Наследие Мастера
Шрифт:
– Кроме стрелка, – напомнил я. Было до жути непривычно, стоять рядом со своим недавним мучителем, и осознавать, что общаешься совсем не с ним.
– Это нюансы, – отмахнулся закопченным рукавом Гарри. – Разберусь.
Он с явным наслаждением вдохнул полной грудью пахнущий гарью воздух и исчез в облаке искр.
Глава 22
В Кардваше была глубокая ночь. «Весёлый Роджер» закрыт, но в окнах ещё горит свет.
Я постучал. Прошла пара минут,
– Закрыто! – рявкнул он, намереваясь захлопнуть дверь.
Я успел подставить ногу.
– Доро дома?
– Оборванцев не прикармливаем! – бросил тот презрительно.
Оборванец?! Нет, вид у меня, конечно, не шибко презентабельный, но оскорблений никому не спускаю. Я толкнул хама в грудь – тот отлетел чуть ли не в центр зала, распахнул дверь и вошёл.
Второй вышибала, мой хороший знакомый Рэнд, поднялся с места и метнулся было к нахалу, посмевшему обидеть его товарища. Но разглядев визитёра, драться передумал.
– А-Артур, - выдавил он.
– Ну да, - согласился я.
– Паршиво выглядишь.
– Знаю.
И мы обнялись. Чёрт побери! Я действительно рад его видеть!
– Поднимайся, Морис, и хватит дуться, - бросил Рэнд своему коллеге, настолько обалдевшему от происходящего, что даже позабыл подняться с пола, - Это же Арчи!
– Тот самый? – с глупым видом переспросил Морис.
– Тот самый.
– Ну, надо же! Я-то думал, вы его выдумали!
Мы с Рэндом откровенно заржали.
Привлечённый неожиданным шумом, из подсобки вышел Доро.
– Что здесь ещё происходит?! – начал он недовольно, - Нет от вас покоя ни днём, ни…
Он прервался на полуслове, заметив меня, сделал несколько шагов вперёд, остановился…
– Доро! – я отодвинул Рэнда и направился к нему.
– Явился, бродяга! – ворчливо проговорил старый пират, - Твоя комната свободна, располагайся. А мне некогда!
И он вернулся в подсобку, с грохотом закрыв за собой дверь.
Чёрт! Я обалдело хлопал глазами. Такого приёма уж точно не ожидал. Хотя конечно его и заслуживал.
Через полчаса, приведя себя в божеский вид, я снова поскрёбся в дверь подсобки.
– Я занят! – донёсся до меня богатырский рык.
– Доро, открой!
– Иди к драконам, Арчи!
– Я там уже был! Впусти меня!
– И не подумаю! – заявил он.
Я грохнул кулаком в дверь.
– Не веди себя, как разобиженный ребёнок! Я ведь всё равно войду!
Раздался звук проворачивающегося в замке ключа.
– Ещё не хватало, чтобы ты дверь вышиб, - прокомментировал старик свою капитуляцию, - Входи уже, пропажа!
И он неожиданно и весьма ощутимо заехал мне кулаком в челюсть, после чего заключил в медвежьи объятия, давая понять, что «блудный сын» прощён и на сей раз.
Потом мы сбрызнули
Когда я закончил свой рассказ, Доро долго молчал и кряхтел, а потом сказал.
– Она была здесь.
– Кто? – не понял я.
– Рыжая такая, ма-аленькая и худющая, что мальчишка. Глаза зелёные.
– Джемма??
– Так она и сказала, - кивнул старик, - Не пойму, что ты в ней нашёл! Кроме глаз, так и глянуть не на что.
Ну да, для этого ценителя пышных форм, так и действительно не на что!
– Когда она была здесь?
– Давно уже, - он почесал макушку, пытаясь припомнить, - Месяца два-три назад, наверное. На тот момент я уже перестал тебя ждать.
– Прости, - вздохнул я в ответ на его справедливый упрёк, - Дальше, про Джемму.
– Да что тут рассказывать?! Искала она тебя, да только я ничем не мог ей помочь. Мне показалось, девчонка здорово боялась.
– Почему ты так решил?
– Не знаю. Только я всегда вижу, когда человек от чего-то бежит. Она бежала.
– Ясно, - резко кивнул я, - Это всё?
Доро хлопнул себя по лбу.
– Г’рох старый! Она ж тебе писульку оставила!
– старик отошёл от стола и принялся рыться в объёмном сундуке.
– Ага! Вот оно! – Доро протянул мне небольшой конверт, запечатанный сургучовой печатью. Бумагу вокруг печати покрывала копоть.
Я вопросительно приподнял бровь. Старик смутился.
– Я только глянуть хотел. А оттуда как полыхнёт!
– Любопытство – не порок, - покачал я головой, - И вообще, ты ещё легко отделался. Зато будешь знать, как совать нос в чужие дела!
– Вот только морали мне не читай! – вспыхнул Доро, - и вообще, поздно уже. Спать пора.
Я понял намёк и быстро смылся. Личные послания лучше читать в одиночестве, а не в обществе человека, то и дело норовящего заглянуть через плечо.
Вернувшись к себе, я не сразу схватился за письмо. Сначала привел себя в порядок, переоделся в обнаруженный в шкафу запасной комплект одежды, а потом еще долго ходил от окна к двери, вертел в руках конверт и всё никак не мог решиться его вскрыть. Почему-то волновался сильнее, чем перед экзаменом в Академии.
К моему огромному разочарованию, письмо оказалось коротким и сумбурным.
«Артур! Слуги Бесформенного снова готовятся к атаке. Их цель – ты, или что-то, чем ты обладаешь. Не доверяй Алексу, он не тот, за кого себя выдаёт. Если услышишь, что я в беде, не вздумай меня спасать! Это – ловушка! Не могу сказать большего, письмо может попасть в чужие руки. Будь осторожен!»