Наследник олигарха
Шрифт:
Он говорит что-то еще, но мой слух отчего-то царапает только одно слово.
– Учредителю? Лично?
– Да, Демид мой давний знакомый, – сердце падает в пятки, а слух резко обостряется. – Ты, наверное, не знаешь его. Он сюда переехал на время ремонта в основном здании.
Демид… господи, когда я уже перестану так остро реагировать на это имя. Это простое совпадение. А меня колбасит, как будто я сейчас на Маркелова наткнусь.
– Нет, я не знакома с владельцами холдинга.
– Ну, его-то имя ты точно хоть
Мое лицо вытягивается и, я уверена, взгляд стекленеет.
В горле вдруг пересыхает. Ну, пожалуйста. За что судьба так зло смеётся надо мной?
– Ладно, я погнал. У меня ещё дел по горло. Наберу тебе вечером. Может, вы с Мишкой уделите мне немного времени.
– Мирон! – слышится резкий окрик с противоположного конца коридора.
Я замираю не в силах двинуться с места. Боже, только не это…
– Я думал, ты свалил уже! Тебе ж некогда было.
До боли знакомый голос царапает мой напряженный слух. Я даже дышать боюсь.
Нет. Этого просто не может быть. Ну пожалуйста, только не он! Медленно-медленно я оборачиваюсь на звук чарующего низкого голоса и сталкиваюсь с тяжёлым ореховым взглядом.
– Да вот подругу встретил, она, оказывается, на тебя работает. Знакомься Слава, господин нашего международного холдинга – Демид Андреевич Маркелов.
По моей коже бежит липкий озноб. Кажется, даже руки начинают дрожать.
Словно во сне, я переношусь назад в прошлое, где этот мужчина швыряет мне в лицо пачку денег со словами: «Этого будет достаточно, чтобы о нашей связи не узнали в прессе».
В проницательных глазах отражается удивление и крайнее недовольство. Мужчина поджимает губы. А я впиваюсь взглядом в его холёное лицо, вновь изучая каждую черточку. Как тогда. Дома. На экране телевизора.
Да, Демид совсем не изменился. Тот же аккуратный изгиб бровей, уверенный взгляд с золотистыми искринками, чувственные губы искривлены, выдавая эмоции.
Плечи все такие же крепкие. А руки его – аккуратные, красивые. Привычный бронзовый загар, белоснежная рубашка. Король жизни. Все осталось по-старому, и даже сердце также пускается в пляс.
С лица Демида всего за мгновение сползает ехидная улыбка, предназначенная другу.
Не знаю, что может выйти из этой ужасной встречи, но я решаю все взять в свои руки. Коротко поздороваться и поскорее убежать. Отсюда. От него. От непрошенных воспоминаний.
– Здравствуйте, Демид Андреевич, – мысли сбиваются в кучу, единственное, что я могу – глупо назвать имя свое, которое и так Демиду известно. – Владислава Миронова.
– Добрый день, – неприятно полосует обезличенный ответ.
Пока Маркелов раздраженно осматривал меня с головы до ног, по спине бежали мурашки. Его цепкий взор неожиданно остановился на документах,
Куда он смотрит? На мою руку? Или…
Подсознание тихо нашептывает невозможный ответ:
«Пальцы».
Он проверяет наличие обручального кольца.
Наконец, мы встречаемся глазами, а его потемневший взгляд безоговорочно затягивает в свою бездонную глубину. Снова. Я чувствую себя загнанной в ловушку.
Он до сих пор действует на меня так гипнотизирующе. Может, потому что когда Мишка был совсем маленьким, я мечтала, что Демид узнаёт о нем. Приедет, встанет на колено, как в лучших фильмах, скажет, что дураком был, и увезёт в сладкое королевство грёз. Но, к сожалению, это не романтичная мелодрама, это жизнь. И в этой жизни Демиду мы с Мишкой не нужны.
– Слав, ты на совещание шла? – голос Мирона звучит несколько раздраженно. И я отмираю, понимая, как глупо выгляжу в эту секунду: засмотрелась на Демида. Идиотка. «Мало» я от него тогда наслушалась…
Но воспоминания о мужской нежности и неутомимости до сих пор иногда укрывают. Против воли. Наверное, поэтому мне так сложно воспринимать другого мужчину рядом.
До боли я закусываю щеку, чтобы немного отрезветь от горьких эмоций. Сжимаю руку в кулак покрепче. Приклеиваю равнодушную маску к лицу. И как можно больше безразличия в глаза! Вроде нормально реагирую.
Я мотаю головой и прошу прощения у мужчин, что задумалась. О «работе». Ага, до сих пор помню наш с ним контраст: темные загорелые мужские руки на светлой коже моего живота.
Черт! Черт! Черт!
Перевожу виноватый взгляд на Мирона и отмечаю крайнее недовольство в его глазах.
– Извините, мне вправду пора, – замечаю, оправдываясь. – Совещание сейчас начнётся.
Демид перестаёт пристально на меня смотреть и сухо поясняет.
– Да, я тоже спешу.
Разворачивается и уходит. Хоть бы он не в конференц-зал направился! Пожалуйста! Ну пожалуйста!
Мои молитвы не были услышаны. Рабочее совещание, очевидно, будет вести именно он. А у меня внезапно возникло ощущение, что ловушка захлопнулась. Только что.
*****
Слава богу, эта пытка подошла к концу. Сидеть с гордо расправленными плечами и ровной спиной под тяжёлым взглядом Маркелова мне было крайне тяжело. Смотреть на него сложно. Не смотреть – еще сложнее.
Наконец-то, на негнущихся ногах я направляюсь в свой кабинет и вдруг понимаю, что забыла блокнот для записей. Помимо срочных рабочих замечаний с обратной стороны там записана еще и личная информация: дата записи на педикюр, список покупок, не забыть забрать интернет-заказ, в субботу приедет сантехник починить протечку на кухне, и все в таком стиле.