Нахрапистую ложь властейГосподь – настанет срок – осудит.Да будет это поскорей!Да поскорее будет!15.01.13 г., вечер
Нет в России политзаключённых
Нужно мыслить без страха.
Послушай, мой дорогой:
Мы уберём Номаха,
Но завтра у них будет другой.
Сергей ЕСЕНИН. «Страна негодяев»
Нет в России политзаключённых.И откуда им, нехристям, быть?Власть по числам нечётным и чётнымНе устала народ свой любить.Нипочём ей дорожные кочки —Самолёты по тучкам летят.У Медведева
круглые щечки,И лоснится у Путина взгляд.3.10.13 г., день
Кого мы только не бранили…
Кого мы только не бранилиЗа то, что нёс стране беду…Но Русь мы сами погубили,Тогда, в семнадцатом году.
Теперь до смерти будут сниться…
Теперь до смерти будут снитьсяИ эта улица и дом,И двор наш, и соседей лица,И шум протоки за углом.И не стареющие вроде,Каким бы лётом жизнь ни шла, —Отец у грядок в огородеИ мать на кухне у стола.И плот сосновый, и протока,И синий катер «Ленгидэп»,И в майку спрятанный до срокаПрихваченный из дома хлеб.Песок на солнце раскалённый,Воды зелёной пелена,Когда жарою опалённыйНырнёшь за камушком со дна.И леденящая прохлада,И ты, как пробка, рвёшься прочь…И что ещё для сердца надо,Чтоб с болью помнить день и ночь!
Из проволок колючих кружева…
Кэгэбэшное правленье устарело,Но из проволок колючих кружеваВсё плетёт, хотя уже и неумело,Ну, да этим вечно славилась Москва.9.10.12 г., день
Из протоиерея Димитрия Троицкого
Про Истину забыла Русь.В загоне Истина повсюду.Но горе, если устрашусьИ возвещать о Ней не буду.28.02.15 г.,Апостола от 70-ти Онисима
Утонула седая дорога…
Утонула седая дорогаВ тишине задремавших полей.Далеко до родного порогаВ знойный полдень идти мне по ней.Долго вёрсты забытые мерить,Капли пота стирая с лица.Выбиваться из сил.И не верить,Что дороге не будет конца.
Стансы
Я более всего за то себя браню,Что не в слезах прошу у Бога благодати,И строчки, те, что я сегодня сочиню,Не знаю точно, кстати будут иль некстати.Я слишком поздно стал на узкую тропу,И хоть успел усвоить суть Христовых истин,Я из себя не выдрал прошлого скобу,И этим прошлым и растерзан, и освистан.Я к свету Господа так искренне стремлюсь,Но жутким прошлым,словно ножиком, изрезан,И, словно заново, как ты, рождаюсь, Русь,И, словно кандалы, в душе моей железо.Я знаю мне в пути своих не хватит сил,И я прошу у Господа, пока не поздно,Чтоб Он от прошлого меня освободил,И научил меня молиться Небу слёзно.И чтоб России с болью справиться помог,И чтобы дал ей позабытой благодати,И чтобы родники рождённых сердцем строкЛишь только кстати были,были только кстати.30.12.11 г., ночь
Вот и сникла душа под напором…
Вот и сникла душа под напоромГрубых сил, подкосивших вконец.За кладбищенским серым заборомУспокоились мать и отец.Раньше знал, что по старому следу,Пусть уже не таким молодым,Я под осень к ним в гости приеду,И мы вновь за столом посидим.Поболтаем – сердца нараспашку,И я всем – коньячку подолью,И отцу – подарю я рубашку,Ну, а маме – платок подарю.И казалось, не кончатся речи,А с речами и рыбный пирог;И опять при случившейся встречеЯ ступлю на родимый порог.Но смешались дороги и вехи,И ушла молодецкая стать,И
мне не к кому больше приехать,Да и денег, увы, не собрать.На сиротскую боль обречённый,На земле я не долгий жилец…Жаль, что я до сих пор не крещёный,Был бы Бог мне и мать, и отец.
Из Даниила Сысоева
Он спешил на вершинупока недостроенной башни,Чтоб спросить Люциферао грянувшей буре свирепой.И уже был у цели,но в огненной молнии страшнойБашня рухнула вниз,несмотря на могучие скрепы.Так закончился трудгорделивый, великий, нелепый.4.07.12 г., день
Осенние леса полны листвой…
Осенние леса полны листвой,Но не шумливой, а уже опавшей,И одинокий ветер набежавшийСвистит в пустых ветвях над головой.А как с утра я вышел торопливо,Как радовался дальнему пути! —И вот уж мне тревожно и тоскливо,Хоть самому разбойником свисти.Как будто я как сорванный листок —И ни отца, ни матери на свете,И средь чужбин, в пустые чащи эти,Мой жалкий путь скитальческий пролёг.И мне уже ни в чём отрады нет,И я бегу обратно как придётся.И стылый ветер ухает, смеётся,Свистит сквозь ветки голые вослед.
Лили-путинки
Я рано встал, да вышел поздно…
Я рано встал, да вышел поздно.Сияет льдистая луна.И снежный путь блестит морозно,И даль лазурная ясна.И я иду походкой юной,И так легко в душе нестиПокой морозной ночи луннойИ ясность позднего пути.
Гостинец из Сибири
(Воспоминание)
И сказали умные соседи:«Да какой же это огород?В этой каменистой тесной клетиИ трава, пожалуй, не взойдёт».Но отец, ни слова не ответив,Всю весну загонку расчищал,Высадил рассаду и всё летоЗакуток водою поливал.Словно раб под плёткою трудился,Как в заклятье, веря в свой успех,Ну, а урожай не уродился,Помидоры выросли с орех.И соседи, видя неудачу,Говорили в гордости своей:«Получилось так, а не иначе.Мы ведь говорили, Алексей…»Но однажды подошла старушка,Что жила квартала через три,И сказала: «Чтоб была послушна,Ты её, земельку-то, сдобри…»И ушла, стуча своей клюкою.И, как только этого и ждал,Мой отец очнулся, и с весноюЧем-то странным запасаться стал.Из «Сельхозтоваров» в изобильеСлитки каменистые принёсИ за порошковой едкой пыльюСъездил на автобусе в колхоз.И, когда опять пора настала,Целый день в загонке проводил,Лишь под вечер, громко и усталоВ кухоньку подвальную входил.«Ну-ка, мать, корми скорее щами», —И, переведя маленько дух:«Нынче, точно, будем с овощами,Не земля, а лебединый пух!»Так, в заботах, пролетало лето.И отец уже в конце егоПонял, что из доброго совета,В общем-то, не вышло ничего.И опять соседи не без смехаВидели, что каждый помидорБыл чуть больше грецкого ореха —Как непослушанию укор.И уже понуро и усталоМой отец за щами говорил:«Видно, фосфорита было мало.Да назьма чуток не доложил…»Знал ли я, что позабыть сумеюВ суматохе собственных заботСтранную отцовскую затеюИ его аршинный огород?Выпала далёкая дорога.В гости звал отца. Да только вотОтвечал он: дескать, очень многоВремени идёт на огород.Ну и огород! – Я улыбался,Старика в чудачествах виня.Вдруг, открыв посылку, растерялся:Полыхнули пламенем в меняПомидоры!.. огненные гири!..Сверху лист с припискою в конце:«Это вам гостинец из Сибири.Вспоминайте чаще об отце».