приливной волны обрушился на площадь.
Удачливый ярл, придумавший хитрый план, сумевший найти в городишке союзника, и наконец приведший дружинников к добыче, невольно дернулся, шарахаясь от вскипевшей у самых его ног алой пены, и стер со щеки мокрые, соленые брызги. Красные брызги.
Смерч распался… оставив посреди площади мальчишку. Тот стоял, запрокинув голову к небесам и широко раскинув руки: одна — с топором, вторая — с ведром. И выглядел бы нелепо, если бы от его коренастой фигуры не тянуло леденящей, запредельной жутью. Жутью настолько цепенящей, что застыли все. Воины точно окаменели с поднятыми секирами, впустую щелкнул по мостовой хлыст княжича Урусова.
И только отправившийся с ними в свой последний поход старик, тот самый, чей топор перерубил хребет медведю, сумел шевельнуться. Лохматая туша так и осталась разрубленной тушей, а не превратилась в убитого берсерка… и старик понял, что его обманули! Оскорбили. Подсунули животное вместо настоящего врага, отняли последнюю победу и путь в Вальхаллу! Он яростно дернулся, пробиваясь сквозь воздух, вдруг ставший плотным и густым, и побежал, как бежал бы сквозь прибой — прямиком к тому странному и страшному мальчишке, с ног до головы залитому кровью. Заорал, выплескивая весь свой гнев в крике:
— Ооооооотец Оооодин!
Тонкая черная струйка потекла у мальчишки из угла рта, веки его поднялись… кроваво-алые зрачки уставились на воина из угольно-черных провалов… скалящегося черепа. А потом мальчишка ударил.
— Хельссон[1]… - выдохнул последнее слово воин.
Последней его мыслью было: «Берут ли в Вальхаллу убитых ведром?»
— Хельссон! — прорычал очнувшийся ярл, и ринулся вперед. Его план! Отличный план! Он продумал все. Драккары других ярлов, отправившихся в поход за железом, ударят как всегда, с воды. Ударят всерьез, стягивая к причалам отважных, но глупых защитников города. А сам он с дружиной высадится выше порогов, и медленно и осторожно просочится к городу с другой стороны, чтобы напасть, откуда не ждут. Ворваться в открытый и брошенный город,
— Убирайся к своей матери! — ярл бросился на врага.
Митя улыбнулся несущемуся ему навстречу рыжему и бородатому комку ярости!
«Иди ко мне! Я заждался — аж в пальцах зудит!»
Виталийские секиры тяжелее и длиннее — плевать! Из «вотановой стали» — начхать! Врагов больше — да это же… великолепно! Как там: «Есть упоение в бою и бездны мрачной на краю…» О да, еееесть! И как он раньше без этого жил?
Застонав почти сладострастно… Митя прыгнул прямо под удар ярловой секиры.
Нырок… Секира свистит над головой. Всей тяжестью — толчок. С разгона он врезался плечом ярлу в грудь. От удара об «вотанову сталь» плечо вспыхнуло болью, а ярл шатнулся, как пьяный. Короткий удар, почти выпад… пожарный топор врезался в незащищенное лицо виталийца. Митя успел поймать вспышку изумления в широко распахнутых серых глазах, а потом они потускнел и… удачливый, хитроумный ярл умер, подарив Мите мгновение острого, пьяного наслаждения. Убит.
Прыжок вперед, отмахнуться ведром — банг! Чужой меч рубанул по дужке ведра… та лишь спружинила, будто была не из жести, а тоже — из лучшей «вотановой стали». Разворот на каблуке, чья-то рука — удар! Кисть отлетает в сторону, дикий вой, Митя врезается в строй сгрудившихся виталийцев, размахивая топором направо и налево. В лицо брызжет кровь, заставляя с наслаждением облизнуться.
— Еще! Я хочу еще! — проорал он, бросаясь на выставленные секиры… Перед глазами искаженное яростью лицо под шлемом, удар и снова вспышка блаженства — убит! Сомкнутый строй виталийцев распадается перед ним, как вспоротое ножом полотно. Скорчившееся на земле тело — добить? Нет, нельзя, этого почему-то нельзя, зато вот этого — можно! И этого… И…
Оставшийся у Мити за спиной Урусов, шатаясь, поднялся, с ужасом глядя как младший Меркулов — юнец, мальчишка! — с рычанием ломится в толпу виталийцев прямиком под удары секир.
Митя не оглядывался. Поворот на каблуке, скользящим шагом, виляя и пригибаясь, как учил дядюшка Белозерский… влево-вправо-назад-вперед, каждый раз оказываясь там, где тебя не ждут. Вкус крови, запах крови, острый, пьянящий аромат, которого хотелось еще и еще, Митя гнался за ним, задыхаясь от желания окунуться в блаженство. Вспышка — убит! Вспышка — убит! Вспышка… вспышка…
Чужие смерти вызывали острое упоение, в груди становилось тепло, а голова пьяно кружилась, пробивая на дикий, захлебывающийся хохот.
— Берсерк! Это — берсерк! — орали со всех сторон.
Митя пьяно ухмыльнулся — какой же он медведь? Он — хуже! И ударил снова… Вспышка… вспышка…
Торжествующий рев, захлестнувший площадь, был едва слышен сквозь рев крови в ушах. Противник вдруг исчез, а крови и смерти хотелось еще, и еще, и еще… Он ринулся за пятящимися варягами, споткнулся о разрубленную медвежью тушу… Зверь его не заинтересовал, он же не Симарглыч… Симарглыч! Тут должен быть Симарглыч! Он знал этого Симарглыча, он… хотел ему помочь!