Назад в молодость
Шрифт:
Я уже прикинул, что будет дальше. Штраф 30 тысяч рублей (которые я буду очень долго платить) и лишение прав на полтора года. И тут в голове мелькнула идиотская мысль, бредовость которой я тогда не осознавал.
«Да иди ты лесом!»
Медленно, как в кино, закрываю стекло водительской двери. Полицейский начинает стучать по ней костяшкой указательного пальца, повторяя «законное требование представителя власти».
Попробуй догони! С этими словами я давлю педаль газа и в пару махов разгоняюсь до 60 километров.
Стараюсь
Жму педаль сильнее. Спидометр показывает 80 километров, потом 90 и 100.
— Я так не оторвусь! Ну же, родная! Поднажми — кричу так, словно двигатель может меня услышать, а главное понять.
110 километров в час. Потом 120.
Мы слетели с холма и направились в сторону моста, ведущего из Ленинского района в Заднепровский. Где-то там, за рынком и прочими зданиями, микрорайон Ситники и, что очень важно, мой дом.
На несколько секунд теряю концентрацию. Вокруг сверкают молнии. Но откуда? На небе же ни тучки. Странно.
Решаю не ехать на мост и выворачиваю влево, на улицу Студенческую. Шум сзади стихает, вот и полицейского мегафона уже не слышно. Постепенно скидываю скорость, но остаюсь в боевой готовности. Вдруг они снова заговорят.
От греха подальше думаю поехать на другой конец города. Оставлю машину там, домой приеду на такси, а завтра со свежими мыслями заберу ее. Авось пронесет.
Погрузившись в свои размышления я не заметил, как вернулся к гаражам. Там, по соседству, была удобная лужайка. И она свободна!
Отлично, тут и припаркуюсь. Временно, конечно же.
Глава 2. Неожиданное открытие
Припарковавшись, я рефлекторно закурил прямо за рулем. А что? Машина моя, значит имею на то полное право. Да и после погони надо немного привести голову (и нервы) в порядок.
Кстати, как-то резко голос инспектора пропал. Вроде орал сначала «Черная Хонда, госномер такой-то, остановитесь», а потом резко замолчал. Хотя, тратить бензин на рядового нарушителя — удовольствие сомнительное. Скорее всего пришлют штраф по почте. Ну удачи, что еще сказать.
Докуриваю и решаюсь выйти из салона. Простите, но малую нужду нужно справить. Я и так терпел, хватит с меня.
Выхожу и отправляюсь в ближайшие кусты. Ночная тишина, легкая прохлада и далекое пение сверчков (это же они, да?) заметно успокаивают. Вот уже дыхание пришло в порядок и события последних 20 минут кажутся максимум забавной комедией.
Возвращаюсь к автомобилю и глушу мотор. Пусть двигатель отдохнет, а я пока пройдусь. Возьму кофе в автомате, благо немного налички есть. Попью, еще покурю. Идеальное завершение
Неспешно иду в сторону дороги. Вроде там, а может с другой стороны, стоит заветный аппарат.
От скуки вожу головой по сторонам. Не сказать, что я хочу увидеть что-то необычное — местные пейзажи едва ли можно назвать красивыми, да и не менялись они последние лет 30. Вряд ли что-то способно меня удивить.
Неспешно оглядываю окна двух многоквартирных домов, между которыми любезно расположилась дорожка (по которой я, собственно, и иду) и что-то начинает щекотать мне глаза.
Как бы вам объяснить. Вот скажите: вы часто разглядываете выключатель в коридоре? Или кран? А, может, форточку? Думаю нет. Однако, зацепившись взглядом за один из этих предметов, вы можете застрять надолго. Сначала возникнет вопрос: «А как я его не замечал», после чего вы, скорее всего, начнете изучать каждый сантиметр привычной вещи. В конце концов созерцателя настигнет удивление и он оторвется от зрелища с потоком новых мыслей.
Не сразу, но я понял, что меня смутило в домах. Пластиковые окна и кондиционеры. Они… отсутствуют! Окей, я готов поверить, что кто-то один решил сделать этакий downgrade своего жилья. Но не все же разом! Или это новая модная тенденция, которую я благополучно пропустил?
Дохожу до дороги и начинаю водить глазами в поиске заветного аппарата. Обычно вечерами на нем включается подсветка, что позволяет найти его даже за километр. Но света нет. Поворачиваюсь влево и… не вижу «Пятерочки», которая тут была, по ощущениям, всегда. Вместо этого висит достаточно броская табличка «Гастроном №5».
«Так! Семен, мы, похоже, сходим с ума», — говорю я сам себе. Не знаю зачем.
Закуриваю еще раз. Да, я и сигареты — взаимодействие на уровне легендарных собак Павлова. Испытал стресс — закурил. Как-то так.
Вдруг справа я услышал странное шуршание. Словно котенок забрался в завалы старых газет и царапает их своими маленькими, но острыми, коготками. Звук продлился несколько секунд и прекратился.
А потом из кустов вылез какой-то мужик. Даже в темноте можно было разглядеть отдельные его черты. Потрепанная зимняя шапка, грязная куртка, неопрятная борода, мешки под глазами, старый свитер и испачканные штаны. Типичный бомж или запойный алкоголик.
— Уважаемый, закурить не найдется? — обратился таинственный гость.
— Да без проблем, — отвечаю я, вынув из пачки одну сигарету, и протянув в сторону мужчины.
— А можно две? — спросил он.
— Две на покойника. Тогда уже три.
Вот честно, никогда не был суеверным, однако фразы в духе «две на покойника» или «последнюю даже менты не забирают» плотно засели в подсознании. Не знаю почему, спросите что попроще.
Дед улыбнулся, кивнул и жадно забрал три сигареты из пачки. Он уже собрался было уходить, но я решил задать странный, как мне тогда казалось, вопрос: