Наблюдая за женщинами. Скрытые правила поведения
Шрифт:
Ты всегда был вспыльчивым мужчиной – чемпионом по хлопанью дверями, но сейчас гордость, дурной нрав, несносный характер куда-то улетучились, и, подобно загнанному зайке, ты пытаешься микроскопической надеждой перебить космическую очевидность.
С таким талантом сумасшедшего лобзика ты можешь перезанудить любого зануду. Ты с нетрезвым вдохновением принимаешься нудеть: «Я благодарен Толстому, что в „Войне и мире“ нет ни одного горящего мотоцикла. И тебе благодарен за то, что сожгла все мотоциклы любви»; «Любовь – это светилово. Сам придумал. Не для себя»; «Любовь нужно спрятать до весны. Не закопать, а просто спрятать.
Так, что на очереди? Мизерная рекламная зазывность выветрилась, на старте новая цитата. Как все мы любим припрятаться за авторитетное мнение, что же, страус, прячься в песок будней и отползай от любви: «Маркес прав: не стоит тратить время на человека, который не хочет проводить его с тобой».
Теперь у тебя столько же шансов на любовный успех, сколько у деда Мазая спасти свору испуганных китов, а это означает отсутствие всяких шансов. Тебе срочно нужно завести кактусы. Не потому что ты любишь брутальную природу, напротив, ты мало что и мало кого любишь. Но сейчас тебе нужны кактусы, много гадких и колючих ботанических монстров. Нужны они тебе только для одного: чтобы иметь повод, размазав слезы по заплаканной роже, написать той, которая тебя уже не любит, следующее: «Только не оставляй меня одного в обществе кактусов».
Все, достаточно. Наступил момент выходить на марафонскую дистанцию 100 финальных sms. По десять штук в день. Самых кровоточащих. С мыслями жалобными до неприличия, с настроениями расставания. Так прощаются настоящие мужчины. Кстати, эти sms ты можешь и не отправлять. Они тебе более нужны, чем ей. Это твой отчет перед своим же сердцем.
Ты заботишься о своем чувстве уже не как влюбленный. Ты больше похож на патологоанатома, старательного и неумелого, но исполненного подросткового рвения.
Чего ты добьешься? Да ничего. Но, поверь, тебе это необходимо, чтобы окончательно проговорить свои отношения с ней.
Тоска возьмет твою душу со сноровкой профессионального чучельника. Начинай существовать тихо и прилично. Брось строить из себя патриарха печали. Дальше низать словечки любви бессмысленно. Далее – стенограмма готовности к разлуке.
Пора снизить голос чувства хотя бы на пару октав. Пора прекращать волынку уныния, оскорбленности и полуживой любви. Прав был афорист XVII века: все говорят о любви, а никто ее так толком и не видел.
Последними пойдут эсэмэски с финалом: «Пожалуй, все…»: «Мне так и не удалось стать твоей постоянной величиной в этом мире. Пожалуй, все…»
Любовный обед завершился, на десерт выбили зубы твоим самым искренним чувствам. Ты отпиши что-нибудь мужественное с вкраплениями стоической печали: «Любовь – это когда самому банальному сюжету жизни подбирают неправдоподобные по красоте слова. Пожалуй, все…»; «Любовь: констатация невыносимого. Пожалуй, все…»
Больше ни слова. Слова уже никому не нужны.
Осталось решить еще один важный вопрос: что теперь делать с именами, которыми ты так щедро награждал возлюбленную? Куда их деть? Первая мысль: растоптать. Вторая мысль: растоптать и выбросить! Торопишься. Не топчи и не выбрасывай. Они пригодятся тогда, когда ты по-настоящему разуверишься в том, что любовь наличествует в этом мире. Когда ты так забегаешься в этом мире, что позабудешь, что ты еще мужчина. Через пару
Сейчас эти имена лучше забыть, потому что они погружены в печальные ландшафты памяти. Потом ты их непременно вспомнишь. Они будут сверкать свежестью и любоваться своей новизной.
Посмотрим, что из этого выйдет. Пожалуй, все.
Нет, пожалуй, не все…
Любовь. Есть такое милое словечко. Она тебя любила – и бросила. Сколько нас таких? Ты ее любил, но любовь намоталась на колеса отчуждения. Сколько их таких?! Не обольщайся, любовь так быстро не проходит. Однажды, когда ты посреди ночи пойдешь в кухню, чтобы украдкой загрызть парочку вяленых рыбок, на тебя вновь накинется любовная тоска, и ты набьешь на телефоне: «Жизнь – очень одинокое занятие, но и внезапность случайности: крохотный мир неожиданно взорвется любовью и зашибет насмерть невзгоды, смятение и отчаяние»; «Снов тебе изысканных, опрятных мыслей, самых нарядных мечтаний. Любви и надежды»; «Самая честная, банальная и философская мысль: любовь – это предрасположенность к согласию с надеждой»; «Уютное для души время придет, а затем и счастливые перемены!»
Подведем коротенький итог. Ты писал sms, старался, сердце надрывал, а вот чего ты действительно не знал, так это того, что уже становишься бывшим любимым. Как говорят идиоты (кстати, очень удачно говорят), на повестке дня две новости. Одна отвратительная: sms не помогли, срок годности этой любви давно истек. Вторая сверкает оптимизмом и благоухает как будуар супермена: каждый из нас, мужчин, приходит в жизнь, чтобы все вокруг бурлило, что воспитать самого себя и любимую. Удалось ли тебе это? Не совсем, но любой творческий опыт когда-нибудь даст дивиденды. Все, что сделал для своего жизненного творчества, будет отблагодарено творчеством жизни.
Тебе пригодится опыт sms. Когда влюбишься снова, когда исправишь все орфографические ошибки души, выстроишь синтаксис нового чувства и поймешь: главное искусство sms не только в том, чтобы устраивать собеседование смущенных сердец или плакать над поверженной любовью. Искусство это выражено в чьей-то меланхоличной репризе: «Вопрос: сколько необходимо кантри-музыкантов, чтобы ввернуть лампочку? Ответ: семь – один вворачивает лампочку, а шестеро поют, как они по нему соскучились».
В переводе на язык твоей жизни это звучит примерно так: ты должен найти себя, обрести и воспитать свое чувство, в каждодневности жизненного творчества, в sms хотя бы. Ты должен полюбить, жениться, обзавестись ребенком… И каждый день отправлять своей жене по три эсэмэски. Про любовь. Вот это искусство!
Пора подвести некоторые концептуальные выводы:
Оказалось, что у тебя прекрасные детские рефлексы. Природные, почти аутистские. Твоя попытка тайно переселить куда-то свою любовь – в те же горькие sms – все равно что изменить имя профессионального баскетболиста из высшей лиги и попробовать спрятать его в команде школьников или в дупле пушкиногорского вяза.
Своей любви ты подбирал классные метафоры, метафоры, подходящие ко всему, что тупо и бессмысленно.
Организму нанесен, выразимся помягче, основательный гастрономический урон. Теперь ты знаешь, что самая нелепая фантастическая фраза мировой литературы звучит так: «На столе вот уже десять минут стояла початая бутылка виски…»